那些枯萎的荒草，被切割成大大小小的草垫；那些日子，被踩在脚下，柔软成旧时光。
　　 季节在荒草铺就的画纸间泼墨，斑驳的足迹真真假假，那些文字如此沉重，谁被谁复制，谁的歌唱渲染了纷繁的时光。
　　 那滴前世的泪水，让记忆清新，风从远古吹来，吹皱了心情，吹瘦了芦苇，吹的血液比石头还要坚硬。
　　 那是蛰伏的一种情愫吧，故乡历史的典籍在血液里流淌， 故乡动听的歌谣始终在我耳旁回响，像一支饱蘸油彩的画笔，涂抹着家乡的风光。
　　 那些秘密不要说，保持一份安静吧。一秒钟或者一万年。生活中，没有什么事情过不去；生活中，只有一些事情再也回不来。
　　 可以用左手的现实演绎右手的理想，可以用虚幻勾勒未来的摸样。很近或者很远的风景，都是装点梦的素材。一些名字渐渐褪色，一些花是为谁特别绽放。
　　 故乡，我已经距离很远了，我不敢再多走一步，我怕自己忽然就寻觅不到家乡的方向。游荡的灵魂，在异乡随时被无限放大。
　　 如今，我常常通过文字在内心重新构建一个“故乡”，用文字在内心与“故乡”之间，找到一个平衡的支点。光阴缓缓向前，我把自己系在光阴的脚步里，偶尔采集一抹绿色写上自己的籍贯，然后装进行囊。任思绪纷纷扬扬。
　　 很多时候，在异乡，那些思念被我们缝补进了季节的变化，最能勾起我们回忆的是一句乡音或者是一捧故乡的泥土。