天空，被深度沉思的季节一天天绞紧
　　 一种方式的冶炼，产出另一种景色的品质
　　 敲击天空，一块巨大的镔铁铮铮作响，山的骨声碎了一地
　　 清寒的明月，我们看见一群在时空飞翔的乌鸦，瞬间在我们的
　　 眸子里，焊接成注疏的文字。原来幸福分三层，居住在最顶层的
　　 吃一个馒头就一口日光，居住在最低层的吃一页饼子
　　 饮一瓢月亮，吞咽得岁月各自有各自的味道
　　
　　 不过岁月也有肥瘦之分，离太阳近的
　　 营养都在力量上，汗水总让他们饿不着，还有
　　 闲暇时间看天空的流水，观赏星星的一手草书
　　 住在流水边上的，耽于幻想，他们在揣摸
　　 鱼的腹语究竟是怎样的一种祈文，尤其在寒冷的冬季
　　 默诵，让一个季节从死亡的脱落到枝头的复活
　　
　　 一节时间从一具高烧的躯体中坠落，发出金属的
　　 铿镪。我们用一支笔追寻雪花的踪迹，每一条河流
　　 都是一条折断的信息，现在，我们无论有多么激昂的
　　 演说词，都无法打开子夜的门，筋脉在枝柯上颤动
　　 这个连呼吸都带出刀枪的格斗，没有比缩手缩脚更舒适的肢动
　　
　　 我发现玩文字最烧时间，它不管是液体的还是固体的
　　 难为了那些爬格子的人，烧去一生也捡不了几两带金边的文字
　　 这个季节在铁中讨日子，骨头要比铁硬，血的温度要低于
　　 铁的温度。雪花这个美丽的残酷，你柔软的陷阱，让一片森林
　　 在刀刃上挣扎，让一条蛇在梦中走向时间的沼泽
　　
　　 风在继续磨砺冬的利度，不幸的是终有一些孱弱的
　　 呼吸，抵挡不住自然界无情的删简，会玩剑的定是绿盈红富的
　　 隼，在夜的一隅，干枯的草丛中冻死的鸟都长着善良的羽毛
　　 它们宁肯死于不习智术，阳光里的文字没有月辉中的隐晦
　　
　　 现在死亡发出铁的响声，这是一个很文明的旅程
　　 在你去向墓地之前，你所有的章节都保持自己调制的
　　 颜色，如果你的骨头和血液都是被阳光翻晒过的
　　 将来你坟上的草就会长出你的青丝，至那个时候再也没有
　　 任何的炽热，把你从原野中抹去，你的躯体和天空一样蓝
　　
　　 空气中充满了炸药，每一个足迹都是爆炸过的痕迹
　　 当我们看到太阳走到山后的中央，总意为黑夜业已置顶
　　 也许是个意外，但落马者却措不及防
　　 其实岁月就是一个跑马场，黄昏和黎明站在两头
　　 无论落马者的骑技怎样高明最终还是要掉在裁判的哨音里
　　
　　 子夜，我们在刀刃上走，血浸在铁里，跌落得唏嘘
　　 滴在惊魂的笑声里，从铁中走出来的向往离梦只有一觉的距离
　　 一只鸟打开冬天的寒冷，抚摸麦子的温度，久违的香气
　　 穿透无数道禁锢，为我们厘清黑夜的雾霾
　　 历史一道一道的坎坷，就像刀锋上翻书一样
　　 每读一篇，灵魂就涌出一条条残阳的血印
　　
　　 一只帆无论有多么深的伤痕，它终古在黎明前按时起航