夜，仿佛已钻进骷髅里
　　 恐慌，历转不安
　　
　　 声色如许，几艘陆续到岸的船
　　 连接着梦
　　 和远方那立者的距离
　　
　　 沉沦从一早开始
　　 不再和长短纠缠
　　 也无可厚非去阻拦
　　
　　 在天空吹起的
　　 是否就是西北风
　　 一轮较量过后的平静后
　　 几只悬空的架子
　　 可以支撑住一朵浮云？
　　
　　 唱着
　　 独来独往
　　 一路人
　　 在绿色下
　　 把它一并留给黄昏
　　
　　 深入北方
　　 燕子还有几只
　　 每一次，夜到深处
　　 再无力用心
　　
　　 而痕迹
　　 在平静的外壳下
　　 做作假假的声音
　　
　　 一缕蚕丝
　　 碰着灵魂
　　 虚拟，再无法用真身
　　
　　 一座城市
　　 被埋在浮土之下
　　 有谁听见过
　　 有雀鸣的声音
　　
　　 *黑色的星期五
　　
　　 在伤口裸露处，
　　 风狂撕着。
　　 心裂成碎片儿，
　　 片片欲死。
　　 思绪被放在
　　 极小的肉块中。
　　
　　 出发点和终点，
　　 都不可捉摸。
　　 一条路上，
　　 被它分成
　　 许多条路来走。
　　 我，立在众多的叉口之中。
　　 前行着，
　　 又倒退回来。
　　
　　 思绪
　　 如在涨的潮水，
　　 漫无目的狂奔着。
　　
　　 那儿，
　　 没有东西，
　　 可让我来辨别。
　　 空气中，
　　 响着
　　 追悼者的音乐会。
　　 我看见了，
　　 我的那只断手掌。
　　
　　 漠然，在所有的语言里
　　 凝结，
　　 不再发一言。
　　 它，俯视一切
　　 剩下的东西，
　　 把灰色，紧握在
　　 它的断手之中。
　　
　　 *一位诗者的力量
　　
　　 诗，是诗人的烙伤花
　　 一点点的，被刻进皮肤血肉里
　　 一直到达五脏六腑
　　
　　 光茫
　　 在血管壁上
　　 把一次次撞击的力量
　　 生命从血管壁上开始
　　
　　 眼睛中
　　 聚齐每一滴水
　　 开始于云块
　　
　　 它不是岸
　　 却有与岸一样的
　　 执着和高度
　　
　　 一层堆起来的枯骨
　　 无穷苍白
　　 直白的眼睛
　　 无力穿透
　　 那干枯的心肠
　　 和那被抓撕裂的五脏六腑
　　
　　 沼气，泥泞，瘫痪
　　 现实与虚幻被同化作字体
　　 在每一块血肉中铸成利之剑
　　 去刺穿腐朽凿成的
　　 坚固牢实的墙壁
　　
　　 天空走进来
　　 热血流出去
　　 朝气走进来
　　 生命走进去
　　 池塘里的鱼
　　 活了
　　
　　 一种自由
　　 由时间去证明
　　 一种美丽由生命去证明
　　 诗者需要时间去证明
　　
　　 虚幻和虚假
　　 在紧握的手中
　　 剑，不会再生锈