儿子是九二年出生，他过满月的时候我就已经给学生们上了三个礼拜课了。而今他二十八岁了。零八年，我三十八岁，喜欢写诗的我鼓足勇气准备出一本书。
　　 那天是个周末。我把摩托车擦得锃光瓦亮，孩子们早心急得站不住脚了。出了村往北走，是一条又细又长的土路，轻快的摩托车马达惊起了麻雀。心里仿佛哼起了一首歌。
　　 两个小村离得很近，眨眼间到了街口。那一排挺拔的杨树下，临街的小院门口旁横卧着一颗粗大的枯木。几个老头老太太，坐在那里晒太阳。
　　 听说我们来，忙不过来的地里活也撂下了，姥姥姥爷看见孩子们那个稀罕啊，一个劲往手里塞糖果，不住嘴的乐。
　　
　　 丫头说，姥姥我爸爸出书了。
　　 唉！好啊！什么书？
　　 《闪光的思念》，儿子一字一顿地说。
　　
　　 思念是甚么？丫头直了眼。
　　 上中学的儿子说，思念奏是“想”！
　　 姥姥还是似懂非懂地应着，哦，哦。
　　
　　 我接过来说，娘别听他们的，还没有出来，出版社审核呢。
　　 盘坐在炕头上的祖姥姥眯着眼说“想”啊？“想”好……
　　 一时间我没明白她絮叨的话。
　　
　　 人啊，有个人想着自个也好，有个自个想着的人更好。
　　 人想人，想死人啊！
　　 吃饺子喽，吃饺子……
　　 多年之后我明白了——
　　 想人是最幸福的事，也是最痛苦的事。