披上寒衫，手提一盏微弱的烛灯，独自上那建在山边的小楼。
　　 清风明月，烛光幽然。空气是如此的惬意，每呼吸一口都觉得身心变得更加沉重，喉咙很堵，视线模糊，连嗅觉也失去了。
　　 如同双脚被捆上了枷锁，每一步都变得举步维艰。如同心灵被浸泡过盐水的绳子勒紧，每次的思考总带来一阵刺心的剧痛。如同，有什么东西在脑海里失去。
　　 在什么地方，在什么时候？只看到有一缕清风，有一轮明月，那月亮很长很亮很冷，冷的让人瑟瑟发抖，像刽子手手中的铁刀。清风喜欢这样的月。
　　 身后，是草长莺飞的季节，身前是一片死寂的风景。山的夜总是如此寂寥，没有人声，没有物声，也没有风声，只有那黑越越的影子，如同一群索命的冤魂。只看到它们的头上有一个月，那是它们手中的铁链。
　　 这站着的地方不过三尺，而遥望那儿的古城楼下却了无边际。这黑漆漆的沉静之夜，想不到多少，回忆也失去了意义，只默然，空对清风明月。
　　 还有什么其他的东西。
　　 那是一副藏在袖间的画。只是一副普通的山水人物，有鸟，有山，有小楼，有风的声音。
　　 曾经不知道如何将声音捕捉到画里，在这个夜里，仍然不知道。可她说，风一直在。
　　 不信，你听。
　　 今夜的风很清，清的像心窝里的湖水，没有波澜没有起伏，没有暗涌更没有浑浊的河床底。那更像一个池子，放满了地下水，出口被布块堵住，快要漫出来。
　　 可是，这小楼上有一个白色的背影。她的白衣飘飘然，她的发髻像黑色的地下水。她的耳朵像一块玉，一块含在死人嘴里的灵玉。她的眉毛、她的鼻子，她的嘴她的脸，她的那双柔软的手，还有她，都看不到了。
　　 贴着耳朵，站在她站在画中的位置，背对着，也许用心能听见。心剧痛，盐水慢慢已经渗入了心的细缝里。那风声到底是来自画里，还是夜里。
　　 那是一片大雨的季节，如果可以描述，还有大风，那种入了魔的百万鬼兵，挥舞着刀刃朝山和小楼奔涌而来。它们是从月亮底下出发的，也许它们来自月亮。
　　 雨中明月山林入了景，这景入了画，挥豪泼墨间，小楼也成了一个动态的景，它在动。唯一的惆怅是，那魔一样的风如何退去？
　　 执笔，她犹豫不决，落笔她手指颤抖，墨水慢慢风干，找不到方法，也没有思绪。这是一座孤城，没有援军，没有粮草，敌人大军压境，一切都是徒劳，只等灰飞烟灭的那一刻。
　　 她转过身，面朝山林，闭上眼睛，拿起笔，线条勾勒，浓笔涂抹，转角圆润，色彩斑斓。
　　 自己的影子印在了画上。
　　 嘘，静下心来，你听到那风声了吗？
　　 听不到。
　　 茫然地看着那月下清风，心灵空空，不想再受那腌心的痛苦，抛下一切，闭起眼睛，尽情地与月同在。
　　 也算的上是才子，寒窗数年，读书无数，终于获取一纸功名。在名利的路上，他越走越远。可家规严厉，从小就像烙在心头，纵然出自于淤泥，他也必须做那荷叶、青莲。
　　 世事如同浑浊的污水，所有被熏染过的都失去了最初的盼望，在那条河里，污浊是常态。也许家境贫寒，也许家规严刻，也许他心中的执念根深蒂固，他始终无法忘记，他只愿做他想要成为的荷叶青莲。
　　 入狱，是他不变的归宿。
　　 死亡，是他的命运。
　　 看到小楼下，捆绑他的人在紧紧盯着他，他们手中拿着铁链。可放弃了铁链，他身上仍有万斤枷锁，心里更是万般煎熬。
　　 在狱中，她拿来了那副画，她没有落泪，她没有表情，她没有说话。
　　 哦，她只说了一句：嘘，你听。
　　 他听不到。
　　 他终于忍不住哭了。
　　 风只在耳边，只在夜里，只在月下，那些黑越越的影子，看不到任何其他的东西。
　　 也许，脚下的位置是她站过的位置，也许这低矮的围栏她也扶过，她朝着山林的方向，闭上眼睛，感受着同样的孤独。
　　 十年寒窗，十年煎熬，等来的却是一纸公文。她全身僵硬，她热泪盈眶。手中的细针终于扎进了苍老的手心，鲜血如流水，苍白的脸终于有了苦色。整个天空都黑了，她看不到任何光，看不到任何希望。那寥寥几行字，每一个都是一个枷锁，从那时起就带在了她身上。
　　 如果这一切都是在梦里，那风的声音是她的呼唤，那月是她洁白的衣，那林子是她墨色的发，那幽然的烛光，是她若隐若现的影子。
　　 古城楼前，尘土飞扬，一骑快马奔来，他手中握着寒光闪闪的刀。
　　 台下，有很多人，他在寻找她。她肯定隐藏在人群中，她并不坚强，但他希望她能来，让他见她最后一面。
　　 刽子手拔出令牌，露出恶狠狠的神色，铁刀很重，很冷，很快。
　　 挥刀的一刹那。
　　 他想起来了，那雨季是她的泪水，在夜里，她的泪水变成了雨，那雨入了景，那景变成了画，那画藏进了袖间。
　　 是时候了，楼下的刽子手已经急不可待，这是他行刑前一天。
　　 他似乎已经看到了自己的头颅滚到了她的脚边。面目狰狞，双眼圆睁，他的脖子切口很平，沾满了灰尘，他的头发都散了，掉落了她亲手插上去的发髻。那是她的发髻。
　　 抱起头，夕阳没有落，可光线已经没有了。前面是那片山，那山里有他们的老屋，还有那座小楼。
　　 轻轻抚摸着围栏，那滴落在上面的泪似乎还没有风干，那微凉的感觉，由指间传入心里。似乎能看到，她闭上眼睛后，泪滴从她的眼眶滑落。
　　 她在微弱的烛光下画着这副画。
　　 要走了，寒冷没有了作用，孤独也无济于事，他只有一种低调的失落，不是失落没有得到什么，不是失落与她咫尺天涯，更不是失落即将魂归万里。
　　 失落于还听不到那风声。
　　 独自下楼，将画扔进黑夜的风里，那风很快，吞噬了画。
　　 刽子手走了上来，他们等不及了，与其明天不如今夜。
　　 一刹那，很快。好像，他听到了什么。
　　 她终于醒了，走到屋外，看着茫茫的黑夜，拿出那副画，泪如雨下。