每个写作之人都有根。鲁迅的根在绍兴，张爱玲的根在上海，林语堂的根在北京，陈忠实的根在白鹿原，刚刚获得诺贝尔文学家的莫言，他的根在高密。
　　 无论他们走得多远，他们的脚上始终沾着故乡的泥土，无论他们飞的多高，心里总是系着一片故乡的云彩。他们的笔，不止一次写到故乡。他们的文字，始终带着深刻的故乡烙印。无论贫瘠辽阔，故乡在他们心中，已经深入骨髓，融入血液。
　　 我也爱我的家乡，即使不辽阔，即使不富饶，我还是爱。我写枣树林，写枸杞花开，写黄河大桥，写宁静的街道，写每天坐在村口晒太阳的外公。
　　 他们是我的根。任何华丽的辞藻描写他们都显得苍白。我更愿意用一颗心，慢慢的去回想他们本来的样子，然后敲下简单的文字，告诉大家，我心中最真实最亲切的故乡。
　　 我生活在家乡时，曾迫不及待的想逃离他，逃离那些熟悉的亲人，逃离一尘不变的风景。当我真的去了异乡，我才发现，我不过是这座繁华都市的过客。他的喧嚣与博大都与我无关。华灯初上，霓虹闪烁，夜晚变成一面明晃晃的镜子，马路上各种车子鱼贯而过，我开始想念家乡昏暗的路灯，以及被路灯拉长的静默的身影。
　　 那里有我无法割舍的牵挂。清晨有新鲜薄凉的空气，夜晚有满天的星辰，路过田野，一大片望不到边的绿安静生长。甚至春天的沙尘暴，都成为我想念的一部分。
　　 周末文友聚会，大家畅聊，有人说我们的写作太浅薄，不是写爹娘，就是写故乡。但我想说，故乡是浅薄的吗，爹娘是浅薄的吗？只要我们用了真心，写出了真感情，谁又能说我们写的不浓郁，不厚重。
　　 沈从文的湘西世界不就是在写故乡，朱自清的背影不就是在写父亲，你能说他们写得不好吗？文学都带有童年情结，那些独特的生命感受，构成我们敏感细腻的文字，通过我们的笔，倾诉给这个世界。
　　 爱是相通的，文学更是相通的，不分地域，不分文化，不分种族。当我们读到夏洛蒂的《简爱》，读到杜拉斯的《情人》，读到川端康成的《伊豆的舞女》，那些文字明明安静的落在素净的纸上，我们的心却在摇撼，会哭，会笑，会感动，甚至要通过自己的声音表达我们内心的感受。这就是文学的力量。
　　 走出故乡，才发现，文学安顿了我们的灵魂，我们又用文学构建了一个心灵的故乡。