我居住的地方，不远处有一池塘，我时常去池塘边散步。池塘一侧商铺林立，一侧空旷，空旷的地方人来人往。夏天漫步，晚风习习，吹散身上的闷热，满心惬意。但若冬天独行，寒风凛冽，吹得脸颊都冻僵了。
　　 从池塘的一侧穿过，是一处小公园，每到夜晚这里都在跳广场舞，热闹非凡。有时我会坐在石凳上，写写文章，有时就坐着发呆。不知怎的，突然想起老家附近的两个池塘。
　　 两个池塘之间有一条小路，是通往池塘另一头的必经之路。池塘离家不远，不过三四十米。可母亲不让我独自靠近，说水太深，怕我掉进去。听说是有人曾掉进池塘里，周遭没人，淹死了。
　　 家里有两三垄地在池塘边的另一头，母亲不忙时，就会提着水桶到池塘边挑水，浇菜。我见母亲站在池塘里的台阶上，将水桶往水里一放一压，双手握住桶绳，抿着嘴，脸颊微微颤动，踩着台阶上来，稳稳地走在小路上。她弯着腰在田垄间穿梭，手指轻轻掐下嫩绿的菜心，放在一旁。水浇完后，才将菜放入水桶里。我在池塘边捉蝌蚪，母亲会时不时地叫我一声，或是走过来看看我在做什么。
　　 池塘一侧种着藤蔓的瓜类，需要在池塘边搭建竹架子，让藤蔓缠绕，待成熟后那硕大的瓜就会悬挂在池水上。母亲种藤蔓的瓜类，是直接种在自家的田垄上，别人之所以搭在池塘边，也是为了防止被人偷摘，可母亲常说：“就一个瓜，摘了就摘了。我们没得吃，就吃别的菜，也许人家是真的需要果腹，也算是帮了人家。”母亲不计较这些，有时候菜多了，还经常分给街坊邻居呢！
　　 池塘边有一片小竹林，这里住着一位大娘。有一次我站在大娘家的门口看落雨，雨如珍珠，颗颗落入池塘里，可池塘太满，雨珠又跳出水面。风势渐紧，那声音就变得急促起来，竹林被吹得压弯了腰，雨水毫不客气地打在竹子身上，此时竹子像是被人欺凌一样，可它一簇簇如手掌的丫枝，却时不时地向上翻去，它在反抗，在挣扎。似乎有竹林的地方，总能听到风吹竹林的声音，那不是一般的“沙沙”声，而是整片竹林在风中摇晃时发出的“哗哗”声，一阵接一阵，像海浪，又像远处的山歌，很有规律。
　　 雨缓缓逃离，风轻轻离开，带走池塘水面的阵阵涟漪。黑云散去，太阳露出微笑，炽热的阳光照射在竹林中，不一会儿，竹林中的竹子一一挺立了起来，叶子上的水珠在阳光下闪闪发光。
　　 池塘的另一边，还有几棵龙眼树。
　　 小时候，总喜欢来这里，父亲在两棵树之间绑个秋千，我和姐姐轮流摇，轮流坐。龙眼树开花结果了，那是我最盼望的日子。龙眼还青着的时候，我们就开始数日子了。等它们渐渐变黄，变褐，一串串垂下来，饱满的果实把树枝都压弯了。父亲会在竹竿的一端绑着一把小刀，一边割，我们则在树底下仰着头接，摘下来的龙眼还带着叶子，剥开薄薄的壳，果肉晶莹剔透，咬上一口，甜得眯起眼睛来。
　　 池塘除了竹林和龙眼树，还有我捉蝌蚪的童年。冬天的时候经常无雨，南方的天气干燥，要是没有冷空气，一天能当四季过，特别是中午，像夏天一样闷热，池塘里的水位逐渐下降，经常露出它的肌肤，那一块块松软的泥土，在太阳的照射下缓缓变硬，出现一条条纵横交错的裂痕，犹如从婴儿稚嫩的脸颊变成老人褶皱的皮肤。
　　 每当水位下降后，池塘里成了我和小伙伴们欢乐的地方。可以抓小鱼、打水漂等，而最经常干的事，是“烧土窑”。搭土窑，是一门技术活，土块要选大小差不多的，从下往上，一圈一圈地垒，越往上越向内收，最后封顶成一个拱形。搭好就开始烧火，火舌舔着土块，噼啪作响。烧到土块从黄色变成焦黑色，再从焦黑烧到隐隐发红，紧接着用木棍把土窑的炭火扒拉干净，最后小心翼翼地把番薯、鸡蛋和花生放进去。放好后，敲碎烧红的土块，再覆上一层厚厚的干土，把热气严严实实地闷在里面。大概四五十分钟左右，直到有人喊“好了好了”，我们迫不及待地扒开泥土，剥开熟了的番薯，热气直冒，咬上一口，甜得烫嘴，比家里蒸的好吃太多了。总觉得多了一份炙烤的焦香，吃起来更甜、更香。
　　 几年后，池塘被抽干了水，它裸露的样子就像被遗弃的荒地，沉默着。池塘看着并不深，但若是踩进淤泥里，能陷入半个身子！池塘里的鱼并不多，阳光下泛着亮晶晶的鳞光。几只乌龟静静地趴着，像在修行，仿佛尘世喧嚣都被隔离。我沿着池塘慢慢绕行，塘地时不时窜出一两条水蛇，扭着身子在淤泥里横冲直撞。或许，它们是在找寻新的安身立命的庇所吧？我幼小的心里，竟然泛起一丝丝忧伤。
　　 后来，我从父母谈论才知道，池塘抽干是为了填土，因为主人将池塘卖出去了。慢慢地，池塘附近的竹林、龙眼树也被砍掉，母亲的几垄田地，也被铲平填土，建成了一座座美观漂亮的房子。
　　 此刻，我站在城市里的池塘边，水面倒映着璀璨的灯光，像夜空中闪烁的繁星，远处的广场上，传来断断续续的音乐。那个再也捉不到蝌蚪、再也烧不成土窑，再也荡不了秋千的地方，究竟去了哪里?
　　 故乡的池塘成了永远的过去，也成了我记忆里挥之不去的风景。
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