1
　　
　　 他是个热爱夜晚，热爱铅笔，热爱纸张的孩子。是的他已是23岁的青年，但还像个孩子般固执的喜欢或者说是迷恋夜晚和孩子这个称呼。他不想长大拒绝被成长染上斑驳的色调还有道道划痕。
　　
　　 那天他用手机看《彼得·潘》看完后竟然躲在被子里，从泪水漫溢到放声呜咽，他只觉心头压了一块沉重的大石，而喉咙塞满了苦涩的棉花，必须哭出来才好受一些，必须嚎啕才得解脱。他惊讶自己的眼泪居然这么的多，同时又在心里自嘲，“一个大男人这叫什么样子”。两行泪水从唇边划入口腔，温热苦咸，他品尝了自己的泪水。
　　
　　 他深深嫉妒那个长不大的男孩，他多么渴望一个纯净的世界，不过那样的世界去哪里才找得到呢，我们早已丢了通往仙境的钥匙，忘记了从第几个路口向哪儿转走到天亮才是永无岛，当心灵失去了纯洁，还能期许什么幻梦与黎明，怕一切早已成了空。
　　
　　 文字是他为自己找到的最后一块净土，铅痕落在纸上他不由自主的在嘴角勾起一个温暖的弧度，书写让他从恐慌中逃出来，渐渐习惯，握笔，沉默，孤独。孤独又何尝不是另外一种生活呢。夜晚的黑，灯火的明，纸的白，铅的墨，这些都在陪伴他，而他还觉得孤独吗？
　　
　　 习惯性的，又去转动手指上的银指环，他忘记带上多久了，两年三年，或是更久远一些，反正他记不清了。只是，有了发呆时便转动指环的习惯，似乎只有这样才能将飘飞而沉溺的思绪在某个角落拉回来，重新回到大脑里，回到眼前。
　　
　　 火树银花纷纷然，灯红酒绿步步难，他不知道是他困住了这座城市，还是城市锁住了他，有的仅是那纷乱与挣扎。他只能，孤独下去，沉默至死。
　　
　　 他经常想起海子的一句诗，“单翅鸟为什么要飞呢，我为什么喝下自己的影子”。情不自许的轻吟出来，心头涌上许多莫名的一些，他只能说的出其中一种，叫做哀伤，哀伤？是的哀伤。不知何处而来的哀伤/ 盖住忧伤的眼睛/\便有了一颗心/ 夜夜坚守黎明。
　　
　　 2
　　
　　 关于回忆，他很少允许自己回忆，即使回忆奔出心房的缺口，他也不容许它蔓延,他会使劲的咳嗽用以打断。
　　
　　 不喜欢回忆，越回忆人生就在他眼前越透彻，而那阳光下面的暗影，而那光明之内的黑风，便从天地的虚无间吹起，努力将他淹没。
　　
　　 无数次，他告诉自己，你是幸福的。但，是真的么，他比谁都要清楚。人生苦短，经年易逝，他清楚的知道，最是人间留不住，朱颜辞镜花辞树。握紧拳抓住什么，松开手放开什么，如今的现在，现在的此时。
　　
　　 再回望，跳动的只有，小学时三个男同学用书本卷成的纸筒，中间填满沙粒的纸棒子，在某个放学的午后，对着墙角无助的他落下，一次又一次，一次又一次。育人的书本在那时，只是伤人的利器，刺进他纯洁的灵魂，永不磨灭。
　　
　　 而今，他冷漠，对任何人，眼底深处都不曾抹去淡淡的疏离，他反感太靠近的灵魂，总觉得会有一根刺藏在他们手里，不知何时会突然伸向他，刺去他热爱生活的勇气，他得小心着。那扇门曾经为你们 / 完全打开 / 如今已永远关闭 / 不再遗下一点缝隙 /不思考 / 不回忆 / 只为不与悲伤在归途中相遇。
　　
　　 3
　　
　　 他喜欢在纸上划出轨迹的感觉，仿佛每一次完成都是一种回归。初中时迷上了写小说他买了10本信笺，他想，他要用手中的铅笔和脑子里的曲折填满。多少年过去了，那些稚幼字迹爬满的本子一直被他小心收着，却不会再翻起。那些是成长蜕下的壳子，离开了便无需回味。
　　
　　 是夜，北方。灯一盏，夜一帘。他又徐徐的举起笔，动作轻缓的如同长镜头的慢放，他想，要为自己写点东西了，为那些过往，那些成长，那些疼痛，那些沉默，那些孤独，那些哀伤，那些不能言说，和不被记住的片段。就让那些永世存留在纸页，不再被打开和触碰。
　　
　　 愿就此一切安好，止住悲伤。是谁对你投来盈盈一笑，从此温暖过了一生。他对窗外的夜色轻轻展颜，眼中仍是那抹挥不散的淡淡疏离。