成熟的羞涩，
　　 还是在十月显露出来，
　　 厚重的绿，
　　 越来越沉闷。
　　 打湿的伤口，
　　 被过度渲染，
　　 细微的感觉，
　　 如指甲花般零碎，
　　 却再也拼凑不出，
　　 一个完整的梦。
　　 蝉的鸣声，
　　 是熟透的午后，
　　 最孤独的声音，
　　 它把敏感的河面搅碎了。
　　 快乐总是错过时令，
　　 最适合收获的季节，
　　 其实不在秋天，
　　 譬如爱情……