当年初我整理好自己十年前的诗歌作品准备出版时，面对这一大堆选出来的文字，也可以说是自我生命的结晶吧，不能不给自己提出这样一系列的问题：你写了什么？你写的这些东西有什么意思？又可能存在什么“陷阱”？你在能写什么的同时，又不能写什么？这“不能”显示了你的自我的一种什么样的生存状态？你还能写下去吗？你准备怎样继续写下去？……
　　 我选择里其中的《这个世界只剩下诗人手中的笔》游离的净空／回荡着奔突的拥有／岁月在坚定地跨越／星辰就是拥挤的人群／历史考证着祖先的兴衰／生死都不是最终／宇宙才是最后的归宿／／头颅立于黑暗的角落／诗人和画家都自杀了／只剩下一支渐渐干枯的笔／没有书看的日子／把天花板／想象成带翅的飞鸿／／给谁写诗／胸饰上挂满美丽的誓言／在秋天的眼里／太阳的脸颊有些浮肿／难道白玻璃以外／还有亮晶晶的星空／／
　　 杨炼好象说过，“写诗是一项悲哀的事业：每一次，创作欲望越强烈，失败的预感就越肯定；诗意的萌发越精妙，语言的粗疏也越触目。“完成”的喜悦如此短暂，最先开始悔恨的，一定是诗人自己。一部可改的作品，比错字更难忍。全集的厚度不等于收获。诗人知道，他手中留下的多么少。是不是终于该学会用不自信的口吻说话了？我得承认：诗，越写越困惑。”
　　 这首诗歌里演绎的是我十年前的绝望，是对诗歌的绝望吗？也不全是。今天我最想说的话是，“我不需要文学养活我。”说这话的含义是我可以自由的写作，可一个人能自由的写作吗？我不禁疑问，还记得发中篇《不是爱情》后很多人说是影射的谁谁谁，我只有沉默，我并不想涉及到谁，可我要写我的生活和我见到听到的生活，是他走进了我的生活，是我错了吗？是，一定是，但也不完全是我自己的错。关于人性人性的变幻以及深邃，永远无法言说。喜欢窥探别人隐秘的人，就必定是好恶的小人，可你能说每个作家都是小人吗？如果是，也是对整个世界的一种献身。如果说没有无缘无故的献身，献身总是有理由，那就是为了作家本身的宣泄而已，至少本意不是伤害。剑不是用来在背后杀人的，若是背后伤人，就不配用剑。作家是要醒世的，不是用笔来伤害人的，如果那样就不配做作家，写文字。
　　 只有孤独已久的人才会有喃喃自语的习惯，只有孤独的人才会欣赏自己的说话，才会把自己的说话写成文字，把玩不已，自己被自己感动，这个世界上自己被自己感动的只有两种人，一种是疯子，还有一种就是作家。每次在作品中涉及到死亡，我总在熊熊火光中，听得到死者的哭泣，看得到生者的悲愤，感受得到上天对被扭曲了的人性的哀叹……每当生活感触到人性的卑劣，我就听到自己心灵的哭泣，什么时候能恢复到人类的本原，这也是我写作的态度。很多时候为了一段文字，一个剧情突然的潸然泪下，我知道我要记述。诗集的出版，然后成为省的作家协会的会员能说明什么，只说明昨天我过的很好，而今天，今天才是我的路，明天，明天才是我的灿烂。
　　 我不需要文学养活我，我只想在我的生命中象里尔克在他的诗里所说的，“如果尘世不再会知道你的名字，向寂静的地球低语：我曾经流动着。向闪亮的水说：我曾经存在过。”
　　 新的一年里我给自己这样说。