许久未曾写字，不是不想，是少了一份心情。总觉得，微凉的指尖再也开不出文字的花朵。只是，与文字有关的点滴，时常在记忆里鲜活，若一部黑白电影，每一个场景，都若一幅水墨，在岁月里安静地沉淀着，日子越久，越让人怀想与回味。
　　 一直以来，自己是一个特别怀旧的人。总喜欢，在某个清晨，或，黄昏，躺在阳台的摇椅上，拾捡某些记忆。那些记忆，若秋天里的青藤，某些根须早在骨骼里扎根，记忆的碎片，若青藤上的枝蔓，在风里飘散，不轻意间，摇落满地残痕。这些残痕，若一壶老酒，散发着陈旧的墨香，让人欲罢不能。有时觉得，人是一个奇怪的动物，总想靠某些记忆来存活，不为活得精彩，只为内心深处的某些忧郁与孤独。这些忧郁与孤独，总在深夜，漫过茫茫的夜空，让心灵飞翔，抵达灵魂的天堂，让文字染上凉薄的暖。
　　 与文字有关的记忆，若浩瀚的夜空，零落闪烁的星星，是渐行渐远的记忆，这些记忆，在飘浮与虚幻里交替，离得那么近，又那么远，总以为，摊开手，就能握住一份久远的真实与温暖，只是，握住的是一地的叹息。这些叹息，在时光的青苔里绻缱，独自成歌，遗漏成风，滑过指尖的缝隙，一点一点地沉积，沉积成光阴的故事。而我，只是一个孤独的旅人，行囊里装满了记忆的碎片，长长的旅途，唯有“一壶浊酒尽余欢，今宵别梦寒”的歌声相伴。这些歌声，在风起的清晨，在落日的黄昏，在沉寂的午夜，一次又一次唱响，漫过时光，漫过季节，漫过眉尖心上，在岁里的长河里流淌。
　　 曾经，很喜欢用文字去记录流光里的那些简单。那时，一个人在网络里安静地行走，安静地写字，安静地发文，再安静地离开。那些时光，流淌着简单而纯静的幸福。文字，若生活里的插曲，娴静而温婉。日子，因了文字而变得丰盈与丰满，身心因了文字的洗涤而澄明高远。那时的天空，流泻着浅淡的蔚蓝，时常有飞鸟轻盈地掠过，在心海里捎来风声与流云。我在落英纷飞的此岸，静看风起云涌，那时，我的世界，是如此的静好，澄澈如月。
　　 文字里的遇见，是灵魂开出的花朵。某些故事，在字里行走，微薄的幸福，因了一场烟花的绽放而变得斑斓。那些写字的时光，玲珑而隽永，每天都被思念与幸福填满。手心，滑过指尖的温柔，缝补着凉夜的残梦与悲凉。我的世界，在忧伤里快乐，在快乐的里忧伤。我眸子的深潭，载不动一根水草的游弋，某只飞鸟，时常在空中盘旋，影子搅动着深潭，一圈又一圈荡起水雾，迷失着彼此的双眼。那时，我时常，坐在岸边，等风起的日子，看流云一点一点地飘散，想象着云深处的遇见。
　　 明知，这样的遇见，终会若云一样散去。而我们，还是把打开的结局封笺。我们都以为，日子不会那么绝望，生活不会那么残忍，不会让彼此承受生离死别的悲凉。我们掺扶着前行，我们相信，生活一定会打开一扇窗，放飞这份纯洁的思绪，让灵魂深处的交融与思念一梦久远。
　　 其实，所有的结局在遇见之始都已写好。只是，许多时候，自己不愿意去面对而已。当一切真正来临，这份悲凉已经无法用文字去承载。于是，我选择了逃离。逃离文字，逃离文字里的故事，更多是逃离自己的心。有时，越想逃离，却越会沦陷。越是沦陷，越是沉溺。在反反复复的沦陷与沉溺的来回里，我的指尖，开始变凉，似乎，再也不愿意去触动文字。这份凉，从指尖滑过心，凉遍全身。我文字的世界，不再开花，不再活色生香，不再有飞鸟与流云，像一湾死潭，沉寂着荒芜与悲凉。
　　 不写字的日子，我在喧嚣的城市里行走，把自己搁置在忙碌里，让自己象机器一样工作。每天，行走在城市的边缘，看人来人往，看车水马龙，世界那么的纷扰与繁杂，而我的世界却越来越空。一城的繁华，倒映着我的孤独。时常，我在喧嚣里拖着孤独的身影，把大把大把的时光浪费在行走里。很多时候，我在江畔的夜色的徘徊，让一笺心事付流水。再也不想，用文字去释放情绪，再也不想用文字取暖，再也不敢去触摸内心深处的那份柔软。只是，越是这样，我越是想念写字的时光，越是无法忘怀与文字有关的记忆。
　　 好长一段日子，我的心，被某场雨水淹没，找不到梦的出口。我在雨水里沉溺，不愿意醒来。而总有那么些朋友，一直站在岸边，用尽一生的力气拉我上岸。朋友说：还想见到我的新作，还想品读我的文字，还想……，我告诉朋友：我的指尖微凉，再也开不出文字的花朵。朋友说，只要心暖了，再凉的指尖也会开花。
　　 我小心地收藏着朋友的鼓励与温暖，冷冻的心，在秋风里慢慢地醒来。曾写过一篇文字：“文字，另一个自己”，我忽然明白：如果另一个自己死了，真实的自己也许不能存活。我在凌乱与浮华里沉淀，慢慢地懂得：也许，文字于我而言，更是生命的坚守，这份坚守，是一季，也是一生。
　　 此时，夜很安静。我用微凉的指尖敲打着一些零落的絮语，安静地盘点写字的时光，捡拾着这一路走来的点点滴滴，妥帖地收藏。我想，等风起的日子，如若，我还能坐在秋风里笑看落花，于我，便是今秋最微薄的幸福……