往事有颜色，应该是清晨的小雨淅淅沥沥；应该是“昨夜雨疏风骤，浓睡不消残酒”；应该是“往事不堪回首月明中”。我在清晨的风中轻轻摇曳，摇落一夜的冰凉。
　　 人生一晃已经快四十年，我依然在追寻那个凋零在风中的少年。
　　 村口的黄昏是淡淡的金色，落在墙头，拉长了，轻轻铺在不大的空地上，与一群孩子相拥嬉戏。
　　 终于有一天，曲终人散，都消失在风中，每个人都奔向各自的远方。
　　 “喂，记得厨房还有菜，中午要热的！”
　　 “喂，中午我不回去的，记得中午给我带饭！”
　　 隔着一大片稻田，那声音就远远传了过来，被清风托举，飘到耳边，带着真切的回音。在山的那边，河的那边，在不远处的未来，依然回响在耳畔。
　　 傍晚的青蛙叫声特别刺耳，正是我们这些孩子出动之时。逮青蛙是儿时最爱的活动，一晚上拿着手电筒，能捉到不少。还有人在夜里钓黄鳝，能钓到小半桶。如今，家家户户门前都装有太阳能灯，亮如白昼，却寂寞地亮着。家家闭门关户，照不亮的是人心，照不亮归家的路。
　　 如果往事有颜色，那一定是青色的，那清明插下稻秧摇曳身姿，在风中缓缓摆动。一群群黑色的蝌蚪在田间游动，青蛙翻着白肚皮在仰泳，格外惬意。我捧起略带腥味的水，擦拭脸上的泥巴，站在田中间，被一片绿色紧紧包裹。最后一次下田，我竟然被晒晕了，对于种田，忽然有种生理性的抗拒。此后数年，我再也没有下过地，那片地估计在以后会渐渐荒废。我奔走在城市的各个角落，寻找肉体安放地，却忘记了自己的根还在地里，深深扎下去，带着三分泥巴的腥味。
　　 压低归家的脚步，那声音每一秒都带着忧伤。那个人去楼空的家，父母已经不在了，再也听不到父母亲切的呼唤，那傍晚升起的炊烟，在空中刺鼻的味道，成为永远的回忆。往事如果有颜色，那一定是烟囱升起的那一缕缕长长的白色，那是归家的讯号。
　　 门口那棵老槐下埋着那个守了一辈子寡的她。她说，她死了，就埋在这里，朝着他归来的方向，落一身的洁白，披上嫁衣，走向美好的未来。她在这里送他走上前线，他握着她的手说：“如果我回不来了，别等我，找个好人家嫁了。”向她深深敬了一个礼，手执钢枪，扛起保家卫国的责任，毅然走向战场。
　　 她紧紧抱着他，一遍遍说：“我不嫁，我要一直等着你回来！”她一遍又一遍重复，搂着他哭了一夜。
　　 ​她的新婚之夜，竟然是离别之时，天色未亮，她已经白了头。如果往事有颜色，那一定是新房里的大红蜡烛的鲜艳、火热。槐花落了一茬又一茬，她守着他的诺言，等了他一辈子。许多年后，她死了，再也没有人记得她的存在，只记得村口的槐花又落了一地，再没有人来拾取。
　　 许多年后，整个村子搬空了，成为一座死村，消失在历史的长河之中。人的历史被另一群土著改写，那一抹绿色刺眼、扎心，这一切已经成为不可逆的潮流。谁来祭奠那段曾经存在又消失的历史？就像几千年来，那一群人从来不会成为历史的潮流，也不会被史官记录在册。在中国，青史总在竹简深处，无名之辈却湮灭于黄土之中。
　　 中午的天色阴沉，忽然飘起细雨，阵阵沉闷的雷声在回响着，微风吹拂着细雨，沙沙回响着。清明之后，变天了。清明时节雨纷纷，此刻特别应景。在新的时代，每一个人都有自己的未来要奔赴，此行任重而道远。我们这一代人背负着比前一代人更沉重的包袱，既是过去，也是未来，当下是历史的拐点，也是未来的起点。每一代人都有不被理解的当下，也有恐惧的未来。
　　 抱着必死的决心，勇敢前行，哪怕是死，也要挺直脊梁。这是当兵的爷爷说的，这成为他一生的信仰。他在临终前紧紧握住父亲的手，对他说：“人一定要有信仰，放下包袱，轻装前行，打倒美帝野心狼。雄赳赳，气昂昂，跨过鸭绿江，保和平就是保家乡。”
　　 我已经到了可以自己主宰命运之际，可是现实哪有这么容易，我注定要背负着过去前行，像父辈们一样，建设一个强大的中国。如果往事有颜色，那一抹一定是鲜红的，用生命书写的五星红旗，用信仰铸就的未来。
　　 成长是不可逆的，许多人会消失在清晨的烟雨之中，那一抹抹淡淡的白，成为他们最后的背影。往事就是他们最后的注脚，书写他们平淡的一生。
　　
　　 原创首发于江山文学。