一两个絮絮叨叨的长篇缠住了我，并一再叮嘱我要把心底里这些不断往上翻滚的情绪往下压一压，再压一压。但是，怎么说呢，这些被强行压下去的情绪总会像一头头惊悸的小鹿那样，不时的跳出来顶我一下，顶得我的心隐隐作痛。
　　 在离我不到两百公里的范围之内，我已经第三次听到龙卷风的消息了，而龙卷风肆虐的地点离我一次比一次近，上一次竟然与我儿时居住过的村庄擦肩而过，而我年迈的父母现在还住在那里，这令我不得不在龙卷风过后，怀着心有余悸的心情去那里看望他们。
　　 是的，我不能将我的这股情绪写进我的长篇小说里了，我不知道那个长篇得等到什么时候才能挤进去一场龙卷风，我害怕到那时候会有好几场龙卷风过来，把我的父母和整个村庄都卷走。
　　 现在春天刚刚开始，栽树还来得及，那些没有树的村庄需要树来为他们撕碎这一波又一波的龙卷风。
　　 但是现在，我站在院子里长长地叹了一口气。想起那些死在龙卷风淫威下的老百姓，不知道他们的亲人现在想些什么。植树节已经过去有些日子了，他们栽树了吗？还是继续在盯着路边残存的那几棵白杨发着呆？
　　 我喜欢养花，但更喜欢植树，比任何人都喜欢。但我没地方养花，更也没地方栽树，这世界上没有任何一寸土地是属于我的。我甚至想过我死后的肉身，这一百多斤上好的肥料，就那么一把火烧了，是不是太可惜了，污染了空气，浪费了资源也就罢了，可要是埋在一棵树下该有多好啊，那棵树长得该有多么高大。
　　 我甚至还想，要是每个人死后都栽可以栽上一棵树，那咱大中国会是个什么景象，还会有这么多沙尘暴和龙卷风吗？要是死后真的可以长眠于一棵树下的话，我肯定不会要求砍树做棺椁，就用秸秆和花草裹身吧，那该有多么浪漫啊！
　　 记得不久前我读过一篇散文，叫干草的芳香。那篇散文是这样写的：傍晚，走过刚整理过的草坪，浓烈而新鲜的干草的味道扑面而来，压着呼吸，我不由得深吸一口气，记忆中那种熟悉与温暖便迅速的涨满身体。
　　 其实，我几乎没有什么割草的回忆，这份熟悉与温暖，来自我喜爱书本，文字给了我深刻的记忆。这样新鲜的干草的芳香，仿佛也有前世的缘分，未曾谋面，竟这样的亲切。
　　 俄罗斯广布着林地，灌木和草地。春日的黄昏，太阳落下之前就在稀疏的白桦林边蹲守。看太阳一点点的落下，晚霞渐渐升起。夜色从林地的底层慢慢上移。天空还亮着，几颗星星就羞羞答答地冒出来了。沉浸在青草气味中的猎人，在静静守候着，等待夜色更浓。
　　 不记得一些具体的人物和故事情节，只一遍遍踏着松软的落叶，跟着他的脚步在那片寂静的土地上来来回回走，那股香醇的草的气息就一直弥漫在我周围的空气里。
　　 现在，当再次闻到这样浓浓的干草的香味的时候，仿佛穿越似的，我一下子就回到了那片熟悉的绿地里。只是现在，没有猎人，没有任何人，只有我，在灌木和草地间，在弥漫着干草芳香的黄昏里独自沉醉。
　　 英国的草地分布更为广泛。和缓的丘地，零星的农庄，孤独的庄园，一切都笼罩在细雨或薄雾中。读书时，只看人物，只追情节，时间如沙漏似地奔向脚下的土地，留在记忆深处的只是一些明明暗暗的背景。一个身着长裙的年轻女子，在草地间的小路上匆匆走着，傍晚之前要赶到目的地。就在这匆匆忙忙中，开阔的视野，新鲜的空气，还是让她精神振奋，爱情故事就这样开始。
　　 我常常觉得自己也穿着这样的衣裙，坐在略高处，看人物在我眼前上演我已熟悉的情节，说着我已熟悉的台词。然后，人物离场，我还是坐在原地。除了天空和草地，就是我。天色将晚，周围寂静无声，草地散发着柔和的气息，似乎在诱惑我躺下，以便于离这些草更近，草的根须与大树的根须相互纠缠不休。
　　 后来，一个身手矫捷的中年男人在草地上奔跑，冲下缓坡，奔向沼泽地的方向。那是个薄雾笼罩的凌晨，他急切地想知道，他的预想是否真的应验。此时，他是最勇敢敏锐的猎犬，根本不会欣赏景色。而在回来时，他已判若两人，仿佛收获灵感的诗人，嗅出空气中不同事物最细微的差别。那些地方总是很神秘，我会紧紧地追随他的脚步，一步也不敢落下。那是湿了的草的气味。
　　 逃回文字并对文字着迷，但我知道那一切会在我的意识里留下痕迹，至于这些痕迹存留的时间会有多久，最终会剩下什么，我无法预知，就像这干草的气味，让我有回归故里的感觉。
　　 我也想回到干草的芬芳里，就像一只迷途知返的羔羊那样依偎在村庄的怀抱里。我不止一次地想象着我的魂魄飘荡在绿树浓荫之下，芳草茵茵之中。可是，我又能怎么办呢？当我怀抱一捆树苗面向所有村庄时，竟然找不到任何一寸土地可以允许这些树苗落地生根啊！