“咚”的一声，他竟实实在在的碰在铁栏杆上。额头顿时冒出一个紫红色的大包来。真可笑，他竟忘了痛。原来他正为刚构思这篇小说的主人公发愁呢。该怎么让他脱险呢？他入了迷……
　　 “哏哏哏……”随着银铃般地笑声，从树丛里飘出了她。
　　 “哎呀！”她止住了半截儿的笑。慌忙掏出刚撒上香水的手绢儿轻轻地抚擦他额头渗出的血珠儿。“春儿哥，看你整天掉了魂似的，为了那几块钱的稿费值得吗？”
　　 他没出声儿。
　　 “春儿哥！”她抬高了嗓门儿：“指望你那‘豆腐块儿’，‘烟卷盒儿’发财当爆发户哩，还是想出名当知名作家呢？你那肚子里有几点儿墨水儿俺还不清楚！麻袋做龙袍------你不是那块料儿！”她挖苦，她讽刺。她实在不明白为啥他对文学这么酷爱。
　　 “别这么着魔了”，她劝说：“春哥儿，谁不知道文学的事业是傻瓜的事业啊，别折磨自己了，求求你了，换条路走行吗？她用肘捅了捅他。
　　 他就象一尊雕塑。没有回音，没有表情。他在另一个世界里与主人公一起喜怒哀乐呢！
　　 “春儿哥！春儿哥！”发现自己刚才苦口婆心的一番话，他竟没听到一句，气得她攥起拳头，捣蒜般地朝他脊梁砸去。
　　 他被打醒了。看到她委屈的样子，他不解的问：“咋儿啦，花儿，谁欺负你了啊？”
　　 “你！”
　　 “我？”他糊涂了。
　　 “就是你！就是你！”花儿脸气地通红。“啥都不懂，光知道每天瞎编乱写，咋儿就不理解俺的心啊！”花儿眼眶噙着晶莹的泪珠儿，一头扎在他怀里抽泣起来。
　　 他爱她，真心的爱她。可更爱自己的事业。他轻轻为她顺理着那几绺儿被风吹乱的乌发。深情的望着她说：“花儿，你看我刚走上这条路，怎么能歇脚呢？再说，咱俩还年轻，再等我几年，俺会加倍的……”
　　 她紧紧捂住了他的嘴，不让他说下去。她已从表情上看出了他的那颗心。劝是不行的，她很清楚了。“既然如此，咱俩就……”
　　 “咋儿？他慌了神儿。
　　 “说句心里话，春儿哥，不是俺不通情理阻拦你搞创作，俺是怕……“
　　 “怕啥？”
　　 “怕走你妈那条路啊！“她胆怯的说出了埋在心底的那句话。
　　 ……
　　 沉默。
　　 他呼呼的喘着粗气。额头的血包一鼓一鼓地颤抖着，心禁不住一个劲儿的沉。
　　 母亲--新中国培养的第一批大学生，毕业后从事了专业创作工作。她的长篇小说〈路〉，就因为在那浮夸风的年月里说了几句大实话，被定为“毒草”。处女作竟变成了遗作。如今,云散了,天晴了，他要继承母亲的遗志，沿着母亲没走完的路继续走下去。
　　 猛然，他松开她，双腿跨过铁栏杆，顺着那条大道奔去。
　　 她猛然醒悟，擦干了泪水，紧紧追赶着他……
　　
　　
　　
　　 [这是1980年报纸发表的一篇微型小说。“文革”结束了，正在拨乱反正，但人们对写作还心有余悸。]