一、
　　 虽然烟不为女同胞们敏感，而且遭到一致的同仇敌忾，但我燃上了火，那袅袅的几缕究竟是背叛的升腾起来，女同胞们大抵也只能津津乐道地批评一番，厌恶一通了。冒了这一个的天下之大不韪，自然是天大的罪过，然而，密密的烟叶没成灰烬，就让这寂寞烧个通透吧！
　　 说那污染空气的缥缈是寂寞，是一句舶来语。这是有志之男士生来第一次在自己恶习上对反对者的抗议，抗议的初衷未必值得深究，且认同它好了。这一年的寂寞究竟也不是几支烟卷就能烧个透地，只是慰藉，只是一些聊以宽慰的快意罢了。烟吸进肺里就是一种快意，虽然有些类似我这样的年轻人对这快意已然产生不过敏性机械反应，可惜我本人仍然鼻息和肺腔的强烈反应。辣、苦，或者其他的一些味道，都是舌尖和鼻黏膜的不适所引发的症状，但不是过敏，只是不习惯于嘴里和鼻子里储存了这样多的不良信息。
　　 只是为了尝试，已然痛苦的眼泪、鼻涕和唾沫一块儿下来，脸毫不留情面的绷紧了蜡黄色。我干呕了好久，漱过口，这才紧紧盯着那吸红的烟头，旺旺的火，如岩浆般地温温地侵蚀着纸卷裹着的薄薄的烟叶儿。屋子里全是这样淡淡的轻烟，伴随着浓浓的烟味儿，也只有女人不在场的时候，男人再敢这样的大胆吧，或许更夸张一点。烟燃地很安静，那浓浓的味儿一旦被习惯，竟不那么呛，反而真有点微晕的迷烟味道，如同一个在耳边讲着的安静故事，眼睛早就醉了，脸也醉了，连清醒的神经也忍不住地要醉，这实在是一个动听的香烟故事。
　　 烟和烟依旧侵吞着属于屋子范畴内的空间，凳子以下已经落满薄薄的一层，有些似乎故意要沾在我的鞋上。我不嫌弃他们施舍的好感，难得有这样的礼遇，兴许已经拿我当一个朋友了，不是烟的朋友，还是烟的朋友。这落下的大约是韶光，是年华，是一段段半截的记忆，烧得红红地，同冬天农人在火盆里燃起的一堆木炭一样烧得烘烘地。手也就不冷了，腿脚也就不冷了，连心也热乎乎地起来。
　　 然而我仍旧是冷，一个人的居室，格外的凄清和冷漠，好似在关在一个偌大的囚室之中。亏得有这样的一星温暖，逼仄阴暗的空屋子里终究把我这七尺的男人收下，不敢再对我妄动嗔念。佛曰：色即是空，空即是色。始终无法参透内中的奥妙，反而是《圣经》的直白和引喻给我的启迪更深。佛和耶稣都与寂寞无关，因为他们或者遁入空门不再拘泥于世俗的羁绊成仙成佛，或者虔诚地守护信仰用肉体赢得了灵魂上天堂的机会。我还是个世俗者，对烟的味道这样的迷恋着，哪怕屋子已然深陷在一片雨雾之中。
　　 二、
　　 雨依旧是那种剪不断，理还乱的雨，万般的愁绪都付了断井颓垣。可是我不想说雨，尤其是冬雨，想说地是那个朦胧的身影，他叼着一支烟，吞云吐舞，不过我最终也没能分清哪是雨雾哪是烟雾。那人朝我走近地时候，我注意那一星火种，是打湿的火种，裹着烟叶的纸卷快要湿透，可是烟叶却固执地让火种传向身体，比飞蛾更加地眷念燃烧。光其实不算什么，火才是这样地值得依恋，哪怕他没有壮大成为一场火的盛宴，哪怕他没有焚烧一切的易燃物，这已经足够，至少他让烟叶把生命完成。力量不必像光一样具有穿透力，勇气不必像烈火一样具有毁灭性，只要这样一些不熄灭的烘着的文火，慢慢烧透烟叶，燃尽木炭，温暖的分量就足够。
　　 擦身地而过，让我忘记了那个人的面庞，也许很烦，也许很愁，也许很累，也许很苦。我想不起来，我只想着那支烟，它的前途和命运。是否它的身体被燃尽之时就要被碾灭在烟灰缸里，被熄灭在巨大的脚掌之下，被扫进垃圾箱，被抛掷在臭水沟。都是可见地，都是可观地，最后的一星火光是被我们我们熄灭，在我们觉得他已经对我们产生不了快意的时候，不是让它自然殒灭，而是提前终结。
　　 烟死了，躺在一个最宽敞的灵柩和坟墓里，与无数的同伴共享这样垃圾箱或者臭水沟的周到。它们都死地很冤枉，死得很不值得，死得很自然也很安静，就像他们的味道不曾经过我们鼻腔、口腔、呼吸道黏膜和肺腔一样地自然。他们被造出来的目的只为提供快感和疾病，因此快感过后，出于对他疾病影响的周到考虑，他死了，最后一点光芒也不是自己烧烬。对于他自我牺牲这样轰轰烈烈的壮举，评判兴许只有一个带着贬义的：自焚。火是谁点燃，火也是谁熄灭，不用继续讲述了。
　　 我还带着希望看着歇在我凳子上这一位朋友，从外面回来，他已经在残喘了。断断续续地烟，更加经不起灌进来的风的欺侮，他已经气若游丝了。好了，软的海绵的过滤嘴，你是无法烤得更焦地，那就熄灭好了，你的坚持已经证明自己，做为朋友，对你临终的逝去，我不想说太多。
　　 安息吧，这一支寂寞的烟！