往事犹如一只茧，层层剥落，在褪色的画里，唯一清晰的，是我父母门前的那棵小枣树后面的故事。
　　 ——题记。
　　
　　 我是大山的女儿，六十年代末的一个风雪夜，出生在一个贫苦的家庭，父母一辈子除了脚下薄薄的黄土就是光秃秃的石头，所以我的童年亦如这薄薄的黄土和光秃秃的石头。
　　 从能记事起，我没有任何的玩具，就算是一个小手鼓，都没有，也没有看过任何动画片，那时的山里人不知道“电视机”为何物。父母目不识丁，更不会教我“锄禾日当午”这样的高雅诗句，所以，即便是翻遍记忆的每一角落，也很难找到有价值的回忆。
　　 我天生内向，童年更如一个痴儿一般，不愿意出门，不愿意和门前的孩子们玩耍，不探究哪里有藏着梦想的地方，不会幻想车水马龙闹市；不会幻想见底的溪水里会开出朵朵白莲；不会幻想暖春的黄鹂，驻足舞影婆娑的杨柳岸；更不知走出柴门会有一片蓝天。
　　 如今，唯一能让我记忆的，就是父母门前的那棵小枣树后面的故事。
　　 那棵树不知是谁栽的，后来听父母说初建房子时就有，可能是野生的，也没谁深究。
　　 小枣树，
　　 身带针，
　　 ……
　　 这个是我三岁就会唱的歌谣。
　　 歌谣是母亲自己编的，书上和网络上没有任何记载。现在想来，可能是那时门前的那棵枣树，给母亲提供了素材。
　　 这首童谣对那时的我来说，算是超长，但我还是学会了。这首歌绝无高雅可言，也算不上朴素清新。但现在唱来，会在粗野中体味出一种天真，那时的我不知其意，只会一字不落的跟在母亲后面说词，三五遍后，能断断续续地自己说完。父亲便会抚摸一下我的头，笑着说“玩去吧”，这便是我最高兴的事。
　　 大多时候,母亲干活回来，抖落一身的疲惫，便和我一起唱起这童谣，让我在这简陋的环境里安然享受，让最简单的幸福在恬静里延绵，使我单调的孩提岁月不会显得过于单调。
　　 有时天黑下来了，母亲还没有回来。黑包裹着我幼小的身躯，在小枣树下等待，唱起童谣，稚嫩的声音不含孤单的忧愁和心慌，天越黑，唱得越响。歌声疾跑在空旷的天街，充盈着山村的几家灯火，穿破了山村特有的宁静，胆怯不会在歌声里展开，所以也无从认识自己的渺小，学会了在孤独中把快乐收藏。
　　 那时，天虽辽阔，地虽广袤，但我只能在父母的羽翼下，每天唱着这个唯一的歌谣，在跌跌撞撞中平平淡淡，无忧无虑地生活着，不会知道和顾虑外边有多少风雨。
　　 童年，多少光阴都从指尖滑过，在温馨的港湾里，感受不到狂涛骇浪的惊恐。在父母的怀抱里，看不见身旁的丛生荆棘；在父母的歌谣里，听不见梦想震颤的声音，也从没想过让清风穿透心壁，使雾霾和尘垢落地，踏落冰雪，寻找一片绿林，童年的歌谣，摇曳着亲情的温暖，拥抱眷恋的着芳香，静守时光听花开花落。
　　 后来，我在童谣中慢慢长大，时光闯进了新的旅程，人生在崎岖蜿蜒的轨道上延伸，饱受了风雨的侵蚀，学会了在落落红尘里钟情于人间烟火。风情的季节里，充满历练，这童谣，在我的气息中散发着香甜，日子把往事拍成电影，主题曲会在每一个闲暇中唱响。
　　 岁月无情，会残忍地埋葬灵魂里的一些述说，埋葬大自然的景象，但这首歌谣却始终幽居在我内心深处，汇成了我记忆里的一道靓丽的风景，不用添加任何修饰，一字一句都成了最为动听的语言。我会在荏苒时光里静静守候着这份天真和质朴，守候她，永远不会被时光搁浅。