对于我来说，
　　 时间和我总是寂寞的。
　　 多一些笔触，
　　 也删减些样子，
　　 而游走在书页扉间的光色，
　　 便绵密的像是
　　 秋池里脉脉的叶子。
　　
　　
　　 无力反驳，
　　 用了仅有的回顾，
　　 在故事里找了一个涟漪的纹路，
　　 寻找一些
　　 得失，
　　 只等我一提笔，
　　 便飞舞了去。
　　
　　
　　 我先与无法理解的我会面，
　　 可能无法和好。
　　 即使我是有备而来，
　　 也从来没有低头，
　　 感恩或者记得，
　　 彼此。
　　
　　 那总有要交换的，
　　 先来或者后头，
　　 若干年再写诗，
　　 便用极尽温柔的字，
　　 恰当的时候，
　　 再挥别所有。