十月的冷风把我的诗歌吹成一弯月亮，故乡的名字，荡悠悠的，钓在尘世胸口……
　　
　　 1
　　
　　 风打西窗，回声在我心上流浪。
　　 节点是由远而近的汽笛。
　　
　　 碎了吗？倏然伸脚的秒针，划开空气，两侧薄霜闪过，天下尽是秋意。
　　 忍不得要想一下：被汽笛声运送的人，他们心中有怎样的梦，参照尘世的昏昏欲睡？
　　
　　 有人回家，有人去天涯。
　　 有人在我诗歌的破折号上，回过头来——
　　
　　 哪一时是山高水长，哪一时是背井离乡。光景的荣枯渗入光阴的厚土，有形归于无形，生灭归于匆忙。
　　
　　 秋水泛起，半空落花来不及思忖，一朵朵被枫红拆散。
　　 流逝的意思隐入岸边石子，我看一次，它就随苇草起伏一次。
　　
　　 它起伏一次，故乡的名字就摇晃一次。
　　
　　 2
　　
　　 路途瘦了。
　　 从田野起飞的雁行，再次离开别人的家乡。
　　
　　 收割是一种多么坦白的放纵。
　　 秋水如镜，阡陌纵横，我的诗歌在秋后的心绪上，踮着脚，缓慢，负重。
　　
　　 无声的房子，露着老去的窗口，在现实的乡下呆坐着。
　　 门外小路萧条，听不到轻快的口哨——空巢这个词越来越粗野，它将思念的喘息，化做沉默的窒息，并在我遥远的故土，呈现覆盖的趋势。
　　
　　 一声叹息，轻飘飘的，从炊烟里分流出去。
　　 写家书的人，笔墨干涸，他热情又真挚的思念，裹在虚妄的雾中。
　　
　　 视野广荡，无处开合。
　　 仿佛俚曲隐约，掉进日暮下的长河。
　　
　　 3
　　
　　 夜色浓时，谁的心，比得上路灯的清冷。
　　
　　 车辆的流水向来处来，向去处去。
　　 载过的那些繁华，被线条一样的街道，扁扁地影印。
　　
　　 风带着清冷的光，刷白了阶庭。
　　 路灯是固执的清扫者，它把一切孤独的物质，弥散在孤独的核心。
　　
　　 ——走在暗处的猫咪，被长长的暗影拖着。
　　 它渐渐被我的诗歌镂空，最后缩成一滴，被凝视至无物的，空空如也。
　　
　　 这时如果突然有一盏路灯，在我指尖上灭了。
　　 如果我突然，感觉光在纷飞，夜在归拢。
　　
　　 整个人间都悄无声息。
　　 ——我有多少删减不完的赘言，人间就有多少逝水如流。
　　
　　 4
　　
　　 意念如船，拨不开太多尘埃。
　　 站在泛黄的信封边，花红柳绿的岸边已是陈年。
　　
　　 又一年深秋埋伏在我的肩头。
　　 不用思量，我也知草木的小筋小骨，正在一一缩小，滑落。
　　 在群山之下，旷野之中，铺陈了我所能感知的浅小红尘的全部。
　　
　　 大片云朵从高空归来，不容分说投下浓重阴影。
　　 初雪已走在路上，一个季节推着一个季节的人生，已走在路上。
　　
　　 光阴从明到暗，从近到远。
　　 路途越延伸，越容易到达尽头。
　　
　　 这是理智还是颓废——在人烟之外，我被驼背的先辈人目光牵引，我的诗歌成为他们风化姓名后的一行标注：
　　
　　 如果这仅是表皮上的沧桑，命运之词，将被免于惆怅。
　　
　　 5
　　
　　 不愿聆听。
　　 但秋风不停。
　　
　　 我与世界之间，如此局促，如此空无。
　　 我与世界之间纠结又横亘着，如此多的万物影像，与各自枯萎模样。
　　
　　 一切都在凝固，一切都在弥漫。
　　 一切有无，都轮转在有无之间。
　　
　　 我唯以这些浅字外的寓意做陈词，以古老又陈旧的静谧，没落成一处适于隐藏剥落的狭细空间。
　　
　　 出来进去的人，带来，又带走了青春。
　　 出来进去的人，现在叫故人。
　　
　　 再望故土，秋水匆匆，怎么也摁不住。
　　 串插在意念中的汽笛，幽幽响起。
　　
　　 掉在眼里的星光不说话，它怕一有响动，就泛动了我眼中，寂寥的一片浮生。