窗上霜，瓦堆雪，炉生温，冬天的味道浓了。时间，尽管一寸一寸挪，仍然觉得很快，三候小雪，又一个节气如期而顺。小雪的日子有雪飘，各种纷飞，太阳一来，薄雪又受到惊吓，冬，很纯粹。
　　 碧云天，黄叶地，秋色连波，波上寒烟翠。那些美丽的句子呵，慢慢念吧，念吧……念着，念着，秋老了，听着夜色和雨声一起落下，小点子落在地上的水洼里，细细碎碎，大点子，落在法桐叶子上，噗噗嗦嗦，络绎之声，滴答着入耳，这声音在耳边回旋不绝，扰的我混肴着季节的辩知，正在迷惑，雪，轻盈地开在窗下。
　　 冬鸟霸占了枯瘦的枝条，春天的鹅黄，也挂成了一堆一堆的伤悲。呃，秋已走，不回头，冬，很严峻。还有怀疑么?
　　 有些花朵只属于一个季节，有些感伤只祭奠一段过往，像丁香的幽怨，只属于寂寥的雨巷，油纸伞，只属于江南的姑娘，哒哒的马蹄，属于柳絮斜庭，满空横飞的三月。杏花的叫卖，跌荡在最深的街巷，檐下的雨，只属于芭蕉;青青的荷包，只属于池塘;像南坡的梅枝，只属于古人;诗文里千古的遗香，只有糊涂的月季，开的无谓。
　　 哪个季节的风随便一摇，便滋开花苞，那些花儿开了，那些花儿又落了，人们嗅着，议论着，唯有它，被遗忘着，
　　 院子里，不知是谁，种下一株桃树，又在树下安置了石头桌椅，春天，桌子上，椅子上落满了花片子，秋天，落满了桃叶，如今，桃树支楞起偌大的寂寞，树下，再没有人捻桃花，显得那么安静，想着摘些最美的句子给它，自然之物，又怎么说了算，那就不必多言语，自它来去吧。
　　 踮起脚尖折下一枝枯枝，想象着怎样用它做成一枚桃信，以随风潜入夜的气息，送到你心上，让你知道，在寒冷的冬月，桃色无言也有春。在你翻开的时候，小雪，正扑打在你窗下。
　　 我差一点被这非非之念撩拨的意乱情迷的时候，一片雪粒子掉进脖颈，一个激灵，回过神来，记忆中的小雪总是跟着脚步而来。
　　 小雪无雪，阳光倾城。
　　 可是，一听到“小雪”这个词，心一下子就软了，柔柔的，似细雪霏霏，薄霜覆白，世界一下子清净起来。雪施粉黛，枝琼瓦白，山径一色，只有尚未结冰的湖面落雪即溶，镜湖水面，寒光凛凛。
　　 小雪逢暖，秋深至尽，冬来薄凉，依稀零吊枝头的几片枯叶，见证了四季轮回，等一场雪的到来邂逅宿缘。
　　 小雪无雪，踩着流光丝线，弹奏着风弦起步，等候第一场雪的到来，明净心扉。小雪之日无雪，枝上的冬阳，却沾风而开，一拉一扯，成骨，成朵。
　　 走进去，调皮的冬风挑起额前的发丝，发尾一下一下拍打着后脑勺，像情人温暖的手掌，让人滋生慵懒情绪。可是，凌冽的冬日，雪花漫天飘飞，才是大事，所以我相信，它一定给冬天写了诗，在某处，安静地降落，一片一片，读着，吻着。
　　 刚有一些情绪，我便犹自多情地开始捕风捉影，眉目间，跳跃出花影微颤的小梅枝。时光流回如初见，想起梅花，总会有有趣的事情。当时还为少年，还是为赋新词强说愁的年纪，少不了写写画画。那时，其实没见过梅花，但心里一直住着一个五瓣轻拆的故事，于是，就有了提笔落梅，强赋风雅。平常写字，特别不喜欢纸张印渍，但是要画些什么，有这种特性的纸张才更顺意。它不是宣纸，我也没有毛笔，是黑色墨汁的钢笔，和早些年一种大卷的卫生纸，这种纸吸收性好，点一下不动，就能晕开一片。
　　 情趣来时，拿来一卷，在桌子上铺开，想着书上看过的梅花样子，开始勾勾点点。先画劲朗的树干，在树干上斜一笔，再斜一笔，褶皱出斑驳的树皮，然后横斜分叉，枝丫。在枝干的某处特意支楞出残枝，像是被那些踏雪而来的寻梅人，折去梅枝五六朵。
　　 枝干画好，开始点梅花，大多五瓣，因为单纯的认为，梅花就是五个花瓣，撩一笔，再撩一笔，挑拨蕊丝，最后一点，点在蕊丝最中间，这一点，笔尖稍微停留一下，让纸张吸收多一些的墨汁，晕开如染，这样，花才是活的，瓣瓣轻盈，蕊间凝脂。有大朵大朵的绽在树梢，也有欲吐的花骨，还有一些，半藏在枝干后边，一副犹抱琵琶半遮面，暗香浮动的羞涩模样。
　　 除了梅枝，剩余全部留白，整体看来略显单调，但那些被点开的梅花瓣子，瞄一眼，竟也盈盈欲颤，生动灵现。可以收笔了，只是没有任何背景衬托，总觉得少些什么，又学着写毛笔字的神韵，在旁边潇洒的写一个大大的连笔字——梅，不知算是落款，还是题名，花，才算开好了。
　　 明明知道不成样子，仍然足够珍惜，这多年来，放在抽屉一角，陪着时光暗流转。现在想想，仍是欢喜不已。在漠漠的黄昏，在斜过来的灯光里，挥毫一幅人间草木的无心写意。
　　 小雪日子无小雪，却也着实了无生趣。有些期盼久了，就会侵到梦里。
　　 就像这雪，总会把儿时的记忆生生地挪到梦境里。只记得，那时季节总是很准时，准时得像闹钟，到点就叫醒你；那时雪很厚很白，白得像人心，晃得人，劲，往一处使，心，往一处想。那时，雪天很冷，穿的很单薄，笑容很纯粹。那时，大雪纷飞能下几天几夜，下得心情生趣盎然。
　　 季节在变，自然在变，喜欢雪的情怀不变，任时光荏苒，总相信，有一场雪为自己而来，哪怕是在梦里，抑或是记忆里。