“万象挂空明，秋欲三更。短篷摇梦过江城。可惜层楼无铁笛，负我诗成。杯酒劝长庚，高咏谁听？当头河汉任纵横。一雁不飞钟未动，只有滩声。”又一个孤独的夏老。原来孤独不是我一个。
　　 今天坐车回家，车一路都是绕着一支河跑，河水清清浅浅，绕过巨石，流过树根没过沙丘，看它遇到岩石软软的，遇到树草硬硬的，真像一颗有智慧的心。河道放着好多大石，是被水推来的，原来长在岸边的大树，也被移到河中间来，河里的草有被水摧残过的压痕。一幅沧桑的河床，才知时间在此滚滚而过。
　　 看到一句“似水流年是一个人的所有。其余的一切，都是片刻的欢娱和不幸，转眼间就已跑到似水流年里去了。”我如梦初醒，才知所有的人都挡不住时间的匆匆，我们走在时间的河里，孤独的穿过生命窄门。只有通过文字，流逝的时间会失而复得。
　　 多少人心里没有路，像个战士执利斧劈山斩荆棘开路，狼狈的走过去了，身后留下好走路痕，想从容再走一次，已不能。流年推着自己一个人继续前行。
　　 我这个人，一辈子和别人比赛，总是输，赢不过，所以就独自另走一条路。不会画画就学剪纸，做布贴画。钢笔字、毛笔字写的不好就写作，没有家菜吃就找野菜，跳不了舞就练瑜伽，做不了城市人，就做乡村妇人。没有繁华就过我的平淡，寂静欢喜的一个人做自己的事。
　　 喜欢写作的人，特质就是一个孤独的冷人，虽然我有家庭有工作，我过着半隐居生活，过着我一个人的日子，做一个真隐士，深居简出。我喜欢静，孤独，寂寞，在没有人与人交接的场合，我充满了生命的欢悦。孤独久了和家庭也疏离了。我不善于打理经营家庭，经营了家庭就不能写作，写作了，淡漠了那个人，久了自然要劳燕分飞。每个女人都希望君心似我心，到后来，他是他，我是我，再过二十年，我们是两个人。人生看得太清楚的人，往往握在手里的只有苍凉。
　　 太幸福太甜了，就创作不出好作品了。欣赏画作，我就觉得胖的不如瘦的瘦的不如孤的，孤的不如苦的。文学也是如此。更何况人生到底，往往握在手里的只有苍凉。我悲观，悲观是产生艺术的气氛。大多数人认为悲观不好，我认为悲观有何不好？为什么不能悲观，悲观不等于颓废，悲观让我们常思考并且常创造。作为一个写作者，大多骨子里都潜藏着这种感觉，我感觉我坐在一个黑暗的角落，看舞台的花花草草世界，这里才是我应该呆的地方。
　　 我害怕和一个人的关系很近，太近了，我就没有孤独和寂寞感，我就失去了文学心。屋外人头攒头，村声喧哗，世相是如此热闹繁华，而我爬伏在床边，陷入孤独的漩涡在中，因为亲爱文学，我宿命地变得更加孤独。在生活中我几乎没有朋友，在心灵中我没有亲人。惟有在绝对的孤寂中才会感到存在。
　　 我感觉我是两个人，一个是我在红尘里来呀来去呀去拼命的打拼，人前所有的微笑都发自内心。人后有着如影随形的空虚和孤寂，常常埋首藏在灵魂里哭泣。那个被隐藏着的我，无时无刻在寻找我的亲人，找与我相似的孤独的他。
　　 作为一个喜欢写作的女人，我把梦想扎根在黑夜的土地里，总感觉看见了光明，我在努力向上顶芽，放佛能看见依稀晨光，可我还是摸不到天空，我知道我积淀不够，我的作品与经典比起来，精典是花，我就是花下的草芥，还存在着很大的差距，还有很长的路要走。
　　 我每天大约要花三四个小时听别人的文章，我给自己列下一个长长的书单，希望他们能对自己写作有帮助。听大咖们的书，才知读者不是用来糊弄的，好的作品就是好的作品，伟大就是伟大，读它们，感觉它们一寸寸都活了。我如痴如醉，分不清书里书外，读爱情又让我相信了爱情的美好。这些书籍如珍珠，在万古的人流中，一闪一闪亮晶晶。好的作品可以雕刻一个人。我的语言风格是受语文课本中民国作家的影响。愈久弥香文章到底有多大的力量，等到楚王的台榭都已废去了，遥遥古远的辞赋照样流转了下来，待千年以后的人们诵读，依然感到她的美好。
　　 因为梦也会凋谢。我一边奔跑，一边加固着梦想，有时不知不觉飞起来了，我看到了高高的山峰，我落到山顶，看见那山比我站的山高，我终做了一只飞翔的鸟，在空旷幽深狭长曲折的峡谷里，努力扇翅，飞越一座又一座巍巍高山，向上飞。
　　 我知道我应该加倍努力写作，我起步太晚，天赋又少，时间于我不多。我的文稿大多都是被文海淹没。可我坚信即使我的文字放成黄页，也是我自己可以理解的生命体验。我不在乎稿费，只在乎写作。无论往后的生命历程中遇到怎样的挫折怎样的委屈，也不要动摇我对写作的爱情。走自己认定了路吧!因为任何动摇包括辩解，都会耗费心力耗费时间耗费生命，不要耽搁了自己的行程。
　　 既然似水流年是一个人的有一切，我常后悔自己错过了好些生活没有去实现，没有用文字揾住它们的温度。因为生命里的每一片草地、每一条溪流、每一块山丘，每一条胡同，每一段古城墙，都是只此一次的相遇。一个转身就是永别。曾经在春风里拈过桃花，曾经路迢迢寻溪都不会有第二次握手。今朝别离从此天隔一方，不再相遇。
　　 生存其实并不困难，我对日子要求简单，也只需一碗白米粥而已。生活就是这样，当你退到了潮流的边缘，潮流反而成了不相干的背景，我就成了中心。一个人的屋，一个人的床，一个人的饭菜，一个人的思想，一个人的感伤，一个人写作。一个人走生命之外的远方，一个人的灵魂流浪。
　　 我用尽全力，过着平凡的一生。我不是一个作家，我只喜欢过着现在我想要的生活，可以每天埋头在喜欢的书堆里，可以写出与自己能产生共鸣的文字，可以做着自己感兴趣的事情。