我知道这种困惑不是没有由头，坐在屋顶上，我只能像数星星的孩子，把自己的诗歌留给空旷的时空。
　　 无论结局是什么，审判也好，决断也罢;我都会坐在屋顶上。这一片天空下过的雪，早就在去年凝结成一根绳子，深深地勒进土地的腰身。
　　 这时候，我该拾起断裂的诗歌，在它们的伤口出，用盐和水调试一剂良药。把那些散落的句子都归成一条河。
　　 坐在屋顶上，星星比城市还小，它们指着我说，看那个瘦小的男孩，比我们更小。
　　 我明白它们的诗意，有时也会感到失落，在不断的疼痛中，诗歌成为唯一的口粮。
　　 我像那些流浪的孩子一样，学习如何与蚂蚁分食食物，与花草争论不休。
　　 我不知道是否还有辩证法，可以分离痛苦与彷徨，回到花朵中心，或许比花朵还要敬虔。
　　 黑夜不肯放下黑色幔子，我只能在星光熠熠的夜空，把自己也写成一首诗，虽然时常错误百出，虽然我比星星更小，但我的影子，还是证明了我的存在。
　　 黄昏的背后是黑夜巨大的胸腔，我把散落一地的诗词抛了进去；把光明与证词贴在显眼的地方，这时候，月亮突然转身，把阴冷的光泼撒下来，不由使我感到心惊胆战。
　　 仿佛我能听到杜子美的呼喊，就是那些细小的花瓣，也一样哼唱着“国破山河在，城春草木深”的警局，然而在更远一点的地方，太白卸下背上的包裹，就有一些铿锵的语句砸了下来。
　　 还有比这更远的吗？或许就是那个站在江边哀嚎的书生，生前他梦见自己肋生双翅，在开与合之间，就会有雷鸣般的风声，只是他手中的剑已经锈迹斑斑，再也挽不出一朵怒放的狂花。他知道这不该是生命的终结，绑在身上的石头越来越沉重。
　　 他把所有写下的诗句都放在脑海里过滤，直到那一句不曾过滤的句子，“路漫漫其修远兮，吾将上下而求索”像一道闪电，不由分说就击中诗人的心潮，来不及回味，也来不及回转;他成了肉体的终结者，只有那些未曾终结的闪电一样的诗歌，还在人间跳跃。