当最后一瓣胭脂褪进春泥，
　　 夏的帷幕垂落于雷声，
　　 未及收敛的温柔沉入湍流——
　　 所有绽放，都是待续的逗号。
　　
　　 我站在雨水的十字路口，
　　 看柳枝在乌云下练习狂草，
　　 听惊雷碾碎潮湿的独白；
　　 直到野蔷薇突然刺破天光，
　　 用荆棘高擎火把，
　　 为长夜篆刻星辰的胎记。
　　
　　 原来破碎都是陶坯，
　　 在檐角将坠的水珠里，
　　 每颗都蜷着未拆封的彩虹。
　　 当风掀开云霭的幕布，
　　 它们便折出七重光刃，
　　 把偈语刻在青石板的皱纹里。
　　
　　 就像那年你蹲在旧墙根，
　　 用铅笔头拓印苔痕的姿势；
　　 这些蛰伏的根须已然苏醒，
　　 带着未愈合的木质年轮，
　　 向天空摊开新绿的掌纹。
　　
　　 不再与逝去的风雪辩论，
　　 不再数算归雁的日期，
　　 只在季候的背面，
　　 与春天重逢于某个平凡的清晨——
　　 那时雾色尚薄，雀声初啼，
　　 我们隔着一瓣新开的紫堇，
　　 同时认出了彼此。
　　 四川/杨朝友（文）
　　 当最后一瓣胭脂褪进春泥，
　　 夏的帷幕垂落于雷声，
　　 未及收敛的温柔沉入湍流——
　　 所有绽放，都是待续的逗号。
　　
　　 我站在雨水的十字路口，
　　 看柳枝在乌云下练习狂草，
　　 听惊雷碾碎潮湿的独白；
　　 直到野蔷薇突然刺破天光，
　　 用荆棘高擎火把，
　　 为长夜篆刻星辰的胎记。
　　
　　 原来破碎都是陶坯，
　　 在檐角将坠的水珠里，
　　 每颗都蜷着未拆封的彩虹。
　　 当风掀开云霭的幕布，
　　 它们便折出七重光刃，
　　 把偈语刻在青石板的皱纹里。
　　
　　 就像那年你蹲在旧墙根，
　　 用铅笔头拓印苔痕的姿势；
　　 这些蛰伏的根须已然苏醒，
　　 带着未愈合的木质年轮，
　　 向天空摊开新绿的掌纹。
　　
　　 不再与逝去的风雪辩论，
　　 不再数算归雁的日期，
　　 只在季候的背面，
　　 与春天重逢于某个平凡的清晨——
　　 那时雾色尚薄，雀声初啼，
　　 我们隔着一瓣新开的紫堇，
　　 同时认出了彼此。