曾国藩故里
　　
　　 青砖黛瓦的荷叶塘边，我站在这片被岁月浸染的土地上。风从双峰山麓吹来，带着晚清的气息，拂过老宅的飞檐。那些斑驳的墙面上，仿佛还留着少年曾国藩临窗苦读时投下的剪影。
　　 富厚堂前的荷塘依旧，只是换了新荷。粉白的花瓣在晨露中颤动，一如当年那个寒门学子捧书的身影。我蹲下身，指尖轻触水面，涟漪荡开时，恍惚看见一个瘦削的少年正对着水中倒影整肃衣冠。他眉宇间的坚毅，早已预示了后来"中兴名臣"的宿命。
　　 藏书楼里，木质楼梯发出轻微的吱呀声。阳光透过雕花窗棂，在泛黄的书页上投下菱形的光斑。这里曾回荡着翻动《史记》的沙沙声，那些被反复摩挲的书脊，记录着主人“日课十二条”的严苛。此刻有尘埃在光柱里起舞，像无数个苦读的深夜飘散的墨香。
　　 走过演武场的青石地面，凹陷的脚印里蓄着昨夜的雨水。当年湘军将领们在此操练的喊杀声，已化作檐角铜铃的叮当。练兵台旁的银杏树记得，有个总在黎明前就来此习武的身影，他的布鞋底磨穿了七双。
　　 白玉堂的厅柱上，刀削斧刻的“清芬世守”四字依然遒劲。案几上的油灯罩积着百年尘灰，却仿佛刚刚熄灭。我凝视着墙上悬挂的旧蓑衣，忽然明白所谓“结硬寨，打呆仗”的智慧，原就藏在这农家子弟的骨血里。
　　 后山的竹林沙沙作响，与私塾遗址的残垣构成奇妙的和弦。石阶缝里钻出的野菊，开着与百年前同样倔强的金黄。教书先生戒尺的脆响，学童们背诵《论语》的童音，都沉淀在每片竹叶的露珠里。
　　 暮色中的富厚堂渐渐模糊，唯有门楣上“八本堂”的匾额还泛着微光。归鸟掠过飞檐，翅膀拍打出时光的韵律。我突然懂得，这座宅院最动人的不是雕梁画栋，而是那盏彻夜不熄的油灯，那个在晨光里背诵经书的剪影，那种把“黎明即起”刻进生命的坚持。
　　 离去的路上，月光洗净了石板街。荷塘里浮动着碎银般的月光，恍若无数未写完的家书在荡漾。远处双峰山的轮廓，恰似一册摊开的奏折，而满天的星子，都是洒落的朱批。
　　
　　
　　 布达拉宫
　　
　　 我站在拉萨的街头，仰望着你。阳光像金色的绸缎，轻轻披在你的肩上。那些白色的墙，红色的窗，仿佛是从天上裁下来的云霞，被人间的巧手缝在了山脊上。
　　 清晨的第一缕阳光总是先吻上你的金顶。那时，整座宫殿都在发光，像一尊静默的佛，低垂着眼睑，却照亮了整座城市。鸽子绕着经幡飞旋，它们的翅膀拍打着稀薄的空气，发出细微的声响。
　　 石阶一级一级向上延伸，像通往天堂的梯子。朝圣者磕着长头，额头抵着冰凉的石板。他们的身影在阳光下显得那么小，却又那么坚定。经筒转动的嗡嗡声里，我听见了千年的叹息。
　　 黄昏时分，你开始慢慢褪去白昼的光彩。夕阳把你的影子拉得很长，一直延伸到八廓街的尽头。酥油灯一盏盏亮起，像星星落在了人间。那些摇曳的火光里，有多少故事在静静燃烧？
　　 夜晚的你最是神秘。月光为你披上银色的袈裟，风铃在暗处叮当作响。我总觉得，在这样的夜里，那些古老的壁画会活过来，佛像会走下神坛，在空荡荡的走廊里轻声交谈。
　　 布达拉宫啊，你是雪域高原上永不闭合的眼睛。千百年来，你看着信徒来了又去，看着王朝兴衰更迭，却始终沉默如初。你的每一块石头都记得，每一道裂缝都刻着时光的印记。
　　 我终究只是个过客。当黎明的号角再次响起，我就要离开。但我知道，无论走得多远，只要闭上眼睛，就能看见你——那座耸立在红山之上的宫殿，永远沐浴在圣洁的光里。