曾经有人说，他是世界上最后一位诗人。其实，这话并不确切，因为时光还在前行。据说，那位诗人被埋葬在秋末冬初，天气刚好有些凉的时候。
　　 诗人走得很安静，没有歇斯底里，没有怒吼长泣，只有一声微微的叹息，像最后深沉的诗篇，混在墙角杂乱的诗稿中，却也没惊动任何人。
　　 没人知道他的遗骸被丢弃在哪儿，也许正在大地深处腐朽——没人有功夫管这种小事。大家都很忙，忙着五谷三餐；忙着追名逐利；忙着阿谀奉承……
　　 对于绝大多数的人来说，诗人的死，不过是死了个无关他们利益的人，反正，世界再不需要那吟花颂月的诗人再写些什么庸俗无聊的酸诗俗词。
　　 每个人都那么忙，忙他们的衣食住行，也忙一些额外的闲事。于忙碌者而言，这个世界不需要诗人。
　　 世界上最后一个诗人怎么死的？
　　 谁知道呢？也许是冷死在了他冰冷的破屋里；也许是饿死在了他破旧的草席上；总之，肯定是因为穷死的。不好好工作的人，怎么可能活得下去。
　　 也许在他闭上眼睛时，恰有一只夜莺在他门前的枯枝上低吟一首诗人很早之前写给自己的悼词——那种东西，也就鸟儿看得下去，记得住了。
　　 然而，它也向着月光，飞走了。
　　 世界上最后一个诗人是谁呢？
　　 没人记得他的姓氏，人们只是叫他‘诗人’，带着些戏谑嘲讽的味道。说的时候，心里还在嘀咕，怎么还会有人写诗呢？
　　 人们很是想不通，这个时代不需要诗人，何必在那些枯燥的平仄中挨饿受寒，写出些根本没人会理会的诗歌呢？
　　 “这人真是傻到家了！”提及诗人的时候，人们总是不无遗憾地这样说他。
　　 是啊！怎么那么傻呢？写诗词干什么呢？歌风颂月，寻找失传的神韵，有什么用呢？这些又不能带来躯体上的温饱！
　　 “不如学学别的作家，写一些时髦的小说，或者为一些人歌功颂德，评论一下事实政务，虽然繁杂，但是不好么？这些可都是可以换来大把大把钞票的啊！”曾经，总是有人这么劝他，口气中满是推心置腹，“你文笔又不差！”
　　 那诗人却是仿若未闻，拿着一支炭笔，低头思索着笔下的诗句。
　　 “沾染了铜臭的文字，
　　 不过是失了灵魂的躯壳。
　　 不用也罢。”
　　 诗人有些不满意于歪歪扭扭的字迹，可是他实在太饿了，拿笔的手总是颤颤巍巍的。他已经很久没吃过东西了，破旧的灶台甚至都已经有了蜘蛛网。
　　 久而久之，也就没人再理会这个痴人了。
　　 世界上最后一个诗人就这样几乎固执地坚持诗词，在无人问津的角落，以诗词慰藉生活。直到默默去世。
　　 总有一天
　　 人们会怀念
　　 那些风花雪月的诗词
　　 那些平仄相对的韵脚
　　 当然
　　 幸运的话
　　 还会有人想起他
　　 世界上最后一个诗人！
　　 可惜啊！
　　 那是多久以后呢？
　　 那时的试卷上还会不会有
　　 ‘诗歌除外’
　　 这句话呢？