数不清有多少次
　　 独对着昏暗窒息的铁屋子
　　 您用竹枝似的手
　　 握一管如椽的巨笔
　　 试图唤起熟睡的人们
　　 和麻木冷漠的灵魂
　　 虽然现实密封的像罐头
　　 透不过一丝风
　　 更像黑色的大染缸
　　 没有丝毫的光亮
　　 您依然把心灵的祭奠
　　 幻化成斑斓的花束
　　 奉献至毁屋者的坟前
　　 给懦弱观望着的彷徨者
　　 带去哪怕是微薄的希望
　　 让真的猛士，不屈的脊梁
　　 去直面惨淡的人生
　　 正视淋漓的鲜血
　　  
　　 读着您的文字
　　 总感觉压抑愤懑
　　 有一种挥之不去的悲悯
　　 和痛快淋漓的怒骂
　　 您虽然已远离开了我们
　　 可日光下的丑恶却再一次
　　 把您与我们拉近，因为
　　 阿Q们借尸还魂死灰复燃
　　 又大摇大摆在我们面前招摇
　　 炫耀着祖上的脓疮
　　 假洋鬼子们开始复活
　　 露出了狰狞的凶相
　　 赵太爷们也粉墨登场
　　 拾起古久的流水簿子
　　 圈点着陈年的旧账
　　 可怜的祥林嫂们
　　 无奈地沦落在风月场
　　  
　　 假如您现在还活着
　　 您会怎样，会不会再用
　　 冰冷而又火热的文字
　　 再一次地嬉笑怒骂
　　 先生，您在哪里
　　 缺钙的日子里
　　 仍需要斗士的呐喊
　　 归来吧，鲁迅先生