温馨的感觉，是父母的无声行动。父母的陪伴，是最长情的幸福，不求锦衣玉食，只愿冷暖相知。
　　 温馨的感觉，藏在父亲的心中。那天，父亲开着电三轮，只为送儿三条萝卜。北风吹乱了他的银发，却模糊了我的一双眼。那天，他又送来一把冬葱，只说天然无公害。父亲把仅有的好东西，全都送给了子女，而自己却一无所有。
　　 父亲啊，父亲，您把三轮当作腿，您把田地当儿子，您把路障当饭吃，您把佝偻的身躯，挺直，再挺直，化成一棵青松，岿然不动！！
　　 我凝望他风霜雕刻的背影，埋怨的话语再难出口。春花秋实，落叶有痕，千言万语竟化成了雨雾。
　　 土地，是父亲的命根，父亲，是土地的化身。春风中，您书写着艰辛。夏云里，您拍打着轻尘。秋雨中，您挥动着汗巾。冬雪里，您编织着纯真。眼眸中，您装满了亲人。旧衣里，您掩藏着清贫。四季中，您驱动着三轮。岁月里，您收获着奇珍。
　　 父亲的爱，在于默然的深情。母亲的爱，在于对幸福的奉献。
　　 夜幕四合，月上中天，小屋静寂。风吹打着纸窗户，哗啦啦地响着，窗缝间透着丝丝寒气。
　　 在那老旧的花镜下，母亲浑浊的眼睛眯成了两道细缝。
　　 风湿的十指弯曲着，颤抖着。她左手捏着牛毛细针，右手捻着五彩线团，仿佛在掂量岁月的轻重。
　　 四十瓦的灯泡亮着昏暗的光线，照着她清瘦干燥的脸庞，照着那洗得发白的衣裤，照着那模糊成影的针眼。
　　 绒绒的毛线似乎不那么听话，一下下滑过针的外孔。那一声声的叹息，诉说着不再年轻的恼火。穿来穿去，十分钟的光阴，就从她的指尖悄然地溜走了。
　　 一向要强的母亲，轻轻拿起半成品的毛衣，双手缓慢地抚平衣角，好似抚摸着孩子的小脸。
　　 她抬手用针尖划了一下银白的发际，用顶针顶了一下大红的袖子，把那满眼的温情，一针一针地织进毛衣中。
　　 她那专注的神情，拉伸着我记忆的方圆，拉伸着我儿时的甜蜜，拉伸着我对往昔的眷恋。
　　 北墙的石灰墙壁上，挂钟无情地旋转着，嘀嗒，嘀嗒，在夜色中格外清晰。它转走了母亲曾经的风华，只留下她穿针引线的身影，只留下抵御风寒的一件毛衣。
　　 静坐母亲的病床前，看着她日渐消瘦的脸庞。我多么想让时光倒流，让时钟静止，静止在童年的欢乐中。