家谱封面的霉斑，正沿着光绪三十三年的落款生长，
　　 旺盛着忘却，掩埋着祖先的苦难和辉煌。
　　 那些可堪夸耀的将相在天边闪烁，
　　 而多数前辈都沦落为菌毛般的平常。
　　
　　 交织成岁月的幕布，是尘埃与蛛网。
　　 太祖父的名字已缩成墨渍的胎记，迷迷茫茫，
　　 曾祖母的姓氏，像片风干的银杏，还浮在宣纸上，
　　 她嫁进来时带来的那棵树，至今仍在祖坟旁。
　　
　　 而祖父的名字早已泛黄，边缘蜷曲如他临终前攥紧的药方，
　　 那些未服完的苦，正在我的血管里酿成新的浪。
　　 我的名字躺在二十一世纪的留白里，墨迹未干，
　　 像只刚收拢翅膀的蝶，停在父亲名字的斜下方。
　　
　　 母亲总在清明前夜擦拭这本族谱，像在抚摸一排沉默的过往。
　　 她的手指滑过每个音符，都会发出轻微的叹响，
　　 当她念到我的名字，声线会突然软下来，
　　 那是父亲在牒页背面，画下第七个“男丁”的字样。
　　
　　 有时我会对着牒页呵气，
　　 看自己的名字在雾气里飘荡。
　　 姓是部首，名是未完成的偏旁，
　　 横撤竖捺间游动着历代人的影像。
　　
　　 曾祖父的旱烟味从“火”字旁溢出，
　　 祖父栽的那颗银杏“木”质仍在增长。
　　 姑婆的绣花针在“纟”部留下锈迹，
　　 而我的“心”字底，正托着整个家族未说完的希望。
　　
　　 深夜合上册页时，总听见里边传来细碎的语腔：
　　 太祖母的银簪在牒页某处叮当作响，
　　 父亲年轻时的外号正从夹缝里溜出，
　　 而我的名字，捎带着国家的大事项。
　　
　　 每个名字都是未闭合的括号，
　　 左边盛着祖辈的霜，右边正长出带叶的枝棓。
　　 每个名字都是谱系中会呼吸的标点，
　　 慢慢涸入谱页的纤维，凝固成原子储藏。
　　
　　 当雨水漫过清明的石阶，族谱里所有的名字都在苏醒，
　　 它们顺着牒页的纹路攀爬，汇成河流在我掌心流淌，
　　 河床上漂着各代人的乳名与官讳，以及酸甜苦辣的故事，
　　 而我的学名，是块新磨的碑正接住从太初流来的星光。
　　
　　 我左手掂着责任，右手拖着希望,在火热的夏天奔忙，
　　 待秋来庄稼结籽，果熟飘香，儿女成行，
　　 我会用收获创建声情并茂的家谱云文档新篇章，
　　 让血色记忆永不泛黄，被后代指头磨得锃亮。