波光明灭，泡沫聚散，流年在五彩光亮里散着淡淡芳香。阳光暖照，岁月安然，往事在斑斓的水影中静静沉睡。
　　 童年——岁月的刀刃切割不到的地方，红尘的浮灰触落不到的疆土。童年的影子在初落薄雪的树枝末梢微颤，安静的在冬日黄昏斜照下染上暖烘烘的金黄色；在波光粼粼的石间溪水中回转，自由的演奏天真烂漫的童年幻曲；在别人家未熟透的李子下徘徊，酿出酸甜可口的娇羞性情。
　　 记得自己的童年没有玩具车的马达声，没有拼积木的嗒嗒声，也没母亲手握彩色故事书的翻页声。只记得同村里其他孩子一样的欢笑声，被父亲训斥后的不断抽噎声。父亲一生对我说过无数话，唯独一句我记得最深最重永远也不会忘记，那就是“给我憋回去！”现在想起来还不禁莞尔。
　　 还记得老屋前的沙果树，从不打药，虽然每次动口都有吃下半个虫子的危险，但我就是喜欢一点一点啃食着果肉，感受酸甜的润汁散漫在味蕾。一边看看动画片一边看看果子，也是没有闲的时候，小脑袋摇的不亦乐乎。
　　 那个沉默寡言的孩子又在枝繁叶茂的杨树下沉睡，早过的蜻蜓漫无目的的飞着，捣鬼的欢笑声在杨树后响起，驱走了蜻蜓，也惊醒了年少天真的美梦。阴凉处随着清风悠悠摆动的秋千，目睹了孩子们手中雪糕慢慢地融化，谛听了淘气鬼新一轮的搞恶计划。有时伴着穿叶而下的光线，载着小巧玲珑的倩影，枝头繁密的叶子沙沙作响，那秋千似是有意播放的音符中揉杂进女孩子婉转柔和的轻唱。秋千千百次回转始终停留在原地，但它从不会孤独，因为一同留下的还有我们儿时充满欢乐的记忆。
　　 北方的冬天对孩子来说就是挥笔肆意涂抹童年画卷的季节，在奇妙的冰面上，双膝跪地，撅着屁股，澄澈乌黑的眼睛目不转睛的观察带有交错线纹的水晶，偶尔在浅岸透明处还能与自己好奇地眨着眼的脸影照个面。在一片银海的操场上，何处飞来的冰雪球球，翻着跟头想要和稚嫩的小脸亲个吻。对于雪人的记忆，我较为独特，只记得阳光依旧如酒洒满村庄学校的每一个角落，醉了村庄学校每一个事物，大地在白色的棉被里酣睡。在白色棉被上，几个小身影不辞辛劳的掏走被子里的棉花，起初用小脚左轱辘右轱辘，等到脸盆大小的雪球成型了，脚也踢不动了，就弯下腰来一口气把它推上水泥路的斜坡上，带着些许兴奋，小嘴咧开一个怪异的微笑，然后一脚把待宰的绵羊踢了下去。通常来说那轨迹不会是直的，也许是脚功不到位，（当时就认为是没天赋，不是天生的武林奇才），或是固执的雪球长了和我们同样爱玩的心。底吼一声，挥舞着双臂，动作极为不雅地朝着未熄火的手雷（如果可以我想说是脚雷或滚雷）狂奔而下，很有拯救天下苍生为己任的豪情壮志！
　　 善良洁白的雪一定不会辜负同样洁白的童心，所以停止的雪球在期盼的眼神和明媚的阳光下闪透着晶莹光彩，肥胖胖地展示着孩童努力后的骄傲成果。大人是很少有兴趣同孩子一起徜徉在缤纷洁净童话般的世界，他们在一年的忙碌后也赖在炕上磕着毛嗑，聊着家长里短，或走走闯闯，到别人家打打麻将，打打纸牌。于是问题来了，千辛万苦推出的雪球只能是个大的离谱的脸，面无五官的被冷漠在院子里，无声的抗议着它悲惨的命运。孩子们也是看着很不舒服，可又毫无办法，一心欢乐于雪球大的要能把自己装下，却没想到有限的力量，能否撑得住那份无限的快乐。所谓否极泰来物极必反的深奥人生学问，到是不太适用于身处童年无忌的我们，于是不管三七二十一拳脚并用，展现武功深浅之时到了。那红透了的小脸摆出可爱带有凶狠的表情，势必要将庞大的馒头，打回丸子的原形。可是写满坚强固执的球球变得愈加坚硬了，孩子们在这从未感觉到寒冷的冬天热得汗流满面，最后在球球扭曲变形的笑脸注视下，各自尽兴而归，雪人的事也早已忘在脑后。
　　 那清澈见底流速均匀平如明镜隔绝空气与流体的溪流，如一位走过红尘的老者，淡雅宁静，修德立道，不与世俗为伍。天性爱疯爱闹的年纪，看到那样空明宽阔的溪流也不禁安下心来片刻，怕这令人陶醉的美好景色消失了它的安宁。既然是片刻，那好奇的心性当然会荡起涟漪来，小时候竟能感受到那小小涟漪四处起浮最后整个心房变得潋滟满满。被汀兰的清香缭绕的溪水，绝不再是鱼儿的故乡，满载的是斑驳摇曳，变化无常，各色各样的笑脸。脱去袜子后被清凉溪水和柔软的淤泥抚摸的脚，每迈一步都留下或深或浅的足迹，而后被时间推动的水流带着泥沙慢慢填埋，记忆变这样刻在故乡的泥土中，封存在流年的日记里。
　　 未熟透的李子是少年最爱的水果，酸酸甜甜的味道，亦是最接近童年的味道。大自然将它包裹在内，给予来自于自然的孩子，亲自采摘下来那融有无忧光阴的翠色珠宝，没有厌烦掺着愤怒的呵斥，没有农药残留的无息危害，有的是心满意足的踏实，过分无聊的消失。
　　 雨后的洁净绚丽的天空也是最似童心的天堂，那远处的山峦抛出与天相接的际线已被飘渺的云朵擦拭的看不清曾勾勒的素图，这边七色彩虹便吸引了微眯的秋眸，左右闪动间找着神秘天桥的末端。即便如今依然欣赏得到如此胜概，却无彼时心怡畅欢之感。就像欲落的叶子拍打不出娇嫩时畅快淋漓的生命交响，入海的水击不出碎石缝隙间叮咚的悠扬。
　　 春天时，春风携着泥土的清香，在铺就花草的操场裹着或消瘦或墩胖的身板，吹着像孩子一样自由飞翔的风筝，小手用尽力气紧紧抓住风筝的线，像小时父母紧紧握着栓住我们的线，只怕一松开就迷失了方向，飘向未知的远方。记得几次风筝挂在了还未出新芽的树枝上，一帮小伙伴就像参军作战似的出谋划策，什么用力向后拉，用长木棍捅，用斧头把树砍了……具体记不清晰了，反正什么法子都用尽了，好像也没成功弄下来过，最后壮着胆子向大人求助，很正常的赢得几声斥责。
　　 童年星星点点的记忆也同真正的星星一样，闪着微不足道的光芒照着漆黑一片的夜空，然而它就在哪里——你如今触及不到的地方。它妆点着看不到边缘的世界，只要你抬头便能看见它，只是永远也看不全罢了。童年不是酒，但又能很容易地使人沉醉，童年是整个人生的过客，你不知道它什么时候离你而去，它来时无意，走时无声，也许在你第一次被情所伤时，你的眼泪将它冲散，也许在你第一次写“童年”作文时，你的铅笔将它留在了扉页间，也许你在第一次过青年节时，你兴奋的心情将它从刻印在脑海深处，于是那过去幼稚无邪镀着我要当科学家梦想的时光碎片便被你真正定义为“童年”。