晨露未干。冷，清冽。一茎新荷，如箭！猝不及防地刺破水面。笔挺，向上，刺着灰蓝的天。
　　 新荷。挺得那么直，像饱蘸了绿意的笔？不，更像绷紧的弦，随时要射出什么。亭亭？是孤绝。粉瓣儿怯怯卷着，裹住的哪是晨光？分明是昨夜未散的幽梦，一团温吞的、不肯醒的混沌。那尖儿上凝着的露，水晶？太硬了。是欲坠未坠的泪珠吧，悬在那里，颤着——谁的心事，含在唇边，欲说，又狠狠咽下。指尖突然触到书脊的凉，昨夜那本《花镜》，“初发如笔，盛时如盏，落瓣如船”……冰冷的句子，竟把一生都框死了？像预言，更像咒语。心，倏地一紧。
　　 日头爬上来，有点烫了。池子里的荷叶，哗啦啦翻涌，绿得发躁。白荷，就立在那片动荡的中央。花瓣上那些细密的纹路啊……冰裂？不，是挣扎的痕迹，是风霜刻下的旧伤。风，又来了！花瓣猛地一抖，仓皇打开，像受惊的蝶翅。一只蜻蜓，正停在卷边的叶上做梦，被这突如其来的战栗惊飞，逃了。像……像极了那年苏州拙政园！那个闷热的午后。记忆的碎片扎进来：“一箭新荷出水来……”谁的诗？忘了。只记得热浪里，一片死寂的绿。池边，一位老尼。枯瘦的手握着笔，一笔一划，在发黄的纸上临池抄经。墨味沉沉；荷香浮浮。混在一起，是种奇异的腐朽与新生的纠缠。她腕上的银镯子，偶尔磕到冰冷的石案，“铛——”一声，清越得惊心，在浓稠的午后荡开，又迅速被吞没。那时，我木然看着。她笔下那个词——“优钵罗华”？喉间突然滚过一串陌生的音节。懵懂，隔着一层雾。
　　 此刻！我死死盯着，眼前这株素白的莲。像被闪电劈中。那瓣，那蕊，那从淤泥里挣出的白……无尘？何止！是焚尽了一切污浊后的余烬，是月光被揉碎了，又凭着执拗，一片片重新聚拢、捏合，才勉强成形的骨朵儿。冷到极致，也净到极致。原来……“优钵罗华”，青莲……是这般模样。心口，像被那清冷的月光刺穿了，豁开一道口子，灌进旷野的风。懂了？还是更痛了？说不清。
　　 淤泥。浊水。它怎么就钻出来了？那支荷。白得，刺眼。都说它不染，可那支荷的根，分明还在浊水里颤着。
　　 你试试看？从这黑黢黢、黏糊糊的烂泥里，挣出来？骨头都要被腌入味了吧？可它……它就立在那儿。茎，绷得笔直，带着一股子狠劲。濯清涟？不妖？谁定的规矩！那瓣儿，薄得像要化了，边缘却硬生生支棱着，像……像刚磨好的刀锋，冷光一闪。清高？更像是孤注一掷的倔强。
　　 风。来了。荷叶哗啦一片。什么“缕缕清香”？骗人的。我使劲嗅——是水腥气，混着根茎深处那点……腐烂的甜？若有若无。抓不住。倒真像远处飘来的什么声音，断断续续，唱着什么？听不清。心，跟着晃了一下。浊世里的这点香，能撑多久？
　　 采莲女的笑语？白居易写的。阳光，水面，新妆……多亮堂的画面。此刻，只觉得晃眼。那笑声，隔着千百年传来，脆生生的，反而衬得这池塘……死寂。水里倒影扭曲着，我的脸，和那朵莲的影子，搅在一起，分不清谁更苍白。
　　 “予独爱莲……”周敦颐的声音在脑子里响，嗡嗡的。爱？怎么爱？捧在手心？供在案头？它就是从这泥里长出来的！根，还死死抓着那团黑。出淤泥？不染？那花瓣上细细的纹路，像不像挣扎时抓破的血痕？洗净了，就真干净了？那“不妖”的姿态，绷得……累不累？我看着它，像看一个苦行僧，把自己勒得太紧。有点……喘不过气。
　　 菩萨？佛经？优钵罗华？青莲？清净无染……大词儿，悬在半空。这朵白莲，就在眼前。水珠从瓣尖滚落，砸在浮萍上，“嗒”一声。清越？更像是叹息。它真能代表菩萨吗？那低垂的花心，包裹着嫩黄的蕊——是慈悲？还是……一种拒绝？拒绝这泥，拒绝这水，拒绝靠近的一切？慈悲，不该是暖的吗？这莲，冷。月光揉成的？不，是冰雕的。指尖碰一下，会不会冻伤？
　　 清净？澄澈？心？我的念头像池底的烂泥，咕嘟咕嘟冒着泡。名利？欲望？困？迷？谁不想斩断？可看着它，我只觉得……遥远。像供桌上一尊完美的瓷器，碰不得。它的清净，是抽离，是隔绝。我呢？鞋底还粘着街上的口香糖。
　　 慈悲？关爱？帮助？它的花苞，裹得那么紧。花瓣层层叠叠，守护着那点嫩黄。是怕被玷污？还是……吝啬？阳光洒下来，它只给自己镀了层金边。那暖意，透不到水底。帮谁？怎么帮？它连自己的影子都嫌脏，沉在水里，黑黢黢的一团。
　　 智慧？看透虚妄？它挺立着，目光（如果它有）直直向上，望向虚空。尘世的烟火，水下的纠缠，它仿佛……不屑一顾。是智慧？还是……一种傲慢的盲？超凡？代价是切断根须吗？它的智慧之光，照不亮脚下三尺淤泥。
　　 忍辱？苦难？挫折？它挺着。花瓣被风吹得乱颤，就是不折。是坚韧？还是……麻木？习惯了这浊水的浸泡，习惯了这风的撕扯？不抱怨？不放弃？不屈服？也许……它只是不会说话。那沉默的挺立，是力量？还是……一种更深的绝望？谁知道它在泥里，经历了怎样的窒息？
　　 禅意？每一朵莲都蕴含？无尽的？我盯着它。花瓣的弧度，叶脉的走向……看久了，眼睛发酸。除了白，除了冷，除了那股子拒人千里的倔强……还有什么？宁静？深远？我只感到一种巨大的……空。它在绽放？还是在……凝固？不张扬，不炫耀？这遗世而独立的姿态，本身就是最尖锐的宣告！
　　 柔软？坚韧？菩萨的慈悲之心？包容？它的花瓣边缘，分明是锋利的。温暖？一丝也无。花心的芬芳？凑近了，只有一丝极淡、极冷的清气，吸进去，肺腑都凉了半截。照亮黑暗？它更像一束惨白的探照灯，只照见自身的孤绝，把周围的混沌衬得更黑。
　　 它立着。我站着。中间隔着一池……无法言说的泥泞。它洁净无染？或许吧。可我闻到了，那根茎深处，属于淤泥的……腥气。挥之不去。