雨过了，风过了。我无法摇晃树枝，再说起对雨的怅惘；无法以纱巾挥去风儿，我的玉足就停留在风里。风里站着，你要等到秋末才听到寒蝉。
　　 不去想，也无意去触动神经深处的那根末梢。一场久雨之后，是难得的艳阳天了，艳阳天下是五彩缤纷的车水马龙，还有大街上女人扫着暖阳的裙摆。
　　 也许是雨点嗑响心窗太久、太久了，一恍惚就触动了热情的阳光。当阳光从中天上俯冲下来的时候，我的胸脯印着你的问候。是真的，如果我的谎言能够欺骗微不足道的尘埃，那也欺骗不了缪斯。总有人将我心中的素花染红，总有人在这春深的时候，给我只言片语的安慰。有时，我猎奇的想：这是不是《飞花歌》？我忘了《飞花歌》是如何唱的了，只记得一句：“夏日的榴花红耀眼，榴花一片，暖煦争先。”唱着这样的歌词，留守着半点怀想，只当春天的温柔已去，夏天的狂放开始躁动了。
　　 穿过城市的街道，男人们的衣着换上了浅色的西服和衬衫。听着车辗过的声音，还有店堂落地玻窗里面饮着冰淇淋的静雅。这个城市开始有了热度，稍有不慎就落入黄昏中的醉意里了，浮掠于晚霞铺彩的江面上。
　　 风止了，树不摇。越发觉得你只是经不起推敲的传说，你的故事，或许是渲染过的彩色，或许本身就是在雪里的揉捏过了。呵呵，这有什么呢！我可以不去想，也不去问，只当我们走过了一家酒店，又见到一个酒店。酒还是酒，不喝盎司，有老白干就足够了。你的醉，在于酒吗？
　　 坡上的空心菜地越来越小了。别墅将山坡分割成了两处，中间有一道围墙，菜地是菜地，别墅是别墅。菜地是瘦了，这个时节，土地正等着人去插栽空心菜的菜秧了。可你早已被风掳走了，不见半个身影。菜地是空着的，依稀空留着率真与质朴，而你点指的功夫会立即化为神奇，至少这个小山坡会有开心的笑语和喃喃的昵语。
　　 风停住了，在这四月日历的最后几页里。我握不住旧日的时光，我感到了暖阳的温馨。曾经寂寞停留的时间也太久了，留下了在心里的那份无助的挣扎，终于，在阳光下我终于不再负疚，吻着阳光的唇边，我嗅到了茉莉的香味，这香味在饮料瓶里。
　　 什么在飘？没有的，唯有心的向往。当我疲乏的步入小屋时，我只想沉沉的睡去，不去多想。我不可能将断了的故事续写。可偏偏脑子被某些莫名情结触动，听着坡上小溪涓涓的流水，思绪也渐渐流淌，淌着、淌着，顺滑下一缕缕情思，理不清，也割不去。割不去，白天不知夜的黑。我是一位憔悴而又善变的女子，当窗帘出现晨曦的时候，我捋一捋发角，那会是另一个人的。至少让人人记我的心语。
　　 文学？我真的不懂。不懂那些拗口的术语，不懂托尔斯泰，我就住在巴尔扎克的《欧也妮•葛朗台》小说里，用十年、二十年的等候，来回报我的青春。我不会浮光掠影的；你知道，嘲弄只能使我更执着。记得几年前，我在工房里的台历上写下普希金的《我的墓志铭》：“他和年轻的缪斯，和爱神结伴，慵懒的度过欢快的一生……”墨迹未干，投向我的是一双双异样的目光。原来生活与文学梦是有差距的，你可以走近我，我却无法走近你。你是否因为季节的冷暖，而把人情置于荒漠？
　　 拉开冷锁的铁门，我去看了挂在中天上的月亮。月儿圆圆的，蒙着淡淡的朦胧。今天夜真静，踩踏着光晕泻下的树叶，听得清脚步的声音。披着月光，依附着你的影子，渐升起一种温存的情感，仿佛见你神情依然，以呵护的语言抚摸着我的双肩，以直白的情愫怀旧着昨天的故事，以温馨的手指挑动着我的心花。我浅醉于这种无依的羞涩与迷情。风始终不至，我心飘荡，在树叶蓬勃的日子里，我心飘向了五月。
　　 我要把挂在眼睫上多日的雨点轻轻地弹落，让屋前的刺桐花点染眼眸，当明天我从梦香中醒来的时候，窗棂上就已经挂满了灼灼动人的红花。
　　 我会把花的温度捎带进五月。无风，五月也会飘散着温馨的浪漫。