《夜晚》
　　
　　 八点半的钟声沉入暮色
　　 爱人仍在厨房辗转
　　 那微微佝偻的剪影碰落灯光的碎片
　　 忽然洇湿我的眼眶
　　 我们都老了——
　　 闭目时，听见时光在血脉里低语
　　
　　 刚结婚的时候，南河坝的夏夜
　　 月光像刚打开的绸缎
　　 两双白球鞋丈量着空旷的街道
　　 蝉鸣是唯一的旁白
　　 我们的沉默比银河更丰盈
　　
　　 此刻卧室的台灯下
　　 书页与回忆同时泛黄
　　 时间从指缝间漏成穿堂风
　　 而陈旧的，施施然地岁月站在窗前
　　 披着薄霜织就的斗篷诉说着什么
　　
　　 《晾衣架上的衣服》
　　
　　 红的，白的，黑的，咖啡色的——
　　 甚至还有一件粉底碎花的连衣裙
　　 在风里轻轻摇晃
　　 这是偶然抬头时撞见的风景
　　 五楼，没错，就在五楼
　　 它们慢条斯理地飘扬
　　 像一组悬在空中的旗帜
　　
　　 我不禁担忧，倘若某一件突然坠落
　　 会怎样？倘若风猛地一掀
　　 将它们卷向陌生的角落
　　 又会怎样？会像三月的柳絮
　　 轻轻跌进春寒的怀抱吗？
　　 还是像一声未出口的叹息
　　 消散在无人知晓的午后？
　　
　　 我的思绪缠绕着那些飘荡的衣物
　　 翻飞——，对，就是翻飞
　　 这个词突然跳进脑海
　　 带着某种固执的准确性
　　
　　 而我所恐惧的坠落始终没有发生
　　 它们多像被拴在阳台的牧羊犬
　　 忠诚地守着这片领地，以布料的身躯宣誓着
　　 某种高于风的秩序
　　 某种我尚未参透的，温柔的专制
　　
　　 《青藏高原》
　　
　　 五月的风还带着些许犹豫
　　 草色在低处聚拢又散去
　　 我在想，当季节的风调转方向时
　　 这片高地该怎样整理它皱巴巴的衣衫？
　　
　　 或许苍茫会突然站起来
　　 成为天地间唯一的标点
　　 或许千万顿冻土会在月光下
　　 把蛰伏的根系攥得更紧
　　
　　 而此刻——
　　 这被传说反复摩挲的青藏高原
　　 正用一朵云的重量
　　 测量着蓝天的空寂，山的魏巍