一些不知情的人们，赞美我写作不错，有些许天赋，只是我自己知晓，我的文笔真的不值得一提。
　　 一直很少把自己写的东西，称之为文章，因为我觉得自己之所以稍有一点写作的空灵，原因只有两点：一是喜爱，另是因心思比较敏感细腻，一丝丝风吹草动，内心便激起千层浪，有时憋在心中不舒服，说出来又难为情，人们的思想不一，再好的朋友，再亲的亲人也会有难以理解你的时候。就如狂欢的背后，其实是一群人的孤单寂寞，世上没有任何一个人，可以将另一个人的心理、感觉、经历感同身受。于是，文字，变成了一些人发泄情感的一个泉眼，比如我。
　　 我能用一些文字表达，我自己有时都会感到欢喜，感到欢喜的同时，又有一股自卑感始终隐藏在心底的阴暗处，它若隐若现，却又挥之不去。我在自卑什么呢，这里的自卑绝不是因身体的缺陷，而是自我知识的有限。有段时间，我一直想着，我写的文翻来覆去，怎么都是一种韵味，我自己都读得腻烦，何况他人。想改变一些文风，却又不知如何下笔，妈妈总念叨我，书看得太少了，玩乐的时间占多数，这样怎可写出什么好的文字。
　　 有时候，人的思想很奇怪，你需要它的时候，它跟你玩着迷藏，你无需它的时候，它却调皮地在你身旁飘飘荡荡。写文的灵感，在我看来更是如此，它就像是一阵轻柔迷离的微风，风起时，一阵清凉佛在我的脸庞，温润又惬意，却只能感觉，无法收藏，一眨眼，它消失在明朗的空气里，任凭我如何找寻，它也很难回到我的掌心里。
　　 更多的时候，我都在默默地问自己，写文的目的到底是什么，自己为了什么而写文呢。我接触文字，严格来说，应该是从学说话就开始了吧，中华民族的语言博大精深，一辈子都学不完的。我初识文字，是妈妈给我讲睡前故事。很早在文里说过，我小时候有很多故事书，妈妈给我买书，从来就很大方。儿时的故事书也是可以堆一大柜子了，故事书是成套的，我现在还记得它们的书名：《365夜》上下集、成套《十万个为什么》、成套《十二生肖故事》等等，还没读书之前，就有了铅笔、文具盒、书包、作业本、练习册。不过，我最喜欢的还是故事书，不要误会，儿时的我是目不识丁的，说我看书，不如说是妈妈读书给我听。小时候有个习惯，就是每天晚上入睡前，总要听妈妈照着书本说一两个故事才肯安心睡去的。我一直以有个温柔明理的妈妈感到幸福骄傲，小时候，每晚入睡前，妈妈总会在我床边，手捧着书本，温声地和我叙述着故事里的情节，声音时高时低，语气时悲时喜。我在妈妈抑扬顿挫的声调里，有时感动欢喜，有时悲伤流泪，天马行空想象情节，更知晓了未从明白的道理。读书时，又喜看作文书，时光层层叠叠的过去，一些文字，一些言语，一些表达，许是在我心底扎了根了吧。只是，现在懒散多了，外界的诱惑多了，有时也将书本抛掷一边，置之不理。
　　 总认为，一件事做得好，能力是一方面，更多的关系于自己的喜好。有段时间，我总是想着如何把文写得更好，试着改变文风，结果却是不尽我意。我思量一番，也许文风不是我想改变就改变得了的，文风应该是随着文笔、文章的内容要领形成的，而文笔与文章的内容是随着笔者的年龄、心理、思想、经历而变化的。总觉得用心、用情感抒写的文字才更加深刻，更加动人。就像我读自己不感兴趣的书籍，不论环境怎样安宁，内心如何平静，总是读不进心里去，就如一个人对另一个人的经历，假如不曾亲自体验，永远不可能感同身受。写文就是这样，如果写者写文时，心中没有感触、没有情节、没有波动，脑子里没有属于自己的思想、一些另类的观念，只是生搬硬套的找来一些生硬的道理和理论，那么，那篇文章里就失去了它应有的灵动性与生命力。
　　 “少年不识愁滋味，欲赋新词强说愁。如今识尽愁滋味，却道天凉好个秋。”总忘不了辛弃疾作的这首词，这不是全词，是我断章取义了。我喜爱这四句词的，它潜移默化地使我在生活里、写文上又很大的感悟。每每想到这几句，我会告诉自己生活里不要多愁善感，应适应光阴的步伐，顺其自然；而写文，更是不要无病呻吟，切忌为了新词强说愁。与其勉强说忧愁，不如痛快述说感觉，好就是好，不好就是不好，欢喜不假，悲伤也真，让自我的情感在文字里找到歇息的驿站，使埋藏在身体幽深处的心在文中得到升华，更加坚强。