没什么理由，我也找不到理由。或许换句话更为贴切，我不想找所谓的理由，反正，弦断了。
　　 我不懂弹琴，但我喜欢听那弦弹出的美妙的声音。看似静止的弦，经手指一拨弄，声响就出来了。似弦如生命的人，弹出的必是天籁，是能把听者的心戳一个大洞的。风呼呼地往这个黑洞里灌。听者或颤栗，或舒坦，或直接呆傻。静与动，生与死，皆静默。
　　 我什么都不想去想，似乎遗忘才是最正确的选择。而选择性地遗忘又多么可笑，这世间，有的东西你是无法遗忘的。比如说，你的生命从何而来，你的根在那里？你血液里流淌的不仅是血，还有亲情与责任。扯远啦，一个人想轻松的时候，其实这些是最不需要去思考的。
　　 想起一句话，说来生想做这林间的鸟儿。好啊，我也想。能自由自在地飞，不受羁绊，不受束缚，没有太多的东西要扛，飞吧，飞吧，自由地欢快地飞吧。
　　 书提不起我的兴致，而眼前的迷离又只能叹息。其实我知道，我还有一种渴望，一种被文字拍醒的渴望，我等待着一本书的到来。
　　 写文的最高境界是什么？小情小调，我已无言，思想的麻木带来文字的笨拙。我看到有痴迷于文字的人，由现实转为玄化。我的笔通向哪里？我不曾细想过，本来也不用想，或许猛然断裂也说不定。
　　 耳朵倒是不曾闲着，因为生命的本质它是孤独的。听完一部又一部书，那些看过的或没看过的文字在听完之后，鬼魅般地在脑海里进进出出，而我又不能去亲近它，让我难受。我把手掌当成拍蚊子的拍子，那些文字看作是一只只蚊子，我用力地拍打着脑袋，左脑、右脑、头顶、后脑勺，全方位地拍，不漏一处。拍打过后，起来站一站，接着去听下一部。
　　 脚弯处的猛然乍热已不稀奇。我感觉到这种燥热的时候，紧盯着那脚弯处看，能否出现一丁点红色的印记？五秒、十秒、三十秒
　　 、六十秒，没有，皮肤完好。我又看看手心，手心里有熊熊烈火。同样的，我看不到火苗。只是呆愣的感官尚能捕捉，这种感觉似岩浆在地下燃烧。
　　 眼睛里是另一种感觉。似乎有稍烫的水在眼窝里不停地流着。你闭上眼睛，它流着，你睁着眼睛，它还是流着，很想给它降降温，却不知从何入手。我便颓然地低垂着头，用手蒙住双眼，感受着鼻、喉、嘴唇、舌头，一起跳跃热情洋溢的舞蹈。随后，把那一粒粒黑色小丸子送入口中。
　　 我感受着火焰在我身体的每一个器官蔓延燃烧，我想到了《荆棘鸟》中德洛耶达那场整整烧了几个月的大火，我还想到了《简爱》中那场烧毁罗切斯特庄园的大火，我的思维在有些时候总是漫无边际地撒野，原谅我这种思想上的无羁吧，因为我可怜的思维左右不了我的行动，我显得那么无能为力。
　　 而我身体里的火焰能烧多久？与之抗衡。
　　 生命，其实无时不在与一种东西抗衡，这种东西可能看不见，摸不着，但它却又真实地存在着，它缥缥缈缈于一群熟悉的或不熟悉的人中间，狞笑着、叫嚣着，抑或沉默着，上演着一场生命之外的大戏。
　　 弦断无人听，人们总是喜欢美好的事物，我也一样，可是人生一世有多少美好如约而至？那些好，总爱调皮地藏在不好的背面，任你去寻找。
　　 我的思想又开始信马由缰了。
　　 “我寻找着，不停地寻找着。
　　 我在故乡的泥土中
　　 寻找儿时的指印
　　 我在校园的曲径上
　　 寻找青春的梦想
　　 我在饱经沧桑的容颜里
　　 寻找少年的万丈豪情
　　 可我怎么也找不着
　　 只有在无奈的叹息中
　　 惆怅的彳亍着。”
　　 少不更事的我不会去寻找，等懂得寻找的时候，这种寻找还有多大的意义？是对往事的追忆还是对未来的迷茫？又或者，是在这种追忆中得到一丝丝安慰？寻找不到，我的思想开始凝固。凝固其实也是一种美，只是人们未曾注意到。流动是美的，而凝固则是永恒，就像我喜欢的那些建筑，它们是凝固的音乐，是永恒的美，就像已拆掉的儿时的房子。
　　 生命的前行不在于获得，而在于放下。不再纠结于一件事，一些人。
　　 风吹着它的树梢，晚霞绚烂着它的天空，一些伤痛与生俱来。黑夜的惊醒是生命断落的珠子，你可以丢弃，也可以串珠成线。
　　 人生，其实是一个不断成长的过程，从生到死。
　　 泰戈尔在《飞鸟集》中说，“夏天的飞鸟，飞到我的窗前唱歌，又飞去了。秋天的黄叶，它们没有什么可唱，只叹息一声，飞落在那里。”
　　 看到这话，请原谅我的思想再次驶离轨道，虽已立秋，但秋天并未真正来临，看不到黄叶飞舞的景象，但我明白，四时更替犹如人的悲欢喜乐，不可避免地要到来，顺势可能是一种解脱，所以，容我做个梦，人间路遥马疾，我变成了一只林间的鸟。