在冬天里，搬一把躺椅，斜放在窗下，泡一杯咖啡，手捧一本书，将慵懒的身子静静地安放在冬日的暖阳里。身边同样晒着太阳的狗狗，时不时地眯着一双眼抬头看我一下，我便伸出一只手，抚摩着它的头顶，它闭着眼，一副享受的样子。
　　 楼下的打牌声，夹杂着粗话，男人用力摔出那张牌，似乎将快乐全部摔在牌上。女人们另起一桌，那“哗、哗”的麻将牌撞击声，和那带着方言的喊叫着，一声盖过一声，孩子们围着桌边跑着喊着。
　　 虽然是数九天，却看不到寒冷。虽然临近春节，却丝毫看不到忙碌的迹象。
　　 嘈杂声，滚进我的耳膜，却钻不进我心里，并不能打动我看书的那份静。我沉静在书中的韵味里。
　　 “磨剪子来，戗菜刀”，小区里突然的那一声吆喝，钻进我的心肺。而独独这一种声音，能将我的思绪从书本里拉回到现实。那吆喝声，是那么地亲近，那么地温馨。
　　 其实，我家的菜刀或是剪刀从不需要让师傅磨，只是我喜欢听那声音，喜欢站在窗前看着磨刀师傅霍霍的磨刀动作，以及那闪闪发着寒光的刀仞。
　　 靠近窗口，向下看去，磨刀师傅是一位年近花甲的老人，干瘦的、矮矮的身材，戴着一顶鸭舌帽，穿着一件七成新的蓝色衣衫，胸前挂着一条灰色的围兜，围兜前有一个大袋，那个大袋是用来装钱的。那老人肩扛一长条凳，一头固定着一块磨刀石，另一头有一只桶，还有一只小箱子。今天桶里的水成灰色，看样子老人已开张。来到小区，也许不是第一站了。
　　 有一妇人，手拿一把菜刀从对面楼上下来，走到磨刀师傅跟前，说了价钱的事。老人便歇下担子，打开箱子，箱子里面有一些小工具，有小榔头、小锤子和一把铲子，也许这是老人最好的帮手吧。
　　 老人骑跨在长凳上，随手将水桶拿到跟前，伸手进去，淋了点水在磨刀石上，将菜刀放磨刀石上，一推一拉地磨了起来，细看他的推拉动作力量是不同的，也许着力点也不一样。
　　 人群多了起来，挡着我的视线，我看着人们围起的那个圈，不由得笑了。
　　 记得小时候，我家住在中街路的北头。中街路那时算是市中心地带了，那条街算是很宽的，住满了居民，很热闹，小商贩们和这些手艺人每天都有。卖糖粥的，卖五香豆的，修洋伞的，修棕棚的，补铜的等等，而我从小就爱看磨刀师傅磨刀，总爱朝那个圈子中央钻。
　　 父亲似乎常常会有菜刀需要磨。我曾经问过父亲，为什么不一起给师傅磨呢？父亲的回答让我至今还记得，他说：每次磨刀师傅来，给他一把，这样会吸引周围的人群，让师傅天天有生意做，不会饱一顿饥一顿的。
　　 若是临时下起雨来，父亲会请师傅来家里坐会，喝杯热茶、躲躲雨。若是因磨刀误了回家吃饭，母亲会端一碗饭夹些菜递给师傅，没有多余的话语。师傅在感激一阵后将饭菜一口口咽下，后来，师傅跟父亲成了朋友。
　　 我也渐渐喜欢磨刀师傅了，一张小嘴不停地问东问西。母亲说：你就跟着师傅回家吧，以后师傅走到哪你跟到哪，长大了也做个磨刀师傅，可好？我连忙摆着小手说：不好，不好。父亲吓唬我，说：师傅手上有刀的，你要小心点。我说：不怕不怕。
　　 磨好菜刀后，师傅要我拔一根头发，说是放刀口上一吹就能断成两根。我不信，也怕痛，当然不肯。我问他：你为什么不拔自己的呀。他说他的头发硬、而且粗，放刀口上吹不断的。我傻傻的，竟然信了。
　　 长大后，看到武侠小说里有类似这样的描写，分不清是否真实可靠。有时我呆呆地想，若是当年，我拔下头发，那磨刀师傅会不会真的能将我的头发吹成两截？
　　 我不由得微微笑了笑，笑自己的傻，笑自己当时的可爱。
　　 “磨剪子来，戗菜刀”一声吆喝将我的思绪拉了回来。我低头向楼下一看，那妇人拿着菜刀，带着微笑，上对面的楼上而去。
　　 人群渐渐地散去，磨刀师傅缓缓地直起身子，一只手伸到背后，轻轻地锤打着。也许老人的背也有职业病吧，常年躬着身，想来腰部会有所伤害。
　　 我正准备收回眼光继续看书，却看到对面楼上的那妇人，端着一个冒着热气的茶杯，嘴上喊着：“师傅，稍等。”随后三步并着两步向前走去。
　　 师傅忙双手抱拳，一躬下去，嘴上不停地说着：“谢谢、谢谢”。
　　 妇人没有多说话，看着磨刀师傅喝完杯中茶，向他挥了挥手，回家去。
　　 我的眼睛盯着妇人的脚步，看着她一步一步地上楼，直到她开门进屋。
　　 这一幕让我的心暖暖的，使我想起父母亲的举动。人与人之间除了生意上的来往，还有那友情与温馨。
　　 如今，姑苏城越来越大，小区越建越多，而小区里的吆喝声却越来越少，那些手艺人，身后也没有个传承的，靠手工吃饭已经不被年轻人看好。东西坏了或者半新就已经被抛弃，选择修补的人很少很少，因为东西越来越便宜，技术越来越先进。电子化早已深入人心，人从繁杂的家务劳动中解放出来，过着舒适的生活。
　　 日子越过越好，而心里却有些空落落的，那些奔走在小区里或小巷子里的手艺人，已经不是为了生活，而是为了弥补心中的空虚吧。
　　 我是不是也应该拎一把菜刀下楼，正在思考中，却发现磨刀师傅一声吆喝，扛起凳子消失在冬日的暖阳里……