《酒》
　　
　　 站在高处，看一瓣瓣花开。
　　 雪越来越瘦，越来越轻，脉络间隐隐露出万种风情。
　　 我在这时，选择启程。从冷到冷，借一条暖的小径，温薄薄的酒。
　　 入喉的热，一点点扳回遗失的春。这个季节注定要以一盏淡酒，唤醒某些眠着的歌。
　　 肠胃里栖着的魂，总是藉一脉黄昏泅渡，雪色如梅，陈年往事轮番上场。
　　 说与不说，醉与不醉，都无关紧要。从扉页到封底的过程，只是一帧纸的厚度。
　　 笑也好，哭也罢，无非是风偶尔吹乱了头发。风过了，头发还在。
　　 就像这酒，这辣，这觥筹交错，这盛世繁华，我们习惯循着风势，向左，向右。喧哗落尽，我们所拥有的，也只是一个我，也许连我也将不复存在。
　　 谁把岁月穿成褴褛的诗篇？谁把朗月读成半圆？谁坐了谁的板凳？谁梦了谁的春天？
　　 时光在走，影在杯中，谁遇见谁，都是定数，也是必然。
　　 我终归还是喜欢红酒。细腰高脚的玻璃杯，被一汪情话注满，妖娆，冷艳，还有一抹高贵的漫不经心。
　　 不必面红耳赤，不必摩拳擦掌，不必翻肠倒胃。就那么优雅地，从容地，捻一缕心思弹唱，云雾渺渺，水色之上，是清冽的眼。
　　 如果恰恰响着一支若有若无的曲，那红就轻盈起来，在喉舌间，千转百回。千里之外，能听到打马归来的声声马蹄，方寸之间，犹见青山绿水的活泼容颜。
　　 睡在唇间的，或许是带露的花朵，而梦，一点点青葱。
　　 装几卷云水禅心，打磨成平平仄仄的小调，唤若干窖藏的回忆，暖明眸里的冰川。一两醒世，二钱箴言，三五枚行路心得，七八片世情冷暖，调制成酒，倾在岁月的杯盏。我们圈养的是岁月的精华，洒落在外的，只是过路的雁。
　　 一半翎羽，一半灰尘，攥在手心。
　　 飞或者不飞，问禅。
　　
　　 《茶》
　　
　　 你要我止步的时候，指尖上的春天刚刚抽芽。
　　 一壶素茶，安然地说着柳绿，花红。
　　 窗外，泊着两只鸟，一灰，一白。灰的肃穆，白的活泼。它们时而窃窃私语，时而交颈温存。我看不到它们的目光，只是，书页上投下的剪影，恍惚间多了某种柔软的元素。
　　 杨树早已打尖了，那些排列布阵的芽孢，悄悄打望着夜的黑。只是一眨眼，一蹙眉的功夫，天空就薄得透亮了。
　　 湮在酒里的雪色，渐渐被季节抽干，融融的绿，欲说还羞，在杯沿上，盘点着昨日的时光。
　　 杯子里的春天正在盛开。
　　 那些干涩的细枝末节经沸水一碰，就簌簌张开了情节，节制而柔美。
　　 所有的行走，都只为唇间的一缕香。
　　 泥土里盘根错节的纠缠，阳光下相依相偎的爱恋，风雨中不屈不挠的抗争……，因为与生俱来的向上向远，所以无法拒绝自然赋予的一切。
　　 风来过了，雨来过了，灾难来过了。
　　 枝干扭曲了，魂魄还在；叶子吹落了，道路还在；太阳隐去了，星辰还在。
　　 存在就是一种幸福。包括那些并不讨人喜欢的沙砾，灰尘。
　　 我们一直在行走的路上，这是生命赋予我们的神圣的职责。生老病死、悲欢离合、荣辱得失，不过是拂过眼睫的一缕风，一粒尘。
　　 收紧行囊，握在手心的，是越来越近的一段沉藏。
　　 就如，这茶叶，这绿，这芬芳。
　　 茶香弥漫，我坐在春天里，看另一朵春舒展腰肢。
　　 行到无尽处，拈花微笑，如佛。
　　
　　 《烟》
　　
　　 烟，缠绕指间的隐性语言。
　　 它以符号的形式存在，又以符号的命运消解，而过程却华丽而张扬。
　　 男人嗜烟，是一种习惯。女人恋烟，是一种装饰。
　　 习惯的养成，依赖环境、心情和时间。有人抽烟为解乏，有人抽烟为解闷，有人抽烟为解忧，而有人抽烟仅仅是因了那蓝，那氛围。
　　 烟和手的弧度，随意而俊美。或慵懒或优雅或拙朴，都是一种语言之外的注解。
　　 或许爱烟的人爱的并不是烟本身，而是由烟产生的距离之美。
　　 烟之外，朦胧而神秘。
　　 那些近距离产生的审美疲劳，随着缭绕的烟雾，缓缓散去。一些得不到、想不通的陈年痼疾，暂时屏蔽。而另一些或许并不美的事物，也因了烟雾的粉饰，生动饱满起来。
　　 于是，烟成了心情的载体，燃烧着，飞舞着，妩媚着。
　　 男人抽烟，谓之成熟，有男人味。于是有许多半生不熟的小子也模仿起男人来。那些淡淡的烟草香，也似乎成了男人魅力的标签，俘虏了一些女人的心。
　　 女人抽烟，谓之时尚，前卫。试想，纤纤玉手与曼妙烟卷搭配，渺渺烟雾与迷离眼神相生，如风生水上，花行雨中，自有一种另类的美。
　　 男人把自己戒不了的女人，唤烟。女人把自己忘不了的情，叫烟。
　　 烟，灰色的，脱不了和现实的纠葛。
　　 烟，蓝色的，总是与梦境粘连。
　　 小我的烟，容易滋生大的幽怨，抑郁或者自恋。
　　 大我的烟，常常化做前进的帆，沉舟侧畔，壮志犹坚。
　　 大漠孤烟，是壮美；村上炊烟，是柔婉。
　　 烟的风情，只有被心阅读，才有抽穗灌浆的甜。