站立的梿枷
　　
　　 一
　　
　　 一把梿枷，靠着苍老、斑驳，要塌不塌的空窑口站着，沉默、内敛、凝重、像久经风霜的老人，用另一种语言，诠释着通往岁月深处的路。
　　 梿枷里镶嵌的荆条，裸露在风雨中多年，如遇捡拾过往的人，轻轻一拽，它就会轻松散架、倒下，遁入岁月的尘埃，骨骸不留。
　　 但，它选择站着，像一面旗帜，在时光的一隅，隐藏一片熟悉又陌生的土地。
　　 它向阳的一面，在时代中塌陷、隐忍、沉默成一幅远久的图腾，等考古者发现。
　　 它向阴的一面，被岁月漂洗得只剩下一片空白，没半点墨迹，等诗人留下平仄。
　　 它，站的很累，很累。
　　 它只能靠着墙，歇脚。可，可以靠的墙，已经裂缝纵横，只需一场风雨，也会哭着喊着回归土里，任鼠蛇打洞，任虫蚁爬行。
　　
　　 二
　　
　　 梿枷，一直在等。等一个从黄土高原里走出的汉子或女子，把它重新举起，挥舞出一条轻盈而宽阔的路，通向颗粒饱满的谷物。
　　 它想剪掉沉默中滋生的白须，重新优美地舞动，把人心激活，把谷物激活，并赋予灵感、平仄、韵律，像一曲激荡的信天游，厚道、蕴藉、隽永、深情而又典雅，再次熠熠生辉，光芒四射。
　　 怎奈，梦，只能是一件洗涤、晾晒过往的容器，弧度优美、圆满、诱人。
　　 历史的车轮，不会倒退。
　　 梿枷，只有还靠着将要坍塌的墙，咀嚼、品味、默写贫瘠之中的衣、食、起、居，等墙壁倒塌，时光沦陷，成为黄土高原上又一个古老的寓言。
　　
　　 三
　　
　　 隔着时光，我和梿枷对眼相望。梿枷无语，我也无语。
　　 我们，隔着一堵墙的距离。墙那边，云烟俱静。墙这边，风云突起。
　　 梿枷，努力往西，陪着夕阳。
　　 我，拼命朝东，等待日出。
　　 日落日出间，是无尽的空白和黑。
　　 其实，梿枷挥舞，就是土里抛食。在阳光下，再怎么挥汗如雨，也只是，想刨出属于自己的好日子。
　　 怎奈，一把梿枷，舞不出岁月的宽度，量不出岁月的长度。
　　 于是，我看见那群挥舞梿枷的汉子和婆娘的眼眶里，渗透着疲倦的荒凉，一如我从未遇见过的夕阳红，瞬间给一个时代，留下了难以泯灭的印痕。
　　 那时，梿枷正红。此时，知与谁同？
　　
　　 四
　　
　　 “人类，越来越臃肿。肥胖的屁股，已经压不住不断膨胀的欲望和贪婪。”(1)这句话，让我突然就想起母亲，用梿枷把八月的秋天高高举起，把风雨飘摇的岁月，重重摔下，柴米油盐的日子就乐开了花。
　　 梿枷声声，就在袅袅的炊烟中，回荡成黄金的悠远之韵。
　　 母亲，用梿枷敲打下来的新谷，喂饱了高原上饥饿的风雪。当我从不再饥饿的风雪中出走，去忘记了带上母亲的梿枷声声——
　　 我的肉体，在虚浮的红尘中踌躇满志，一路呐喊着向喧嚣和繁华奔跑。
　　 可我的魂魄，却已经失聪，再也谛听不到来自岁月深处召唤的声音。
　　 我已经在那些可以思索、可以灼伤、可以呐喊、可以怀念的人与事中，找不到归属。
　　 当熟悉的人与事，只能通过怀想来获取时，我就像一条离水的鱼，恹恹地抱着不咸不淡的日子，苟延残喘，一如岁月深处的那把梿枷，等着被时光淹没，被人遗忘。
　　
　　 注(1)引自曾瀑《安多轶事》一诗。
　　
　　 墙外风
　　
　　 一
　　
　　 天黑了。四周，是高高的墙。
　　 我看不见大地、河流、草原、森林、雪山——
　　 在孤寂和惶恐的墙内，我还要再凝一会儿神儿。
　　 如若此时，我的目光，还不能穿过墙，看见岁月锈迹斑斑的裂痕、看见卑微的梦，在朝着一个高地行走，那么我只能任生命的灰色和虚无，像草一样在墙头之上随风摆渡。
　　 有一种声音，在我的骨头与骨头的间隙里，不断呐喊——可怜的人啊，你活得还不够机智，不够纯粹。你必须看远方，看尘世。否则，你将死于白色和黑色堆砌的墙内！
　　
　　 二
　　
　　 于是，我把内心的火把高高举起，拼命凿墙，像愚公一样。
　　 无边无际的黑，恣意唇边的冷。岁月，漫过了腰。
　　 渐增的白发里，生出了点点滴滴的愁来，在眉间来去。
　　 泪水里的情节，压不住命运的阵脚。
　　 心，却不敢烂醉不醒。我要小心，黑暗中的眼，窥视我的寂静或骚动。
　　 狂躁和温柔，都是致命的伤。
　　
　　 三
　　
　　 一把手术刀，把墙凿了一个洞。
　　 一缕月光，从洞里爬进我眼眸，给一个孤独者以恩典与光束。
　　 我把这缕月光，反复吟诵，用以遏制向下的念头。
　　 风，从洞里钻进来，和想逃的月光，正面交锋。一幅朦胧的画面，就在墙角晃动。
　　 我像一个田鼠，趴在洞口小心翼翼向外张望，希望能看到远方，看到霓虹闪烁的城。
　　 我看不见远方；看不见霓虹闪烁的城；看不见闪着月光的草地上，有奔跑和欢笑的人；我看不见——
　　 我看见避不开风的草木，正在一点一点向墙靠拢，最终委身于墙，寻求庇佑；我看见风中抽搐的虫，胸腔里发出像破风箱一样的回音；我看见风中的鸟，用喙抵着地，缓冲现实的坠落——
　　 它们体内，塞满了风声与刀伤。
　　
　　 四
　　
　　 风沙迷住眼睛，是一种痛。
　　 刀砍进骨头，是一种痛。
　　 取沙，拔刀，又是一种痛。
　　 我背靠着墙，蜷缩着蹲下来，一脸的无奈。我再一次栽倒在自己的魂魄里。
　　 如果风肯替草木说出所有的隐痛，我会遵从命运的安排，做牛做马，反刍太阳和月亮，耕耘沧海桑田。
　　
　　 2016/5/8于布衣斋