一、春
　　 此刻若说起春，更似如老生长谈。墨守成规吧！显得毫无新意；换言之太过于拘泥，实在写不出春的韵味。太过张扬呢，反显得春如一风尘女子；过于轻浮，艳丽。
　　 我也想写春，只是想绕过桃李芳菲，蜂飞蝶舞。
　　 最初发现春，不是雪化，也不是惊雷。而是村前河边的那株柳树。 柳丝仍是旧年的，颜色暗黄；随风舞动着。像疯姑娘的头发，常年未清洗，杂乱且缺乏营养。谁会在经意与不经意间去观察一株柳树，更何况小河里的水冰凉彻骨，泛不起涟漪。
　　 再怎么去标新立异，写春绝不会缺少出春雨的那一份重头戏。譬如一场戏里，少了男女主角，少了恩爱情仇，势必也不会吸引观众的眼睛。只是这雨，湿漉漉的寒气袭人；她又在和谁唱对手戏，又能和谁去缠绵恩爱，迟疑不决。
　　 人们描写景致，终会以眼睛所到之处为准。如此认识的春天，似乎过于肤浅。真正的春天只能是闭上眼睛才品到精髓。春天的土地，人们更是很少注意。再者，谁会舍弃穿在脚上那一双舒适的鞋子。
　　 不难想象，春天其实就在我们的脚下蠢蠢欲动。春天的泥土，经过了秋冬两季的酝酿，好吃者会以为是像一块甜的发酥的面包。而贪睡者则会认为那泥土是铺在席梦思上的一层厚厚的棉被，踩上去就是一种温暖。
　　 才出土的草芽，轻轻的吻着脚心。那滋味百般柔软，像婴儿的手在抚摸，痒酥酥的。雨便在这一刻悄然而至，如一个温婉的女子舞动着一方透明的丝巾。远山，近水此刻也故作朦胧状；飘飘渺渺，烟波浩瀚。什么江南美景，烟花雨巷。此时此刻反显得是多余的，多描一字便是浪费笔墨。唯有这雨是真实的，风是真实的，风雨中夹杂的泥土芬芳是真实的。
　　 我还是喜欢在雨中抖擞的麦田，即便我不是那麦田里的守望者。麦田的麦苗一株株整齐的排列着，像威严的仪仗队，像大兴安岭的绿色的原始森林。麦香在雨中孕育着农民的希冀，比那些诗人眼里的风花雪月，花飞花谢来得更真实。
　　 回过头，我再次把目光移到了河边那株柳树上。柳丝轻摇，借助风力。谁曾想，那灰暗的枝条正在发生着改变。 贺知章说得好：不知细叶谁裁出，二月春风似剪刀。大约，我真的找出了春的主角。至于那些桃妖李艳，莫过于是剧中的配角罢了。在我想来，纵有桃李三千夺目，又怎能抵春风一缕入怀。
　　 春雨下暮色里的村庄，大约也是那些文人墨客最不惜笔墨去铺张的话题。此刻我若是再去说起则需去搜索枯肠；要么雷同，要么心怯。纵是翻遍辞海，仍然会显得捉襟见肘。
　　 炊烟很少见了，如今的村庄。人们大多用煤气做菜，电饭煲煮饭。那久违的锅巴粥，柴火烤焦的红薯也随着记忆之帆慢慢的驶远。
　　 所幸的是，某些残留的生活习俗还在。春日里的田间地头，虽然少了儿时的牧童；却时时疯长着那些名不见真传的野菜。我偶尔会拿着镰刀四处寻些回来。譬如荠菜，再譬如野韭菜，都是现代人餐桌上的稀罕物件。在春天的夜里听雨，也是一件修心养性的事情。
　　 那雨细细的，密密的，像母亲的唠叨在无边的夜里蔓延。偶尔起身推开门，用手掀开雨做的窗帘，刚好有一只燕儿从檐下飞过。屋前桃树的桃花在夜里悄无声息的落着，伴随着不远处几声并不急促的犬吠。
　　 春是多情的，但未必完全温情。不然，世人也不会言出春寒料峭，乍暖还寒之语。
　　 人们正在疲于四处奔波寻春之时，便有人趁虚而入。于是诸如桃花节，菜花节之类的活动层出不穷。在好事者的主办下，一年年如火如荼的进行着。望着人去楼空的举办现场狼藉遍野，我很难想象那是什么什么节，用一“劫”字更为妥帖。他们岂知？春已如顽童般混入了人群，浸淫了千山万水。我所能看到的是，小草正在奋力的抬头，挥臂。像淘气的孩子，推开了压在身上的被子，在春色里尽情的嬉戏。
　　 小河里的水流得越发欢畅了，有没有鱼儿在里面大约只有那只在水里游泳的鸭子才知。即使有鱼儿又能怎样，那水冰凉透骨，清澈见底，我断然不敢赤足行于其中。相反，河边的柳丝此刻却妖娆到了极致。她发丝轻舞，轻垂水面。时不时漾起一圈圈水花，像垂钓者鱼竿上垂下的一根根丝线。
　　 我庆幸，我所见的钓者不是什么孤舟蓑笠翁，而是一位阿娜多姿的舞者。她在春风里扭动腰肢，尽显妩媚。
　　 这便是春吧！既不是婴儿，也不是壮小伙，更不是花枝招展的小姑娘。她是意念中实实在在的一种感觉；一种触得到，闻得到的美……
　　
　　 二、喜欢，这样的春天
　　 无论是否喜欢，乍暖还寒永远是早春惯使的伎俩。花飞花谢之时，失意的人总会联想到黛玉葬花时凄凉的情景。而在心意向暖的人眼里则是另一番韵味了。
　　 关于春天的文字又开始泛滥，只是还未到成灾的地步。毕竟，春天是伴着希望与温暖而来，多一些温暖柔和的文字，自然也会多出几片阳光，几分遐想。
　　 无论哪里的春天，都会有鲜花作点缀。这不，寒冬的梅花尚未落尽，桃花，李花便已然迫不及待，含苞待放了。随后，油菜花，杏花，梨花，海棠花依次粉墨登场……
　　 春天必然曾经是这样的：从绿意内敛，寒意料峭的山头，一堆雪经受不住阳光的热吻，向山下跌落成清泉。一路叮叮咚咚，将冷脸的山坡笑成花面。一首清粼粼的歌便从云端唱到山麓，从山麓唱到低低的荒村，唱入篱落，唱入冒着热气的河水，唱入一只小鸭的黄蹼，唱入软溶溶的春泥——软如一床新翻的棉被的春泥。
　　 一声声雷，击碎了夜的宁静，无端地惹哭满天的云。一阵风起，河边的每一棵柳树都会吟出一则则白茫茫、虚飘飘说也说不清、听也听不清的飞絮，每一丝飞絮都是春天给予的一件最轻盈的礼物柳。看着寒冷来来回回，蛮不讲理。柳叶依然日复一日的发生的变化，像是被人为修饰过，一片片有条不紊，排列得均均匀匀。
　　 阳光透过枝枝桠桠，跌落下来，碎成一个个跳动的光圈。似在寻找什么，也似在不停的思索什么。反正，春天就是这样不讲理、不逻辑，而仍可以好得让人心平气和。
　　 雨后的花更加灿烂无比，草地青如绿茵。远处的蛙鸣无故的把一个人的思绪拉得又细又长，长到了光着屁股举着竹竿钓青蛙的时节。
　　 归鸟又可以开始丈量天空了。有的负责丈量天的蓝度，有的负责丈量天的透明度，有的负责用那双翼丈量天的高度和深度。而所有的鸟全不是好的数学家，譬如麻雀，天生一个个长嘴妇的性格。它们叽叽喳喳地算了又算，核了又核。大约也只知道春天来了，却不敢宣布统计的数字，是阳历或者阳历的何年何月。
　　 至于春天里那些娇艳的花儿，已然全身心的交给蝴蝶去点数。所有的花蕊，便由了蜜蜂去随意采摘。所有的树，所有的叶，任风去纵容娇宠。而风，似乎已被花香熏醉。歪歪斜斜的停下来，慢吞吞的敲响了檐前的风铃。然后去一一镌刻、一一记忆。
　　 有一种花总能在春天里开得灿烂，潋滟，甚至晴天雨天也是如此。那便是一望无垠的油菜花，没有牡丹的娇贵，更没有樱花的浪漫。她有只有至情至性的淳朴，在春风扬遍的每一个角落，都能看见它们朴实无华的身影。
　　 也许，我们不需要在朱自清的文字里去怀想；不必殷切的盼望着，盼望着……其实东风已经来了，春天的脚步早近了。看远山在一场雨中朦朦胧胧，如瑶台琼宇。苏醒的大地睁开惊喜的眼睛，无声地享受着春雨的滋润。雨雾雨丝湿了山，湿了树，湿了田间地头，湿了房顶的炊烟，也湿润了人们的心田。
　　 我倚在窗前，接受春雨的爱抚。风掠过柳梢，夹带着微微的寒意，凉丝丝的雨中散发出泥土的清香。春天便是在这场春雨的洗礼中悄然而来。窗台上有一盆仙人掌，粗大的掌上已长出了片片新叶。甚至有一个小小的、包得紧紧的花蕾已经露了出来。春雨染绿了它，抚慰着它。在我眼里，它远非一盆仙人掌那么简单？看，远处、近处，满眼都是清新悦目的“绿”意盎然。
　　 春雨洗净了大自然身上的尘埃，万物都泛出了一层诱人的绿光。不知是渴望还是企慕，我真想，真想拥抱这无边的“绿”，这笼罩在濛濛春雨中的柳“绿”，耀眼于蒙蒙春雨中一点点桃“红”。
　　 透过雨幕，那春雨濛濛的大路上，五颜六色的雨伞组成了一条缓缓移动的彩虹。人们沐浴在春雨里，大踏步的向前迈着步伐，似乎怕辜负了那一句“一年之计在于春”的谚语。
　　 喜欢这样的春天，无论在阳光或雨中都招摇着。不折不扣，不妖不娆……