八十八载风雨，记录母亲一生。
　　 一双劳作的手，舞弄着土地的悲欢。
　　 一双写诗的手，写下的爱，至今还吐着熊熊的火焰。
　　 黑夜里，想起母亲，她以笔为枪，是我最崇拜战士。
　　 披荆斩棘，与敌人斗争，炼就她一身虎胆。
　　 生活中，她是孩子们的母亲。
　　 温柔的手，拂过稚嫩的脸，爱的天空一片湛蓝。
　　
　　 一双铁骨铮铮的手，诗人的手，爱的诗篇，让她战士般情怀逐渐丰满。
　　 在没有硝烟战场上，母亲手不释卷。
　　 砥砺敌寇唇枪舌弹，它把墨水绘制成激动人心的诗篇。
　　 那些让人热血沸腾的诗语，一次次汇成爱的洪流，在战士们中传唱。
　　 千言万语，铸就英雄血染的风采。
　　 血性的手，写不完一个民族历经烧，杀，抢，掠的苦难。
　　 母亲的手每颤抖一次，都会扔出让侵略者惊魂的炮弹。
　　
　　 一双结满老茧的手，农民的手，手心里的经验，述说着一个村庄的悲欢。
　　 手掌里的桑田，满是母亲亲近土地誓言。
　　 无情的岁月将它曾经的丰腴，雕刻得沟壑纵深。
　　 大山歌唱它，千针万线缝补孩子童年的艰辛。
　　 它一次次握紧坚强，娴熟地舞动手中的农忙。
　　 挖地。锄草。拂过伤痛的风，一次次把汗水风干，却吹不开村庄的丰饶。
　　 扳包谷、种洋芋、摘苹果……
　　 丈量生活的手，母亲的手。