道路的远方还是道路
　　 天空的远方还是天空
　　 故乡的远方还是故乡
　　
　　 视线之外，也模糊不了视线
　　 一株桃树下面睡着我的村庄
　　 一个小雨点能挖出一眼清泉
　　
　　 青绿的远方收藏着我的童年
　　 在远方，我放映小时的自己
　　 满世界爬行寻找母亲的呼唤
　　
　　 故乡的远方是否还有那爿刺眼晴天
　　 知了在叫。河畔的两只青蛙在繁衍
　　 麦子熟了。父亲套上老牛碾着小满
　　
　　 绯红的远方，那桃花开了还谢
　　 温软的远方，河流浣洗浆衣声
　　 柔情的远方，故乡穿戴起炊烟
　　
　　 黄昏的远方是不是黎明？
　　 黎明的远方是不是黄昏？
　　 落叶的远方是不是春天？
　　
　　 河流的远方是大海
　　 小鸟的远方是蓝天
　　 远方不远，其实转身
　　 远方的故乡就在我身边
　　
　　 诗意故乡
　　
　　 王小波说，我已经死了。
　　 马原说，我的小说已经死了。
　　 王蒙笑笑。
　　 后来，大家吵吵嚷嚷。
　　 散文死了。
　　 诗歌死了。
　　 似乎大地上，除了顽强的楼宇，
　　 那一切柔软的东西，
　　 像沉默的河流，
　　 像哭泣的麦田，
　　 早已濒临绝境。
　　
　　 春天到来，
　　 人们看到蒲公英的种子，
　　 到处寻找安身之处。
　　
　　 不过，这些都不必悲哀。
　　 你瞧，现在
　　 余秀华，一个横店村的女人，
　　 尽管言语不清，
　　 她拿一只生锈的镐，
　　 在荒山野岭里，
　　 在她故乡的胸怀里，
　　 种下《穿越大半个中国去睡你》。
　　
　　 其实，我们不必去悲观，
　　 哪怕河流泪水流干，
　　 哪怕我们是一株野豌豆，
　　 一株被人忽视的庄稼，
　　 只要我们高举起鲜花的旗帜，
　　 诗歌，
　　 就会像故乡五月的芍花一样，
　　 为大家喝彩。