9、一盏红灯
　　
　　 忘了是什么季节在什么地方，有一棵老杨树微笑着告诉我，那棵最顽固的小杨树终于肯低头了。那时，我以为老杨树是在教我如何断句。只是到了现在，到了我的主干已经耸入高空时，我才明白，那所谓的主干已经成了我惟一枝条。只有学会低头，我才能发问，才能延续自己或把自己延续。
　　
　　 完全打开半掩的窗户，我点燃一支烟。有风吹来，烟灰带着时间从我的指间溜走。夜在烟燃尽时被凿开一条通道。一个厌倦白天的鸟趁虚而入，从此迷失了归途。我的身体在那刻完全融化。我的寂寞横流。像一个找不到家的孩子，我把自己弄丢了。
　　
　　 摊开一张从远处飘来的纸，上面有两句话：“有一个如水的女人储存在你的思念里。”“在梦的对岸，是泪的故乡。”我顺着纸飘来的方向眺望，在我眼光的尽头，有一盏灯哽咽着：“我在哪里？为什么只是一个夜晚，我的泪水就已经被冻伤，我的痛苦就在那里，我找不到出口。”
　　
　　 有梦的夜，与孤独无关。忘了是谁说的了。也许，有梦真的可以很幸福，可以没有顾忌的飞着，飞过那盏红灯，飞过高高的欲望之墙。
　　
　　
　　
　　 10、某时天堂
　　
　　 我不止一次的问自己：凋谢的花朵是降落还是上升？每当那时，我都想把自己和自己凌乱的文字集中在一个点上，再等待有只迟到的鸟从绯红的天际向我飞来，带来一阵风，把我和我的文字一同刮向下一个驿站。那时那刻的天堂。
　　
　　 那只迟到的鸟按时飞走了。风醒来，走了半宿的夜打了个喷嚏，月光星光也都走累了，贴在天空的最深处打盹。一束陈旧的往事被挤到城市，趴在失眠里。城市很冷，屋里空洞洞的，远处高速公路上的灯盏顺势成了寂寞的背景。
　　
　　 天空破晓之前，我像是被冰冻在城市河床里的寂寞火焰，哪怕是风轻轻的吹过，我都会有要烫伤的感觉。我很努力的想避开高楼、长路、冷霜、浓雾以及自己。我渴望再一次与夜邂逅，那样我就可以在记忆里活着。
　　
　　 这个城市，门槛很高，笑容难于逾越，思念只能仰望。我像一株水草，选择一个属于自己的位置站好，再用很低很低的声音告诉自己：倾听，来自一张苍老的脸；回眸，成了被俘虏的心结。此时，我在天堂。慢慢消瘦。
　　
　　
　　
　　 11、新的杀戮
　　
　　 望着高高的楼房，纷飞的梦想一时间无从实现。我逃离着，我向远处奔去。那里有幽暗的茅屋，还有散落的破碎星光。找一处地，我静静地躺着，躺在星光上微笑。我把眼睛慢慢睁开，我想试着打破这个被诅咒的世界。只是，我的眼睛还没有完全睁开，汗珠就已在我的额头开成花朵。
　　
　　 都说幸福如花。为什么在我额头的这一朵却让我疼痛如血崩。风暴过后，会有安详。疼痛过后，血流尽后，我应该可以安详一会了吧。毫无疑问，疼痛让我学会了呼吸，学会了怎样用鼻子诱捕狡猾的风，还学会了用何种方式收听乌鸦低沉的哀号。
　　
　　 这个城市，天空严重贫血。因为贫血，所以容易眼花。因为眼花，所以我们给自己伪造了很多美丽。我们都像是星光，我们都说着破碎的谎言。我们连自己的脚步也留不住。我们注定要流浪。
　　
　　 我期待有人发动一场新的杀戮。那时，会有人骑着战马，带来一阵风，把我带走。那样，我们至少可以在自己的目光里消失。归来时，我们可以用另外一个身份生活着。我们可以站在河堤上，毫无忌惮的看着一个孤独的少女怎样撩开思念。我们还可以看着星星一尾一尾瘦去。我们甚至可以亲眼目睹自己怎样杀死自己。
　　
　　
　　
　　 12、私家魔咒
　　
　　 最近，像是中了魔咒，总觉得自己是生活在记忆的村庄里。一亩田地，一个锅灶，一碗米饭……这些都不会在时光深处消失，不会在我的眼中消失。直到我开口问路，直到我开始掂量一个人与一群人的距离。我才开始懂得，一张蛛网和一个窗口的高低有时真的很难丈量。
　　
　　 我想，我是个适合只身上路的人。我要进入群山，去感受一场细雨，去见证一朵野花的开放及其它的大小。再然后，如果可能，我要把自已搬进星空下的绿梦里，又或者把自己留在另一种空旷里。循环，或者消失。
　　
　　 午夜，我站在与柴门相符的高度，一边观望着不老的天象，一边低头察看自己的掌纹。确实，越是小心隐藏的就越容易被发现，比如疼痛，比如现实，又或者是某个梦。“我穷，没有一个地方，可以痛哭。（顾城）”。谁能给我眼睛，给我星辰，给我一片纯黑的天空。让我清醒，让我沉沦。
　　
　　 我读诗，想觅得一个不老的午夜。在诗里，我遇见静默的强盗，他拿着弯弯的镰刀，看着锈在老屋墙上的月亮。没有开始，没有结束，没有一次真正的黎明。强盗背对着我说：你也拿起镰刀吧。