题记
　　 偃伏之影可否生出触须，告我地质结构里仍存有进化的生命?
　　 我把心灵置于自然，孕育情感。
　　 我不倦于观人眼睛说话的表情。
　　
　　 从隔着厚实屏蔽的隅角，听到夜莺的歌。那曲谱却似凉凉之露所作，幽慢之风速亦它的旋律。
　　 夜的黑弥散开来，挤占了光的地盘，淹没了视听。没有抵抗，一切都已经向夜缴械，对夜妥协，驯从夜的摆布。眼睛亦剥离光的影子，抹去光之痕迹的诸物，不复动弹，或懒得动弹，没有空隙收藏光的残骸。耳朵，幸好没有失却对声音的敏感，夜对诸物的涂画，虽然不同步嵌入音频，但不能遏止唇齿错杂，何况秋的衰弱，借西风之紧，不断使树干颤抖，不断使树叶飘落，四散而开，这无状的低哑，比任何雄浑的交响更能契入心率，扰乱心的宁静。声音虽是比呻吟更弱，比抽泣更能牵扯经脉。夜对声音消减，有倾向，有选择，使恐怖更森森然，甚而毛骨悚栗。
　　 野径无踪，炊烟被夜吸噬。月季的叶儿，虽不曾遭秋损害，然而花含蕾不绽。人皆裹紧身体，不使脚步轻易挪动，把自己焊牢于自认为比较安全的位置，若打了铆钉一样。
　　 耳廓，听不到土腔土调的呼喊了，反倒是苦楝子坠落的响动，能够唤醒听觉。看得到整个一棵苦楝，瑟瑟的，秋摘干它的叶，一片不留。黄黄的苦楝子，却像忍不住的“痛”似泪坠落。
　　 鸡鸭不紧不慢进了埘，老猫蜷缩在仍带余温的柴灰里。
　　 看不到的远，看不清的近，皆同样的颜色，只颜色深浅不一而已。屋舍稀落，其破陋处透来的光亮，不比萤火，似乎温度再降一丁点，就可以结冰。
　　 饭桌边，似乎皆是没有食欲的人，你不看我，我不看你。口鼻尽量少吐少纳，亦不搅拌归于平静的汤羹，那怕这汤羹味浓淡不匀，甘苦不适。
　　 这状况，即使最不惧寂寞的人，也会被寂寞弄出诸多痛与酸楚。夜混淆的境地，到处是不安不测，到处是陷阱障碍。更惮于夜之混淆作用在真假与善恶，真作假，假作真，善作恶，恶作善，颠覆常识。混淆，我希冀混淆不是相互渗透，最多是浅层的修饰。如是，我的眼睛会极力搜罗熟悉的人或物，寻觅日常的颜色，用以慰藉习惯，以便得到凭依，不致于跌到，不致于没有靠近的方位。
　　 秋夜，没有边境，其有诸多孔窍，有的似横笛竖箫的孔，秋的气韵贯之，袅袅，而与肝肠互萦。斯时斯况，不在乡土上的人，他如何安眠若素？他的耳朵会趋向收集最熟悉的声响。哪怕就是一声犬吠，一声秋虫，一声微咳。我亦如此，我想有一块玻璃，那怕照彻的是我全部的丑陋，我亦宁愿玻璃摄录，至少它会同我一样张嘴，熟悉的影子远比任何陌生更能削弱恐惧，更能减轻寂寞的浓度。我也会把日常之东西，一件一件很小心地揩拭去那些混淆所生产的尘灰，直到我能发现其内核本质。我不想没有任何体味吃下任何东西，也不想没有任何手感，使用任何一种工具。即便是一支笔，没有笔锋，我也要手腕的力传导至纸面，让空白也有雄浑之墨色为内心蕴有的愤懑呐喊。
　　 一围椅箍住我半个身体，我有一种被困被拘的感觉。不知道什么时候，一片枯叶掠过窗台，栖息于一本书的封面，且是打开的状态。我不把它当灰屑垃圾，甚至我把它当成装饰品一般，思量它有动力，能够轻盈的飞，飞得无影无踪。它可以告诉很多的曾经，告诉我秋的模样，告诉秋有怎样的威力。我也想，这叶，实乃秋的微缩，其情状何遽不若布满皱褶的脸呢。倘若它可以言表，疮痍诸处疏空，游弋的气息不啻西风之悲了。
　　 我很被动，左窥右探，已不能发现随形之影，是否还在跟随。幽幽暗暗之中，类如竹肉相拨之音，自深杳处游来，很隐蔽的穿透心的隔膜，仅有屏住呼吸，才能领略。泛泛间，打盹的星儿，悉数栽了跟头，没入水中，残荷终究没有挡住寒气，歪斜的瘦瘦的梗儿拄着，如作揖一般，对秋恭敬。
　　 残朱之色，剩粉之香，夭夭而绝，欲寻其有，恐只能在古诗词检索了。这时刻，我认为堕落是最好的“活着”黯然无色一般，无需主动，皆若落花随水，云行随风。不必疾言遽色党同伐异，也不必勉强支撑自己的体重，说应景的话，做违心的事。
　　 今晚，乃无月之夜。因此，哀寞及愁丝，亦若夜色一样弥散。蓑翁心有所思，无以成眠。但无法觅得相应的方式，捡拾心的得失。所谓的尺牍卷帙，亦无省醒之文字，能够发音，呼应脑之留声，疏浚思绪之滞塞。于幽渺墨漆中，不歇之虫，是不听我之絮叨，其音其声，状小小之锯齿，来回往复弄夜的幽约为零散的粉尘，而成为呼吸空气中的成分。即使，漫天之星，微弱的视线，却无以看清看懂我以外的人此刻经营的心情。就是如此隔膜着，不可运算未来的生计。
　　 深远的东西，变得更加深远了，如记忆中的模糊到眼前清晰的现实一样深远；咫尺相近的东西，于感觉的范畴，用类于磁石之磁力，运营，同于手感一般，语感一样，不需要思维，就可以找到或说出。因此，还不至于十分麻痹，一些醒的成分，一些活跃的心理图影，还是如夭夭之花的余香，所予的心灵暗示。行走与停顿，仰视与俯瞰，都可以获得有益的性质，组织一副淡墨写意。如是，自己的声息，对于夜的渗透，还是有了不易抹没的痕迹。
　　 徒劳，于密密之默墨，找寻发光的颜色，粉饰那些无力申诉的字。因为，这些字已经被夜浸渍，甚至脱落，失去偏旁或部首，散乱无序，遁远了原始。于这夜，即使能够搜罗全文字之散件，却难以恢复原貌，以精准之秩序，说服所有的记忆，或印证所有的记忆。不知道残损的字汇集起来，能否为后继者的阅读，提供佐证或者细节性的诠释。总而言之，只有受了摧残的肢体，被恫吓的心灵，才会握不住羊毫的，其笔尖蘸的不一定是墨，或者是水，或者什么也没蘸，有一笔，没一笔，有一画，没一画。怎见得有完全的伸达呢。不过，会研诘的，可以像观察心电图一般，判断或识别病情。
　　 我思索：若夜纯粹，那么，所有的不眠之客，皆幸运之至矣。清洁之夜，其若出山之泉水，于此之洗漱，不眠有何害焉？水的柔软与流动可以把夜色调谐到相似于心率，夜可以成为一袭玉润的披盖，如是，远山不再是枯燥的墨迹，而是藏着神话的虚烟浅黛。
　　 谁掌管了夜的关键呢？墨色之浓，沉浸了故事，而故事中的主角，掩了颜面，用假声说话。
　　 微弱的“动静”蚕食星光。灰灭之物，附于最低哑的声音，以幽灵之态游离。袅袅的野气，吞噬了夜的隐约，也若纤纤之藤，扯了新寡之妇素色的衣袂。
　　 极其虚弱的萤火，似乎要说些夜的古籍，但仍旧循从了夜之逻辑，昏昏的睡去。
　　 夜之沆瀣布置了“无底无垠”，魑魅披了比夜更黑的羽翼唱着“冥音”，魍魉裸了所有的獠牙舞着蹈着。
　　 天界亦空荡，仙班的歌舞罢了。
　　 于云之帷，于雾之帘，所有的秩序，似乎都在重构之中。所有的色彩，皆离形脱影，回归于夜的深层，而在重新酝酿。
　　 这不是幻觉吧！所有说谎说假话的嘴唇，开始溃烂。所有作恶的手，皆被链住。音乐的声音，花朵的色彩，于山水之间弥漫。“自然”在描画着“自然”，人皆怀一颗纯净的心灵，快乐或安静。他们彼此相爱，互为需要；他们日里劳作，月下休憩。
　　 谁能否认时间的作用，时间除了在你我之身打下深深之烙印外，还在经意不经意里雕刻了生者之墓志。成长亦非喜悦之事，于凸显的象形，发出凄厉的长啸之时，生茧的耳鼓，却意外的接受了激烈的震动。如是，心患了悸怵之症。不平缓的血液，把这种悸怵，传导到每个细胞。
　　 我之自省，没有作用。看不见自己，不知己之所为为何为？听而不见，见而未听，如此之单向，如此之残缺的过程，无法获取本来就十分吝啬的现实的馈赠。饥着饿着渴着，任其消瘦。我不追问那石质的雕琢，其持久的姿势，与谁相抗。
　　 蓑翁之浅显，浅显得似乎读不懂一片树叶所包含的春秋。这时候，虽看不见叶的憔悴，但可以察觉叶的孱弱，其不能留住一点蛩响，守住一丝青春色泽。蓑翁之伫立，即使站成一杆瘦竹，也不能谙熟一袭流云的可以负载多少岁月的沧桑。
　　 星的光，也似醒非醒，不意之间，其若羽之飞，终不敌自身之重，而歇于生物之面表，敷了薄薄的一层，是否天意的叮咛呢？清凉之冷，漫漫，所有的脉络，皆被感染。微弱的幻想，随之而溶入深秋夜的巡回。夜由微凉而变得有点冷了，秋虫的声腔，少了通透，迂曲之间，总有凝滞，没有足够的能量穿越夜色的全部屏障。因此，这声音断断续续的，如同怕冷而少衣的人，打着哆嗦。
　　 蓑翁不想说话，也没有要说的话。
　　 蓑翁不想走路，也没有要去的地方。
　　 蓑翁不想躺到于地面，参参差差的，茅草如针如芒。
　　 眼中的黑白，心里的是非。它们有机地通联。蓑翁也许穷其一生，不能诠释最本源的黑白，使之化作“谨慎生活”的铭识，让“是非”去选择。
　　 天底之下，本无圣贤的声音。其均为应物之感，谐物之得。
　　 经验乃自然之花所成之果。其实对与错，互为因果；所有的是非，皆因是而非，皆非而是。不知蓑翁说得是否荒诞？