◎ 楔子——活着
　　
　　 告诉你一个活着的世界，
　　 一抹光与影交织的色彩。
　　 时代变迁，百姓沉浮，
　　 都来自这微小的孔隙中渗透出来，
　　 终绘成中国民生万象图……
　　
　　 在光影交错的时空里，
　　 走来一个又一个人，
　　 然后以匆匆的步履告诉人们，
　　 他们还活着、存在……
　　
　　 我们以旁观者的身份，
　　 站在时光的长廊上，
　　 熙熙攘攘的人群，
　　 从我们的视野里穿梭而过……
　　
　　 余华说，生命中，
　　 其实没有幸福或者不幸，
　　 生命只是活着，静静地活着，
　　 有一丝孤零零的意味。
　　
　　 ◎ 移动的房子
　　
　　 到处都是荒蛮待拓的不毛之地，
　　 举家迁离的农民腾出篱笆，菜园，耕地。
　　 红褐色的土层祼落着贫血的肌肤，
　　 一锹下去，挖空了心脏，血汨汨溢出地平线。
　　
　　 蓝色的屋脊，泥土般的脊梁，
　　 像深陷汪洋大海的扁舟，
　　 撑起流浪人梦中嘴角边上的笑靥。
　　 路，如何延伸希望？
　　 铺满一地的碎石，
　　 是生存的罌粟，是活着的最大陪葬品。
　　
　　 原谅我，真的对不起，
　　 我不能面朝大海，春暖花开。
　　 只够张开简单而僵硬的拥抱，
　　 笑着牵起你的手，抚着你的心，
　　 即使再简陋，即使再艰苦，
　　 我也愿意为你遮风挡雨。
　　
　　 高楼大厦的基角石，
　　 无疑是你最大的欣慰。
　　 混在钢筋水泥里的疲惫和汗水，
　　 涂满了人生的历程，
　　 你是星火，是可以燎原。
　　 站在泥土里仰望，低头。
　　 或结束，或开始。
　　
　　 伴着你流浪的步履，
　　 从北方迁徙南方，
　　 从江南又到西北。
　　 有一个群体，仅靠着双手，
　　 垒起千万座大厦。
　　
　　 我，只是披着蓝色的铁皮，
　　 裹一身雪白固体泡沫，
　　 有模有样地，站立成房子的姿势。
　　 风吹日晒，只要你在，我就不会胆怯。
　　
　　 你走，我便跟着你走，
　　 千山万水，踏遍红尘。
　　 你留，我便随你守候，
　　 生死相依，不离不弃……
　　
　　 ◎ 一扫天下
　　
　　 蹒跚的步履，满脸的恬淡，
　　 他们手握长长的斑竹扫帚，
　　 在这座小城里画画，那么认真，
　　 我看不见他着墨的痕迹，只是淡淡的。
　　
　　 弓着背，驮起了小城崭新的一天。
　　 那些白色垃圾乖乖地躺在他们的身边。
　　 那些落叶，那些残花，随风飘扬，
　　 落在他们的手掌心里，砸疼了一颗柔软的心。
　　
　　 他们，只是从地平线上，匆匆赶来。
　　 一道橙红与鹅黄相间的风景，
　　 镶嵌了城市清明而干净的气质，
　　 定格在时光的沙漏里，静静的。
　　
　　 他们笑了，褶皱上露出回首百媚生的疏朗。
　　 也许，他们比我们更爱更懂这座城市，
　　 一扫乾坤，再扫天下，巍然屹立。
　　 或卑微，或低贱，从这里开始。
　　
　　 ◎ 黄土地上的那抹夕阳
　　
　　 晨露夕湄，一头老黄牛，
　　 打着鼾，反刍着草，
　　 走向贫瘠的黄土地。驮着希望，
　　 在一道道纵横不平的沟壑里，
　　 犁铧出绝美的弧线。
　　 完成黄土地赋予的使命，
　　 以膜拜的姿态。
　　 站在这里，宣告结束或开始。
　　
　　 父亲，披着风吹日晒的黄皮肤，
　　 面朝黄土，背朝着天，经年不休。
　　 一深一浅的脚印，
　　 站立成了绿意盎然的庄稼，
　　 它们由父亲的那双枯手，
　　 捻成了希望与追求。
　　
　　 农耕文明，失落在人们对现代工业的仰望，
　　 身上贴满了物质标签，
　　 划上了三教九流的等级，与地位。
　　 天边，那一抹夕阳，
　　 再次尽染了这片黄土地，
　　 一个金色的童话坠落。
　　 炊烟，散失了原本的澄净，
　　 变得迷茫起来了。
　　
　　 记忆在生锈的沙漏里流转，
　　 父亲牵起那头老黄牛，
　　 背影悬挂成一幅暮归夕阳画。
　　 黄土地上的那抹夕阳，
　　 余辉正慢慢隐退。
　　
　　 夜，凉了，
　　 夜睡了，老牛睡了，
　　 父亲睡了，世界睡了。
　　 天亮了，地平线上那轮太阳冉冉上升，
　　 所有的一切苏醒了……
　　
　　 ◎ 你算哪根葱
　　
　　 她，驮着背，弓着腰，
　　 趿着烂了帮子的鞋，蹣跚而行。
　　 拄着一根竹子做的拐杖，
　　 背着一篼葱，提着几个蛋。
　　 吃力地淹没于市集的人群里，
　　 城管斥责她不要放在这里，
　　 驱赶她如苍蝇般厌恶。
　　
　　 不知是谁伸手搭了把手，呀，好沉。
　　 摊开背篼，里面有几捆焉巴了的葱，
　　 几把汗菜，二十五个鸡蛋，
　　 过耳黄，蒿草，艾叶，鱼腥草。
　　
　　 没有乖巧的卖相，只有孤伶的可怜。
　　 一个猥褻的男人递过一张假毛主席，
　　 看见她核桃皮的脸，皱成一团，
　　 找不开零钱解救了假仁假义的慈悲。
　　
　　 她，双目呆滞地坐在背篼上，
　　 压扁了时光，也压驮了她的青春华年。
　　 我问，老人家您今年多少岁了？
　　 八十二岁，唐僧师徒取经八十一难都过了。
　　
　　 可，为何这般年纪了，还翻山越岭，讨生活？
　　 我蹲下来，轻抚这几个鸡蛋，
　　 百感交集，买了吧，虽然家里几十个没吃。
　　 她喃喃自语，再不趁走得动的时侯，
　　 赚几个棺材钱，死后得有个窝，
　　 死后得有个窝，窝……
　　 趁还能爬行般生存？
　　
　　 回首，睹见她枯瘦腕上，
　　 那只斑驳的手表，最值钱的行头，
　　 停滞不前，它老了，
　　 老得再也拔不开了腿。
　　 或许，明天，它就沉睡不醒，
　　 我想摇醒时间，
　　 让它看看这个世界，
　　 笑着等看春暖花开……
　　
　　 生活，就如那些个葱一样，
　　 散发着催人泪下的悲怆。
　　 活着，究竟有多难，有多痛苦？
　　 我不知道……
　　 我能做的，只是把文字揉进骨髓，
　　 在这里，或开始，或结束……