此时
　　 我想起了
　　 耕夫和他的田地
　　 他
　　 褶皱的被旱烟熏黄的手指
　　 蘸着
　　 黄昏砚台里浓浓的汁墨
　　 一点一点
　　 在满是白色胡茬的
　　 垄背上
　　 涂满虔诚
　　
　　 长久盘踞在
　　 我记忆深处的
　　 是一只
　　 青林粗桠间
　　 孤独的鸟窝
　　 此刻
　　 它与耕夫定格在
　　 我的笔端
　　 而我
　　 无法
　　 勾勒出
　　 一种灵魂的高傲
　　
　　 于是
　　 我只能
　　 在暗处窥探
　　 一次
　　 又一次
　　 在这样的夜晚
　　 被这样的温暖
　　 朦胧了眼底
　　 且
　　 从手心
　　 一直
　　 暖到了
　　 脚趾