一直想写这篇文，却始终找不到适合的机会。
　　
　　 曾经信誓旦旦地要为小说或生或死一辈子，却半道转向了写剧本。一路走来，虽然好山好水好心情，却也不乏漫漫长路上的峻岭巍峨，实在是高耸得不得不让我走走停停。
　　 一介凡人身心，总有疲惫之时。
　　 我一次次地为自己找寻最好的借口和理由。
　　 空无一物的徒手描摹，虽然像连续涌来的一场场旧梦，熟识且熟知。可即便醒来，也免不了要喜忧参半的木然。
　　 还是因为心态。
　　 总有不可战胜。
　　
　　 几天前，朋友问我在忙啥。本想说没忙什么，又觉得有撒谎嫌疑，便实话实说在写剧本。朋友一如以往地欢喜，仿佛，我还在为之努力的最爱，眼见着就要功成名就。
　　 不是那样的。哪会那么轻易成功。
　　 我说，我不过是还如以往那般地醉心于文字。只问过程不问结果。
　　 朋友说低调好，低调久了才会一鸣惊人。我便不知道再用什么样的搪塞来推诿朋友的祝福。我知道，这缘于我曾经与成功的擦肩而过。是剧本买卖签约中出现问题所致。虽然遇到问题也不算什么，但物是人非的世事难料早已成为一种无法逆转。
　　 就当一切都是“人之初”。
　　 我只能将无奈化神奇为力量地将那个过程给小心翼翼地收藏，并努力地使其成为我生命中永远都不能称其为破碎的一种美好。
　　 这有点儿像屠格涅夫对待那位一见倾心并追随其一生的女人。身不由己的奋不顾身里，总有付水东流的美好年华羽化登仙的飘然而去，唯美却带着永远无法挥却的凄凉。
　　
　　 曾经在写小说写的得心应手时立意过一部小说，名字叫“我的王子”。原本是有图有立意有框架的一次倾情投入，却因为种种繁杂而成为今日这篇文中的一段文字。
　　 我很遗憾。既遗憾于那部只要花些气力就可以完成的小说竟如此消失在我的生命中，又遗憾于它美丽的图和文档，就那样在我即将踏上新行程的时刻，给彻底地删除到无踪无影。
　　 虽然我对它还有些许的记忆，但记忆什么都不是。
　　
　　 这就是一部小说的命运。无论它是否被文字所造就。无论它是否被文字脱胎换骨为新的生命。它都从它的初始走到了它的尽头。原来，文字也如同人生一样，时过境迁便难以回到最初。这仿若一天新过一天的日子。谁能总是想着昨天。
　　 人心无法停留，文字也一样。
　　 我只能顺遂心意地做出抉择。
　　
　　 虽然是剧本，但依然一如以往地靠着后天排列组合，用文字还原众生百态的真实。
　　 是对生命的崇敬，也是对人性的尊重。
　　 这才是我所喜爱的。
　　 安顿完琐琐碎碎，静坐一隅。伴着咖啡的浓香，在一个又一个想法不断涌来的瞬间，忘却不该记起的旧事旧物，守候我一路如泉奔涌的灵感。在敲敲打打的过程里，为着某些不着边际的幻想，或勾描，或临摹。
　　 简单且充满诗情画意。
　　 快乐地做自己灵魂的主人。
　　 我喜欢这种生存方式。
　　 依旧是写字为文，依然是将所没有开始的故事，固定在空无一字的文档里。带着我始终不变的热情和期待，或在天明前启航，或在另一个崭新的日子里有了变更。
　　 原来，我更钟情的，不过是写字为文的生活。
　　 以文为镜。在字字句句的表达中了然一个更完整的自己。
　　
　　 翻开一份创意纸品的首版，上面标有这样一句话：我沉淀了它的苦，只为你留下香。这很像我眼下的生活。在这冬日飘雪的清晨，在丝丝缕缕的微明里，早早起来面对一叠空白纸页，用生活的点点滴滴，记述纸上留白，成就一篇绚烂和奢华。
　　 是对未知天地的向往和梦想。
　　 我好像了然了剧本的真谛。即便在冬日，也如沐夏天傍晚的清凉，一脚门里一脚门外的衣袂飘然之间，发现满眼的菜蔬碧翠果硕累累，轻烟缭绕之间，花草和着天边最后那抹余晖，伴着树上的鸟雀，垒窝筑巢……
　　 又是一种天马行空的可望可及。
　　 是“自在飞花轻似梦”的追求，也逃不过“无边丝雨细如愁”的挣扎。
　　 在悠闲平和的惬意欢畅之时，奈何低眉顺眼之间的俗世欲念，依然在蛰伏、雄飞。
　　 矛盾，却快乐着。
　　
　　 编剧朋友袁军在他的《影视剧本的灵魂》一书的扉页中写道：文学大师巴尔扎克的手杖上有句名言，我能摧毁世间的一切。但同样的文学大师卡夫卡说。世间的一切都能摧毁我。两位大师之言，谁是谁非？
　　 我觉得，前者的坚强源于爱的大气通脱。后者的脆弱，因着被爱的羞赧胆怯。都是事出有因的爱，无论得其哪一种，都是何等之幸。
　　 而小说和剧本，无论我喜欢哪一个，都是让我或喜或忧的生发与升华。
　　 大同小异且没什么差别。
　　
　　 仅此而已。