曾以灯火丈量长夜，
　　 脊椎弯作问号形状。
　　 在纸页间推演星群轨道时，
　　 总错觉墨水须混入血丝，
　　 方灌溉贫瘠的土壤。
　　 因此我们学会：
　　 用闹铃绞杀完整的月光，
　　 把药片藏在待办事项的背页，
　　 胃里装下冷掉的理想。
　　 将酸痛的肩颈，
　　 锻造成荣誉的徽章。
　　 传说里，苦行僧的足迹，
　　 开满莲花。
　　 而我们模仿一种虔诚——
　　 相信碎在凌晨三点的露水，
　　 会凝成破晓时的奖赏，
　　 忍耐的刻度尺上，
　　 每道红痕都通往殿堂。
　　 像固执的纤夫，
　　 在不见江河的房间里，
　　 勒出深红的沟壑，
　　 并称之为：信仰。
　　 但某个三月午后，
　　 看见白玉兰，
　　 松开紧握一冬的拳头。
　　 花瓣坠落得如此坦然，
　　 未曾计数，
　　 离开枝头的伤囗。
　　 方察觉，
　　 所有自筑的刑具里，
　　 最精密的那副，
　　 名叫：必须疼痛，
　　 才有资格绽放。
　　 我们原可以是，
　　 春日里舒展的河床，
　　 允许水流偶尔迂回，
　　 容纳卵石与潋滟的光。
　　 劳作时，指纹，
　　 与麦穗共享同种温度；
　　 停歇时，影子，
　　 和猫蜷在相同的暖阳。
　　 成功并非，
　　 对伤囗的颁奖，
　　 而是种子，
　　 破土时，
　　 与风达成的谅解。
　　 当鞋里的沙粒被轻轻倒出，
　　 当热茶代替，
　　 与时钟的对抗。
　　 生活的脉络在，
　　 温热的掌纹里延展，
　　 如茶叶在水中，
　　 缓缓释放。
　　 每个不曾，
　　 自我绞痛的晨昏，
　　 都值得，
　　 拥有完整的姓名。
　　 只是因为星辰运行，
　　 不必磨损自身的光，
　　 在某个季节抵达，
　　 不再凭撕碎昨日的霜。
　　 就让呼吸成为呼吸本身吧，
　　 脚步也就只是脚步，
　　 而非证明。
　　 就在这允许舒展的秩序里，
　　 我们学习，
　　 做自己宽厚的故土，
　　 而远远不是，永不停歇的齿轮。
　　 世界不再为，
　　 你的憔悴喝彩，
　　 却也会收藏，
　　 你那凝望一朵云时，
　　 那个完整而宁静的，
　　 轮廓。