关山月明
　　 ——生命的过客
　　
　　 关于明月，关于明月下静默的青山，我们已经看了太多。
　　 今夜的月光又如水银泻地，窗外的树远方的山沐浴在牛乳般的清辉里。
　　 月是这样的明，山是这样的静，我坐在灯下捧着一本发黄的书卷，书是你多年以前送给我的一本席慕容诗集……
　　
　　 你的笑容总是浮现我的心头，你的每句话都会逗我发笑。
　　 与你一起就像细小的茉莉花包在夜空下一粒一粒的绽放枝头，无人注视的喜悦渗透在骨髓里弥散在空气里，无需分享，一个人默默地咀嚼回忆。
　　
　　 今夜注定流淌着茉莉的清芬、裹着琥珀一样的笑容，你的，我的。
　　
　　 哪怕是见了多少次，每次见着你时雀跃的心仍如初见时的喜悦，好似一群五颜六色的蝴蝶飞起落下、落下飞起。
　　
　　 你会趁我不注意时捉住我的手，我也想把我的手放在你的手心，可是怕人看见总要红着脸挣脱出来，然后低着头不敢看你，我知道你在偷笑。
　　
　　 那年七月的一个午后，你从遥远的关山，坐着班车颠簸了6个小时，下了车你拉着暗红的行李箱，站在古老的城墙下东张西望，你在搜索我的影子，你的手机贴着耳际，我的手机也贴着耳际，我们认真地通着话，直到我们彼此看见彼此的身影，欣然一笑。
　　
　　 城墙垛下门洞里就是一个十字路口，车总是川流不息，刚刚下过大雨，瞬间又晴了，可是天空依然灰蒙蒙的，过去过来的行人都要小心翼翼。你的面容在灰蒙的天空下显得黎黑，可依然神情爽朗英气逼人，我们整齐地站在街角，就像一高一低两棵青树，你低低地吟诵着舒婷的《致橡树》，我听着你好听的声音含笑不语。
　　
　　 总也打不着车，半小时过去了，雨又开始下了，我们打了一辆人力三轮车，从窄小的巷子过北街，路坑坑洼洼，三轮车走得东倒西歪，你专注地看着我一直扶着我的腿，我心里有些害怕，害怕一不小心翻车把我们一下倒在泥水里，终于趔趔趄趄地到了我们的目的地。
　　
　　 放下行李，你躺在竹椅上，我像小鸟一样飞来飞去给你茶杯里续茶，你说，我喜欢勤快的女子，在我跟前跑来跑去忙个不停，我这个穷孩子这样享受，我从来没有这样享受过！
　　
　　 窗外的蝉一直叫着，你说多少年了，没有听过蝉鸣了，亲切呀，和我老家的蝉声一样。
　　 关山外天寒没有蝉鸣。
　　
　　 我不断地续茶，你不断地发信息，而这个接信息的人也许是某个与你相关的女子，手机铃一响，你就接着回复，然后又响，你又回复。我傻看着你做这些与我无谓的事，不问你，我从来不看你的手机，这是我的习惯。
　　 不要发了，我说，望着窗外的树。
　　 最后一条，你说，盯着手机。
　　
　　 放下手机，我们出去吃晚饭，附近没有合适的地方，我们去了一个火锅城，灯光有些昏暗，我们点了鸳鸯火锅，你点了两盘羊肉，还有青绿的菠菜，白白的豆腐块，一盘纤细的金针菇，你说还缺点什么？酒，再来一瓶啤酒！那时我们不懂浪漫，现在想来也对，火锅沸腾翻滚，火锅城里吃火锅的人围着火锅热热闹闹的坐着，很少有两个一起吃火锅的人，只有我们，喝红酒也不配套。你怕辣吃三鲜的，我喜辣吃麻辣的，这就是鸳鸯火锅的好处，两个人各取所需，这也是宿命吧，三鲜与麻辣就像国画与油画一样，浅与浓两种色调本来不能混搭，一开始我们就没吃到一个锅里。
　　
　　 饭后我们相依着，一起逛了逛灯火通明的大唐西市，游了名声远播人声鼎沸的回民街，长长的长街总也走不完，你是乏了我却是走得正好，你想坐车我偷偷笑着就是不打，你不说什么，随我。终于走到了城墙脚下，人困马乏，你回你的我回我的，没有拉手，说了再见。只记得我手里拿着你给我买的一枝红玫瑰，你白白的牙灿烂的笑在夜空里发着亮光，川流不息的车经过我们的身旁，闪烁的车灯照着我们年轻的脸。第二天送你去了机场，你过了安检，还站在我能看得见的地方一直蹦着跳起来朝我挥手，看着你孩子似的笑脸，我的眼泪忽然下来了，转身从机场出来，纷纷地雨又顷刻落下，我的眼泪与雨交汇。
　　
　　 一别不知是天涯。
　　
　　 今夜窗外的月亮又圆又大，好似你清亮的笑容。
　　 你的笑是从眼角涌出来的山泉，透明澄澈。
　　 你的笑是生机勃勃盛开在原野上繁密的花瓣，天芬地薰。
　　 你敞亮的笑，让我感觉生活常新、生命常青。
　　
　　 很多年过去了，你有了妻，我也有了夫。我有了儿子，你也有了女儿。
　　 你在很远的关山外，我在很旧的古城里。
　　
　　 这中间隔着清浅的小溪、幽深的湖、蜿蜒的长河。
　　 隔着太阳、星星、月亮、云海，风。
　　 隔着无际的林莽、原野上大片的野花、峭壁上微微颤动的小草。
　　 隔着大漠，敦煌，胡杨，戈壁。
　　 隔着古老的城墙、重重的关山、万里的长路。
　　
　　 你是否有些想我，正如我的想念。
　　 在这个明月皎洁的夜晚，关山以外的月也是这么圆这么大吗？
　　 你是我的一个过客，我也是你的一个过客。
　　 可是那一年你是我整座的森林。