我不知道，2012年的冬天，是何时悄然而至的。当我发现它的身影的时候，天总是阴沉沉的，灰蒙蒙的，没有阳光明媚，没有一切可以称作“鲜明”的迹象。
　　 灰色是冬天的颜色。可这样的灰色未免太宁静了。没有声息，没有生气，世界不知是在沉思，还是在瞌睡……
　　 可是，我宁愿相信它在沉思。像罗丹的雕塑杰作《思想者》那样，世界在这样思考着——微弯着腰，稍倾着身，右手支着下巴，眼睛向下凝望。眼睛没有焦点，焦点聚集在了脑海里。眼神深邃，如一片浩瀚无边的奇妙幻境。
　　 所以，冬天的世界总是寂静无声的。当我走在狭窄的巷陌里，脚底发出的“擦擦”声，也被身边巨大、无边的安静融解得无影无踪。抬头仰望头顶高远的天穹，阴霾像轻柔的羽绒毯，温柔地覆盖在上面，裹得竟如此的严实、一丝不苟，生怕它着凉感冒。——原来，冬日的天空是如此的温暖，连带着整个世界也这样的温暖如春。
　　 一阵寒风突然刮来，扬起了满地细碎而枯萎的落叶。奇怪，这样的寒风没有丝毫冷意，祥和得如同夏日的微风。
　　 穿过这样的微风，我来到窗户底下——你的窗底下，抬头仰望着你家敞开的木质窗户。深灰色的窗框，窗玻璃一尘不染。没有窗棂，抬头一眼就可以看到你家大片灰白色的天花和古铜色的吊灯。
　　 你的窗前，生长着一棵高大的橡树。粗大结实的树枝，傲然直指天穹。树叶己落，赤裸裸的，可是却有种罗丹雕塑中人类原始的自然美。满地枯黄的落叶，那是秋天遗留下来的痕迹。那些破碎和干枯的叶子，静静地，安详地，铺躺在地上，一阵风袭来，它们翩跹、跃动，在这温暖如春的宁静中，为冬天起舞添色。
　　 我在这飞扬的落叶中，一直抬头仰望你家的窗户。很久以来，我就习惯屹立在树下，抬头仰望。
　　 什么时候开始的呢？久得连我自己也忘了。在遥远年代里的一个时间的角落，我不记得确切的分针秒针形成夹角的模样，只记得那也是一个可爱的冬天。你家窗户的对面，是一幢小小的图书馆。它三楼的楼梯拐弯处，有一扇大大的窗户正对着你的家。
　　 很久以前，就在我抱着一沓厚厚的书本飞奔而过的刹那，不经意间瞥见了你正坐在那安静巷陌中、灰色窗户下。
　　 于是，世界就这样蓦地寂静和温暖了下来……
　　 我就知道，你，一定是你，住在这样漂亮的窗户后面！
　　 我匆忙的脚步停了下来，手臂间书籍的重量飘然逃逸。我把脸贴在干冷的玻璃上，深深地望向你的那一扇如同世外桃源的窗户。看着它完全敞开的深灰色的窗扇、干净清澈的玻璃、窗前的书桌、桌上随意摆放的画笔和颜料、书桌旁边的灰色画架、在窗户左边露出半角的木质书架，还有书桌外充斥我视野的大片灰色木地板。
　　 你窗前的这条巷子，安静而祥和。你的窗户，静然敞开。
　　 从图书馆的窗户看过去，就是一幅绝美的、沉静的油画。图书馆的窗户是画框，灰色是底色，宁静安详是基调。我就这样地、身不由己地被拖曳进去，沦陷了进去，深深地，无法自拔……
　　 而你——你这个幸运的人，这个窗户的主人，一定常常坐在窗前，安静地看着书，专心地作着画。
　　 在窗外的明亮天光里，大树参天高耸，赤裸的褐色树枝放射在天空里。在不寒亦不暖的冬风里，枯萎的树叶翻飞如蝶。时间就在落叶的飞舞中静止了。而你，在这样的翻飞后面，俯身在书桌，面容在天光的映照下，在一片专注的苍白中，安静成秀美的雕塑。
　　 你的脸有几分消瘦，棱角很分明，可线条却很柔和。你的脸色总是苍白，不是营养不良的体现，而是你肤色天生洁净的象征。
　　 你的苍白浮在你的沉默上面。你总是沉默着不言不语。或许是习惯了一个人的生活，缺乏倾诉的对象，渐渐地失去了发声的兴趣。你把你的声音，全部储存在你的画笔下、在你的画上。
　　 你是一个画家，沉默少言，笔耕不辍，才华横溢。
　　 我很渴望能看一眼你的画作，让我可以窥见你斑斓艺术的沧海一粟，嗅闻到你才华的一缕芳香，尽管我不太懂绘画。
　　 我渴望去了解、去解读，就好像对你一样。我是这样地渴望与你说话，哪怕只是一句再简单不过的“嗨，你好”的问候。
　　 可是，我一直没能遇到你。我每天都到这里来，到这条安静的巷子里，站在树底下，这样久久地，久久地凝望你的窗户。我可以在翻飞的落叶中，想象到你俯身在窗前作画的宁静的身影，和苍白依旧的消瘦侧脸。可是，我却从未亲眼看见你的真实模样。
　　 如今，你到哪儿去了？为什么我总是遇不到你？
　　 每天，我总是抱着与你相遇的巨大喜悦来到这里，希望在我长久的站立中，你的身影会在窗前闪现，哪怕就只是你的手而已——你伸出你瘦长的光滑的手，把窗户轻轻合上。
　　 我认得你的手，这一双清瘦的手，经常会沾上黑色的铅笔屑或五颜六色的颜料。可是，这是一双神奇而美丽的手，许多艺术的奇葩，就在这样的手里诞生。你握着画笔的时候，苍白的骨节突出。这双纤细的手，洁白，光滑，温暖，灵秀，连握笔的姿势都是这样的优雅。随着手腕的轻轻滑动，画纸上就赫然出现了逼真的画像。
　　 然而，在平日里，你的这双美丽的手，总是深藏在口袋的黑暗里。仿佛是因为，因为我们的过于肤浅，所以无福来消受它的美丽。
　　 又一阵温和的冬风袭来，满地的落叶在我头顶漫天飞扬，翩翩如蝶。我仰起头，张望着它们的美丽，阴霾的天空，在它们身后沉静成了舞台幕布。我看着它们飞扬，在风中从这里翻飞到那边，又从那边飘落到这里，纷纷扬扬。世界，从某种意义而言，也不过是如此的窄小。
　　 而它们，就已经是全部。我是这样地妒嫉它们飘飞的自由自在，轻盈优雅。我眼睁睁地看着一张翻卷的枯黄叶子，在风中盘旋着，翻腾着，轻轻地，悄悄地，飘飞进了你的窗户里。
　　 我凝视的双眼，霎时就僵住了。羡慕席卷着妒嫉的巨大波涛，汹涌地从天边铺天盖地压来，把我淹没，令我窒息。
　　 在那一刻，我忽然就只想当一张小小的落叶，可以随风飘进你的窗口，飘缈地闯入到你的世界里，逼近你的生活。
　　 那一张小小的枯叶，现在一定静静地趴在你的书桌上，抑或在你的画纸上面，那一些刚完成轮廓的人物的表面上。你的画笔，依旧静静躺在画纸的旁边。你的画架，依然安静地撑开在书桌边上。屋里，依旧是一片灰色的安宁世界。树叶的悄然飘落，并没有激起你生活中一丝一毫的细小波纹。
　　 而你，你却长久地，长久地没有出现在书桌前，没有用你纤细而秀气的手，轻轻捡起那一张落叶。你拿起，或许会充满怜惜地把它做成标本，压在某本书的里面；或许会微带诧异地仔细端详着这个不速之客，然后朝窗外张望那一片漫天飞舞的落叶，知道了它原本属于的世界；你怕它会寂寞、会难过，于是，右手向外轻轻一扬。
　　 轻柔得如同一片黄色的云彩，那张枯叶飘然飞出你的窗口，重新融身进了这个翩跹的黄色世界……
　　 然而，你却没有出现。你不在屋里。你到底去了哪里呢？为什么我总是看不到你？你是不是到外面去写生，融身到你艺术的殿堂，流连忘返，忘记了身外的一切，所以，不曾注意到我的一丝存在？
　　 可是我，每天都在这里，每天都守候在这里，静静地凝望着你生活的灰色窗口，渴望看到你，渴望和你相遇。
　　 ……
　　 而你，从未与我相遇过。你一定是长年外出写生了。满天枯黄落叶的飘飞，忽然间变得轻柔如薄云。那纷飞的动作在冬日的时间里，宁静成一张精美的风景画，没有一丝声响。
　　 在这样落叶飘飞得纷纷扬扬的缝隙中，我可以看到你：看到你一边肩膀背着画夹，另一边背着旅行包，穿着素净的风衣，微低着头，额上细碎的头发，微微遮挡住了半垂的眼睛。你寂静地从这幢灰色的建筑里走出来，出现在我的视野里……
　　 然而，没等我开口说话，你就这样径直地走了，只留给我一个坚韧而沉默的灰色背影，一直向前，一直向前，直至走出我的视线。
　　 徒留下空白的巷陌，空白的巷口，空白的前方……仿佛，你从不曾在我的生命中——留下过痕迹！
　　 真的，你确实未曾在我的生命中，留下过哪怕一丝的痕迹。在我思绪飞扬的脑海里，我是如此清晰地看见你寂静离开的身影，还有你被细碎刘海微微遮住眼睛的沉默脸孔——你的形象是这样深刻地烙印在我的脑海里。然而，我的视网膜，却从不曾捕捉到——你的一丝一毫真实的形体。
　　 这个冬日里，我抬头仰望着纷纷扬扬飞舞的落叶，向我的左侧望了过去。
　　 左侧直通向巷陌的进口。阴沉的天光，忽然间变得异常的明亮，亮如白昼，如同千万条光芒，从尽头的一点直射过来。飞扬的落叶的轮廓，在这样的光芒中变得模糊，而你却忽然在这样的光芒中，从巷口向我走来。
　　 真的是向我走来！——我的心跳一时间就停止了下来。睁大双眼，屏住声息地看着你——真的是你，一步一步，慢慢地向我走来。你的一边肩上依旧背着你的画架，另一边背着你的旅行包。你的身影依旧寂静，你的脸孔依然沉默。然而，我却是这样清晰地看到了你的眼睛——那一双漆黑如墨、深邃如海的安静的双眼。你漆黑的瞳孔里，竟然还映衬出我小小的、瘦若黄花的、僵立如石的身影。
　　 你远远地，就这样，直望着我的双眼，沉默的面孔，寂静如旧的身影。你从亮如白昼的巷陌尽头，缓慢地，一步一步地，向我走来，一直宁静而深沉地望向我。
　　 泪水，霎那间溢满我的双眼——
　　 如果你还在，在这个世界上——如果你真的还在的话，我多么希望，你会这样地回来，和我相遇，然后，我们相爱。
　　 ……